...Por el Mismo Punto...

Pensando, pensando...

2012-01-04T13:11:00.002+01:00

Le he dado muchas vueltas, en verdad desde hace un año casi exactamente (incluso más) a lo que voy a hacer. Que no es ni más ni menos que "paralizar ciclos y espirales". Desconozco si la parálisis tornará en la muerte y desaparición del blog o, si simplemente será un periodo de aletargamiento. ¿Cuánto durará esto? No lo sé.Digamos que hasta que decida si quiero retomarlo o abandonarlo por completo.

Han sido unos cuantos años de andadura, en los que el blog ha dado muchos giros, como corresponde a los ciclos y las espirales, pero a día de hoy ha perdido por completo su sentido, o ha cambiado tanto que su identidad se ha convertido en otra cosa y ya no es necesario.

De hecho, el origen de este blog, no me había dado cuenta de la ironía, comenzó un julio de hace ya, 7 años. Era el 2005... Qué lejos queda ya. Y cuando digo el origen me refiero a las circunstancias internas que me llevaron a abrirlo y a escribir aquí. Fue un impulso leve, ya que 2005 y 2006 no pueden considerarse ni pinceladas. Digamos el "impulso inicial", las llamas que inician un fuego. Y eso se convirtió, poco a poco, en una llama que me llevó a escribir con bastante frecuencia... Comenzaba el párrafo hablando de ironía porque ese motivo que llevó al origen, cesó por completo de existir también un mes de julio, en este caso el 4 de 2008 para ser realmente exactos.

Hablando de estos orígenes, pensando sobre ellos, me he dado cuenta de que, como dijera Einstein: "si quieres resultados diferentes, debes hacer las cosas de forma diferente" (Al menos yo tengo entendido que fue Einstein quien dijo eso) y eso implica, entre otras muchas cosas, "olvidar el blog". El cambio podría ser simplemente dejar de escribir sobre el origen, pero me he dado cuenta de que eso no es posible, de que eso, es sólo un barnizado o una capa de pintura que intenta tapar los desperfectos. Y no un cambio.

Y no sólo eso, sino que antes este espacio inexistente, este espacio virtual, me servía "egoistamente" a un propósito liberador. Hoy ya no cumple esa función y, no tendría porqué volver a cumplirarla.

Podría dar mil explicaciones más, ya sabéis que no soy especialmente dado a la brevedad, pero no lo haré. Ya he dado la más importante y aclarado el porqué, además, de estar completamente seguro de que no es "un cierre" impetuoso por algún tipo de ánimo alterado y pasajero, sino que es algo que llevo rumiando al menos, un año completo.

Tal vez sería "romantico" darle fin en el mismo mes que nació, pero también me parece poético que lo que "naciera" un verano, "muera" un invierno.

Desde hoy no publicaré más aquí(en un tiempo "n" indefinido), salvo para:
-Informar del "despertar", en cuyo caso se negaría ese "no" desapareciendo.
-Informar de la "muerte total" (en cuyo caso todo lo aquí publicado desaparecerá "para siempre")
-Informar de cualesquier otro lugar donde lleve mis palabras (pero con un origen diferente) dígase, otro blog.

Y creo que eso es todo, exceptuando el final, porque lo mejor hay que dejarlo para el final... Agradeceros a todos los que os habéis pasado por aquí con asiduidad, el tiempo compartido con vuestros comentarios. Ha sido un placer que me leáis.

Así pues, esto no es una despedida, sólo un "hasta luego", ya que, o nos encontraremos antes o después en el mismo camino o en otro diferente, pero nos encontraremos.

Un saludo y un abrazo.

(Porque todo tiene su final... Aunque en verdad y, demostrado, no todo)

Meditabundeando...

