Brújula

De nuevo, una vez más, la aguja giraba sin ningún sentido. Giraba y giraba sin detenerse en ningún momento, loca. Frustrado y cargado de apatía dejó de mirar el instrumento de navegación. Subió a lo más alto del castillo de proa y oteó el horizonte con el catalejo. Nada, allí no había nada. Sólo percibía a su alrededor agua y más agua. El cielo, despejado y sin nubes, tampoco ayudaba a paliar la monotía, al contrario, se sumaba a ella. Lo curioso, es que no tenían ni idea de en qué lugar maldito estaban, porque tenían la certeza de llevar navegando varios días y la noche no había aparecido tampoco. Muchos se preguntaban si no habrían muerto y aquello era el otro mundo. Tal vez, tal vez se habían convertido en un buque fantasma. Tal vez los vivos se cruzaban con ellos y no podían verlos. Pero no, aquellos eran los pensamientos de su tripulación. Él no era un cualquiera supersticioso, tenía que existir una explicación medible y cuantificable para aquello. Sólo esperaba encontrarla antes de que se quedaran sin provisiones y que le sirviera para sacar a sus hombres de allí. Maldijo mentalmente al viento, que se negaba a aparecer.