2012-01-03T23:43:00.002+01:00

Me surge en ocasiones el dilema de si merece la pena saltarse la forma en la que uno está convencido que éstas deben hacerse, porque así es como quiere y necesita que se hagan, en pos del deseo y la necesidad de querer que se hagan, pero entonces, cómo justificar una larga espera para alcanzar ese cómo ¿De qué manera se puede evaluar si es más importante el cómo que el qué? ¿Lo pasivo que lo activo o, viceversa? ¿Cómo conseguir separar algo que, en realidad, entiendes como un único núcleo? Y lo peor de todo, es que da la impresión de que será imposible que ambas cosas, únicas y separadas, pero a la vez atómicas, puedan converger. ¿Y cómo vencer a esa sensación de que todas aquellas decisiones que se tomaron fueron las equivocadas porque fueron las que llevaron hasta ese punto?

2012-01-01T00:01:00.001+01:00

Audiocuento... Improvisado

2011-12-13T23:54:00.005+01:00

Esto ha sido una prueba de cuento improvisado, contado del tirón y como iba saliendo. De hecho slvo quitarle el ruído "blanco", no le he hecho nada más, por eso que se oigan los cortes del encendido y el apagado del micro. Espero que os guste.

Pensando...

2011-12-09T20:59:00.000+01:00

Ayer me llegaba un correo electrónico de un compañero de trabajo con el siguiente enlace: http://www.escuelasinwifi.org/index.html leyendo por encima no pude evitar acordarme de la entrada que leí hace ya unos meses en un blog. El tono de la misma me gustó bastante e iba sobre el tema de las radiaciones de móviles y demás "paranoias" mediáticas, por lo que hay cierta "concordancia", o por lo menos hay una "base común", con el tema.

Como viene ocurriendo desde hace mucho tiempo, las noticias se dan de forma alarmista o, no se dan, o se dan pero sesgadas. Leed lo que se dice en ambos sitios y pensad un poco sobre el tema.

A mi la sensación que se me queda es un poco de "¿Y entonces a quién creo?". Pues ahí, amigos míos, reside el "quid" de la cuestión y es que es tan fácil informar que la información en sí misma se ha convertido en una herramienta de desinformación. ¡Qué molón queda esto!

De todo esto lo único que concluyo es que hay a quien le gusta "alarmar" y "tergiversar" y que "organismos oficiales" como puede ser la OMS (Organización Mundial de la Salud) tiene como que poca validez, porque eso de "lo ponemos aqui porque no hay pruebas concluyentes..." me suena a una falta de seriedad que no veas, ya que lo siguiente que me viene a la mente es "ni las vamos a hacer, sea que descubramos algo (o nada) y nos cuelguen por ello. Pero vamos, que a mi no es la primera vez que me suena lo de la OMS a "tontás". Y hablo del Instituto, cuando leí la definición de Salud por la OMS:

La salud es un estado de completo bienestar físico, mental y social, y no solamente la ausencia de afecciones o enfermedades.

No pude dejar de pensar: "pues entonces con salud debe de haber muy pocas personas en el mundo... Porque eso de completo me suena a demasiado".
Como sea, no es mi intención, criticar ni menospreciar a la OMS ni ningún otro organismo. Sólo reflejar el hecho de que a estas alturas de la película cuesta un montón "creer" o "confiar" en alguien.

Se habla muchísimo de los efectos cancerígenos producidos por la contaminación electromagnética, pero hay otros muchos tipos de contaminaciones que, desgraciadamente y en mi opnión de observador y de aplicador de la lógica, ya que ni soy médico, ni biologo ni nada por el estilo, también afectan al ser humano y su salud y, nadie dice nada. Supongo que porque no es tan "mediático". Por ejemplo, la contaminación acústica que hay en las grandes ciudades. Y es que en según qué sitios resulta muy difícil descansar por las noches por ruídos y la falta de descanso tiene asociadas muchas patologías también. Y no hablemos ya de las emisiones de fábricas y vehículos...

Tal y como hablo parece que la única solución sea volvernos a la edad de piedra para poder estar libres de todos los pelígros que nos acechan, pero tampoco es eso. Bastaría, simplemente con que valiera más la vida humana que los pingües beneficios, fueran los que fueran, pero en ese caso, desgraciadamente, viviríamos en otro mundo o, puede que incluso, otro Universo. Aunque me voy a permitir que sólo sería cuestión de vivir en un futuro muy muy lejano.

Como sea, no queda más remedio que leer, leer y leer, para intentar sacar algo medianamente veraz de entre toda la maraña de basura que nos sueltan ya sean los "pro y los contra".

2011-12-06T22:21:00.000+01:00

La pluma de pavo reflejó la luz del pequeño farol que iluminaba el escritorio y emitió algunos destellos verdiazulados. Despacio, con mucho mimo, mojó la punta en el tintero para continuar escribiendo. Aspiró hondo mientras miraba sus trazos, su pulso ya no era como antes. Mojó de nuevo y miró de reojo la luz rutilante, encerrada entre cristales. Se quedó un momento con la vista fija en la llama, pensativo, y, después, prosiguió. Dejó la pluma sobre la mesa, a un lado de los folios, sopló sobre la tinta y se ajustó las lentes antes de empezar a leer lo último que había escrito:

Partida y adiós. La Comarca, después de que Frodo Bolsón la rescatara. Los amigos que se fueron. Los amigos que se quedaron.

Por Samsagaz Gamyi

Sonrió satisfecho y cerró lentamente el libro. Aspiró el aroma de la piel roja de las tapas que mantenían aquella encuadernación y la acarició con una mano, despacio. El cuero rojo había perdido tras los años el brillo, pero ahora tenía un aspecto regio, sabio. Sin saber porqué lo abrió de nuevo y hojeó despacio. Allí estaba la letra errabunda de Bilbo y la escritura apretada y fluida de Frodo, y ahora, también la suya, aunque no había conseguido que fuera una letra tan bonita como la de aquellos dos. Sus ojos reposaron sobre el alféizar de la ventana, abierta para dejar entrar el frescor de las últimas noches de verano, y su mente vagó al pasado. Allí, también una noche, se podía decir que había comenzado su viaje cuando escuchó, a escondidas, la conversación entre el señor Frodo y Gandalf. Se dio cuenta de lo lejos que quedaba todo aquello y se preguntó por sus amigos, como había hecho cada noche en los últimos cinco años, desde que retomara la escritura de aquel libro que le dejara Frodo antes de marcharse. Había vuelto a escribir tras la muerte de su esposa Rosita. Una lágrima se derramó por su mejilla al recordar a su amada esposa.

   Los gallos comenzaron a cantar poco antes del alba, aunque ya hacía mucho rato que estaba despierto. En verdad no había pegado ojo en toda la noche. A los pies de la cama reposaba una mochila preparada para el viaje.

El sol brillaba con intensidad entre las montañas, antes de dejarse ver por completo y el aire matutino aún tenía cierto frescor. Salió despacio, con su mochila al hombro y cerró la puerta de Bolsón Cerrado. En vez de tomar el camino principal se dirigió a la parte de atrás, donde había un magnífico jardín lleno de árboles gigantescos con hojas de un verde plateado increíble, el regalo de Galadriel a Sam, hacía ya también, demasiado tiempo. Aspiró con fuerza y la fragancia evocó aún más recuerdos. Avanzó, despacio, hasta las nudosas y enormes raíces de uno de los gigantescos árboles y depositó, sobre un pequeño montículo de tierra con una pequeña losa de piedra encima, una enorme rosa roja y espléndida. En la piedra, tallada, podía leerse la siguiente inscripción: “Mi preciosa Rosita”. Después de eso se dirigió a un palomar y tomó dos fuertes y jóvenes ejemplares, a los que ató dos pequeños mensajes en las patas. En uno de ellos podía leerse Gimli y en el otro Aragorn. Miró como las dos aves seguían juntas un trecho del vuelo y después se separaban, perdiéndose por completo de vista. Dejó la portezuela abierta para que el resto de aves pudieran salir si asó lo deseaban. Miró una última vez a su jardín, a Bolsón Cerrado y a la Comarca, antes de comenzar a caminar sin ya mirar de nuevo atrás.

Hacía más de una semana que dejara atrás Bolsón Cerrado, no pudo evitar preguntarse si alguno de sus hijos o nietos abría notado ya su ausencia y si habrían preparado una cuadrilla para salir en su búsqueda. Sonrió con melancolía mientras se sentaba bajo la sombra de una frondosa higuera. La mochila la dejó a un lado y el grueso bastón de roble con el que se ayudaba para andar, al otro. Tras descansar un rato, comenzó a preparar el fuego para cocinar un conejo que había cazado poco antes del amanecer.

El olorcillo de la carne asada aún estaba en el aire y Sam se encontraba recostado contra el tronco, medio dormido, mientras reposaba la comida, cuando le pareció escuchar una voz profunda y alegre que cantaba: ¡Hola, dol! ¡Feliz, dol! ¡Toca un don diló…! Se incorporó, tan rápido como se lo permitieron sus viejos huesos, con el corazón acelerado, y miró a su alrededor. Al cabo de unos minutos meneó la cabeza con melancolía, mientras pensaba que su memoria le había jugado una mala pasado, ya que por un momento habría jurado haber oído la voz de Tom Bombadil cantando aquella canción, cuando viajaba junto al señor Frodo, Merry y Pippin, por el Bosque Viejo, al comienzo de todo y no eran más que cuatro hobbits asustados. Al recordar aquello se sintió tan viejo como era. Había pasado tanto tiempo que todo lo ocurrido empezaba ya a ser una historia, un cuento. Un cuento. Se dijo mientras sonreía pensando que era lo mejor que podía pasar, que todo aquello se convirtiera, simplemente, en una historia para contar a los niños y los no tan niños.

   Sam miró a su alrededor, a través de aquellas dos lentes de cristal que le ayudaban a ver ahora que su vista estaba mermada por la edad, y vio como las hojas comenzaban a amarillear en algunos árboles y como, poco a poco, en el suelo empezaba a tejerse ya aquel manto crujiente de marrones, ocres y rojos.

   El olor a sal le llegó a la nariz y sintió sobre su cara algunas gotas de agua. Sam se estiró y se esforzó por mirar adelante. Allí, ante él, estaban los Puertos Grises, semiocultos por la bruma. Al fin había llegado.

   La arena estaba fría aquella mañana de veintidós de Septiembre. Sam miró al agua y más allá, al horizonte, esperando ver las velas de algún navío pero no vio nada. Sintió que el corazón le daba un vuelco.

   Las horas pasaban y el sol cada vez estaba más cerca de dejar paso a la noche y sobre el agua no se vislumbraba ninguna nave. Suspiró mientras unas lágrimas comenzaban a brotar de sus ojos. Desde que había muerto Rosita sabía que algún día tendría que ir a los Puertos, lo sentía en sus huesos, en su alma, y allí se encontraría con Frodo, con Bilbo, incluso con Gandalf; pero ahora temía estar equivocado.

   Un suave toque en el hombro lo despertó. Sam abrió y cerró varias veces los ojos, adormilado, y se puso los anteojos. Ante él había alguien y tras la figura, se veían algunas luces y otras figuras. El rostro de Sam, lleno de arrugas por la edad, esbozó una amplia sonrisa e intentó hablar, pero no podía, las emociones se habían atorado en su garganta.
-Hola Sam-la voz era la del señor Frodo, que estaba igual de delgado que la última vez que lo viera, pero en su rostro ya no había atisbo de dolor, sólo se apreciaba una enorme paz.
-¡Señor Frodo!-consiguió articular mientras ambos se abrazaban entre lágrimas de alegría por aquel reencuentro.
- Maese Samsagaz,-se escuchó una voz grave a la vez que alegre, tras ellos.- ¿sólo pensáis saludar a Frodo?
Sam abrió los ojos de par en par, allí estaba también Gandalf, vestido de blanco, con su bastón del que salía una luz azulada.
-Lo sabía, sabía que tenía que venir y volver a veros.
-Feliz encuentro entonces.-bramó entre carcajadas Gandalf mientras tomaba entre los brazos a Sam con alegría.
-¿Y Bilbo?-preguntó.
-Te espera en la nave.-afirmó Frodo.
-¿Entonces puedo ir con vosotros?
-Así es, Sam, ha llegado el momento.
-Terminé el libro, Señor Frodo.
-Lo sé, Sam, lo sé Y ahora, vamos, hay tanto que tienes que contarnos.

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Este cuento lo escribí hace unos días con la intención de presentarlo a un concurso, cuyo tema era la mitología de Tolkien, había que basarse en sus obras de alguna manera, desarrollar los acontecimientos en esa Tierra Media. Y eso hice, pero se me pasó el plazo, porque últimamente tengo la sesera no sé dónde. Así que aprovecho para compartirla con vosotros desde ya. El porqué he escrito esto va más allá de ese concurso. Siempre me pregunté si Sam viajaría o no al otro lado del mar por haber sido portador del anillo y, dado que es mi personaje favorito de El Señor de los Anillos (el libro, que no las películas) me parecía adecuado y autosatisfactorio dedicarle estas líneas al personaje, al señor JRR. Tolkien y a mi mismo. Espero que la hayáis disfrutado.

Historias cortas (I)

2011-12-02T07:34:00.000+01:00

¿Cuánto tardé en darme cuenta de quién era Hugo realmente? ¿Y de lo que era? Demasiado, pero ahora que lo sé es un conocimiento vacío y maldito. Satisfacer aquella curiosidad sólo nos trajo a ambos desesperación. A él lo exiliaron, lejos de lo que era, y a mi me condenaron a sueños que en verdad no son sueños. Y es que, aunque la mayoría lo desconozcamos, existen seres que se hacen pasar por personas, y los hay de muchos tipos: en concreto, Hugo era un moldeasueños. Y estos son, en verdad, muy celosos de su secreto, tanto, que si un moldeasueños es descubierto es arrojado al limbo y la persona que lo descubrió, condenada. Y lo provoqué al indagar, intrigado por el misterio que rodeaba a Hugo. Ahora, sólo espero que la condena no sea para siempre y algún día vuelvan mis sueños-sueños y Hugo pueda dar de nuevo formas oníricas a las personas.

Mientras tanto, me arrojo a la cama con miedo, porque ya sé cual será mi sueño sin sueño.Ya lo sé...

Sir Walton

2011-11-29T15:21:00.002+01:00

"Y cada día te das cuenta de lo perfectamente que habría encajado ahí, ¿no crees?"-preguntó Sir Walton a Abrahm Elmore que miraba un pequeño espacio en la habitación. Se limitó a asentir, en una respuesta silenciosa.

Cuentos 12 (El Cuenta-Cuentos y la Princesa I)

2011-11-25T14:22:00.000+01:00

Esta historia va a ser contada en pequeños capítulos. A continuación tenéis el que será el primero. Espero que os guste.

Edgard Hakemberg era un joven contador de historias, un juglar de la ciudad de Grauburg y, en resumen, un don nadie a pesar de que no podía quejarse de que las cosas le fueran mal, mal en absoluto. De hecho, en la corte era bastante apreciado, pero no tenía linaje, no tenía familia, no tenía nombre, así que para aquellos nobles no era más que un objeto de diversión en los grandes banquetes, en las grandes fiestas... Pero no para todos era así.

Elberet, hija del rey Etuarnos II de los Brisamar, amos de Grauburg y las tierras del este, siempre le trataba con dulzura, le miraba como si estuviera allí otra persona y le sonreía con franca alegría. Nunca habían hablado, nunca jamás, salvo por lo que se decían por medio de las miradas, hasta aquella noche bajo "el árbol de rosas" del jardín del palacio de Grauburg. Allí se confesaron, por vez primera, por medio de sus labios, su mutuo amor. Y a la palabras siguieron besos dulces y caricias cálidas.

Pasó un mes desde que Elberet y Edgard se confesaran aquel amor imposible, desde aquella primera vez de besos y caricias, hasta que el rey decidiera que había llegado la hora de casar a su hija. Para averiguar quien era digno de la mano de su hermosa hija propuso que a partir de aquel día, durante todo un año,todo hombre que se considerara digno de la mano de la princesa, debía llevar ante el rey una proeza tal que conmoviera a toda la corte.

Aquella noticia causó amargas lágrimas en los dos amantes. ¿Qué podría hacer Edgard, el cuenta cuentos, el contador de historias? Una semana después del anuncio del rey se despidió de Elberet entre lágrimas y partió en busca de una hazaña que le hiciera digno de la mano de la princesa.

Un mes después de abandonar Grauburg se encontraba en una posada, deprimido porque no encontraba nada que hacer que pudiera producir aquello que el rey deseaba, cuando escuchó a unos tertulianos hablar sobre una bestia de ojos brillantes que atacaba durante la noche y se comía las ovejas. Se informó donde era aquello y encaminó sus pasos hacia allí, sin preocuparse de su poca pericia con las armas, dispuesto a derrotar a la bestia si era necesario con sus propias manos. Pero cuando llego a la aldea indicada por los hombres de la taberna se encontró con que la terrible bestia no era más que un enorme lobo y que el brillo de los ojos era símplemente producido por el reflejo de la luna sobre los del animal. Cuando se dió cuenta de esto en un intento de cacería ideó la forma, por medio de una trampa de atrapar a la bestia, ya que los aldeanos, llenos de supersticiones no se atrevían a adentrarse en el bosque para acabar con la "temible criatura" que se comía sus animables. La estratagema de Edgard tuvo éxito y el lobo gigante cayó en la trampa. En el fondo del agujero se revolvía, aullaba de desesperación, e intentaba salir, pero era imposible. Cansado por la tensión de la caza, Edgard decidió esperar al alba antes de ir en busca de los aldeanos y enseñarles a aquella criatura que tanto los había asustado.

Los hombres de la aldea no dieron tregua al animal atrapado y lo mataron. Edgard no pudo hacer nada por evitarlo. Con los ojos cargados de lágrimas, se marchó de allí, triste por el lobo y porque no había conseguido su historia. Los rumores no habían resultado más que ser humo. Y sólo le quedaban once meses.

Diario

2011-11-15T15:31:00.000+01:00

El almirante Karel Ereis, noveno de la flota de Tirarlank se sentó sobre el butacón de cuero viejo en su camarote. Con un gesto invocó el holograbador y comenzó una nueva entrada en su diario personal.

En mi vida he tenido pocas cosas claras y jamás habría imaginado que, una de las que para mi es así, pase lo que pase, una de las que más convencido estoy, fuera a ser un problema...

Aquella fue la última anotación.

Nemotron

2011-11-14T15:29:00.000+01:00

Era el último de su clase, y había sido el primero de ella. Su nombre, en aquel momento, era Gaurios, aunque había tenido otros muchos, y no había olvidado de ninguno de ellos.

Sobre su piel sintética golpeaban los rayos de Ebelia, el sol del planeta Ularos. Sus ojos artifiales le permitían mirar directamente la luz. Llevaba allí, absorto, varias horas. Tras él, en esos momentos, se acercaba Alidio, su copiloto, uno de los pocos humanos en aquella parte del universo.

-Es la hora.-dijo Alidio pesadamente, se notaba que estaba cansado. Su cuerpo humano se resentía de la falta de sueño de aquellos últimos días.
-Lo sé.-contestó Gaurios sin moverse aún.-Aquí fue donde empezó todo.
-¿Todo el qué?
-Mi existencia.
-No tenía ni idea. Entonces, es bonito volver a casa, ¿no?
-No lo sé, no sé si esto es mi casa ya.
-Bueno, para mi mi casa es la Cometa Estelar.
-Alidio, he de confesarte que estoy cansado.
-No sabía que los androides os cansarais.
-No en ese sentido, pero noto algo, algo que no sé clasificar.
-¿Qué quieres decir?
-¿Sabes qué modelo soy?
-Umm-se rascó la barbilla.-Netron.-contestó dubitativo.
-Nemotrón.-corrigió, sin sentirse ofendido.-el último de ellos.
-¡Ah!
-¿Y sabes para qué fuimos creados inicialmente?
-Lo cierto es que no, Gaurios, no me he puesto a investigar a mi capitán. Y los androides no son mi fuerte.
-Nos crearon para almacenar datos, para "recordar", ¿y sabes qué? Lo recuerdo todo, incluso cosas que ni tan siquiera llegaron a suceder y aún así, están tan nítidas en mi cerebro.
-A eso los humanos los llamamos, "fantasmas".
-Entonces, no soy más que un ser lleno de "fantasmas..."

Cuento (11)

2011-11-14T07:18:00.002+01:00

Hace tiempo me contaron una historia, una corta, pero por ello no penséis que no es una buena, porque para decir si una historia es buena o no, no importa lo larga o breve que sea, sino lo que cuenta. Y así, si queréis, prestadme atención, os prometo que no os llevará demasiado tiempo y que no os dejará indiferentes.

Fue un día, hablando sobre el tiempo, que me preguntaron si yo sabía lo que era el presente. Y claro, respondí con un sí rotundo. "El ahora", dije. El otro sonrió, entre enigmático y conmovido por mi ignorancia. Ante aquel gesto pregunté, un poco ofendido: "¿Entonces qué es?".

"Un trágico momento", contestó. Mi cara se transformó en un claro: "¿Qué dices?", pero el otro siguió. "No me pongas esa cara, sólo presta atención". Y eso os digo yo ahora, prestad atención.

"Sí, es un trágico momento porque es testigo mudo de una maldición que no se sabe cuando acabará. Una maldición que existe desde que el tiempo nació y se dividió en dos, el mañana y el ayer. Dos mitades de un todo que se buscan con anhelo, como amantes, condenados a no poder encontrarse jamás, hasta que el tiempo se acabe. Y es en el presente donde logran rozar sus manos, sentir sus labios sobre los del otro, o cruzar sus miradas, todo menos que un instante, pero lo suficiente para creer que algún día podrán encontrarse y unirse, de nuevo, en uno solo. Por eso se dice que el tiempo de amar es ahora, ni mañana ni ayer..."

Cuento (10)

2011-11-07T21:49:00.001+01:00

Mi memoria ya no alcanza a recordar el nombre de aquella estación, pero aún recuerdo el enorme reloj de bronce pulido colgado de una de las columnas de la marquesina, su cristal quebrado, sus agujas de filigranas de meteal y, sobre todo la fecha grabada en la esfera: 1851. Me quedé mirando las paredes del pequeño edificio de la estación, las vigas, las columnas, el techo, los bancos, los andenes y los raíles. ¿Cuántos trenes habrían pasado por allí? Aquella pregunta acudió a mi mente rápido.

Tras perder el tren al no llegar a tiempo para hacer trasbordo, me enfadé mucho, pero tras darme cuenta de la antigüedad de aquel lugar se me pasó. Mi imaginación vagó hacia atrás, intentando dar respuesta a la pregunta que había llegado a mi cabeza instantes antes.

El sol descencía por el horizonte, eran nada más que las ocho de la tarde de un otoño que parecía resistirse a llegar, pero en los últimos días empezaba a coger fuerza y al irse el sol, comenzaba a hacer frío. Saqué de mi bolsa de viaje un jersey burdeos al que tenía mucho cariño, fue un regalo de una antigua novia, y pronto comencé a sentir un calorcillo reconfortante.

El tic-tac del enorme reloj me acompañó hasta que al fin, a las once de la noche, quedó apagado por el sonido grave, monótono y rítmico del tren que se acercaba. Aquel tren nocturno era mi salvación para poder llegar a mi destino. Me costaría estar toda la noche viajando pero al menos llegaría.

Subí a bordo en el vagón más cercano, que resultó ser el de mi compartimento. Estaba vacío. Dejé mis cosas mientras miraba la estación desplazarse con el avance del tren. Fui al servicio antes de echarme a dormir en uno de los asientos para tres del compartimento, aprovechando que no tenía compañeros de viaje. Mientras recorría el pasillo me di cuenta de que el silencio que noté al subir no es porque los demás viajeros, en los otros sitios, estuvieran durmiendo, sino porque no había nadie. De nuevo mi imaginación hizo acto de presencia, mostrándome imágenes terribles sobre mi destino en aquel vagón. Sonríe ante tanta tontería que era capaz de pensar.

Me tumbé de lado y encogí las piernas para entrar entero sobre el asiento. Cuando di con la postura me eché el abrigo por encima para no pasar frío.

No debía de hacer ni quince minutos que me había dormido cuando un sonido, una voz, me despertó. Un poco soñoliento me incorporé y rebusqué entre mis bolsillos el billete de tren, pensando que la voz habría sido la del revisor. Pero no era así, ante mi había tres pasajeros más y en el pasillo, en la puerta un cuarto que me preguntaba si podía sentarse, con una sonrisa. El billete se me escapó de la mano y la chica frente a mi, lo recogió y me lo dio con una sonrisa. Tardé en reaccionar y dar las gracias al tiempo que me apartaba para dejar sitio al hombre en el pasillo.

Miré por la ventana unos segundos --¿Cuándo había entrado toda esa gente?-- De reojo, saltándome las normas de educación, observé a la mujer frente a mi y al hombre que se sentaba a su derecha. Tenían algo raro, algo que no conseguía identificar. Cuando dejé de darle tanta importancia a aquel pensamiento, me di cuenta: sus ropas no eran normales, su aspecto era un poco viejo. Al principio había dado por hecho que sería un poco por ser de pueblo, pero no, era algo más.

Un escalofrío recorrió mi espalda cuando parpadeé un momento y al volver a abrir los ojos mis acompañantes eran otros. ¡Qué estaba pasando allí? ¿Lo estaba soñando? Pero no, me sentía muy despierto. Mi respiración se volvió rápida, nerviosa. Necesitaba serenarme. Miré a la ventana de nuevo y sentí aún más miedo. ¡La luna! La luna seguía en el mismo sitio, con las mismas nubes rodeándola. ¿Cómo era posible aquello? ¿Cómo?

-¿Se encuentra bien?-Escuché que me preguntaba una señora, de cara regordeta y coloretes, con una amplia sonrisa.
-No, no lo sé.
Si aquello era una ilusión de mi mente debía de haberme vuelto loco.
-Debería comer algo.-Sacó un poco de pan y jamón serrano de su bolsa y me lo ofreció.
-Gracias-la confusión en mi voz era vidente mientras tomaba lo que me ofrecía, olía excelente.

Cuando le hinqué el diente al pan y al jamón no esperaba percibir ningún sabor, pero me encontré con que sí que sabía. Y más aún, hasta el día de hoy no he probado un jamón como aquel. Me sentí extraño, pero me lo comí. Aquello pareció relajarme un poco, tanto que apoyé la cabeza sobre el cristal y entrecerré los ojos con sueño. De nuevo, al abrirlos, mis compañeros de viaje eran otros. En esta ocasión todos hombres de mirada seria, barba recortada. Era como una foto de mi tatarabuelo.

Desde luego que aquello no era ya producto de mi imaginación. Algo estaba pasando allí. Salí del compartimento dispuesto a ir a otro vagón. El pánico se apoderó de mi cuando descubrí que ambas estaban cerradas. ¡Tenía que ser un sueño! ¡Despierta! Me dije, pero nada. Estaba paralizado por el pavor ante la puerta.

Cuando sentí una mano encima de mi hombro y escuché un "por favor", el corazón casi se me salió de la boca. Me giré, pálido, me encontré cara a cara con el revisor.
-Su billete, por favor.- solicitó afable.
De forma casi automática le entregué el billete, guardado en mi bolsillo. Con eficacia lo picó y me lo devolvió. Se detuvo un momento y con gesto de sincera preoucpación, preguntó:
-¿Se encuentra usted bien?
-No-respondí.-Algo pasa en este vagón.
Me miró extrañado, como sopesando si estaba loco o no. Luego, algo parecido a la comprensión se dibujó en su rostro.
-¡Ah! Claaaro, usted se refiere a los "otros" pasejeros.
Miré desoncertado al hombre, casi creía que me estaba tomando el pelo.
-No debe preocuparse por ellos.
-¿Pero como que no debo preocuparme por ellos?
-¿Acaso le están molestando?
-No.-"¿Pero qué me está diciendo este hombre?"-No es eso, es que...
-Es su primera vez en este tren, ¿verdad?
No estaba entendiendo nada, pero todo era tan extraño que me resultaba imposible salir corriendo o gritar. Me limité a asentir.
-Entonces es que sienten curiosidad.
-¿Pero qué dice?
-Es normal que esté desconcertado, acompáñeme a su compartimento, por favor.
No sé ni como le seguí. Supongo que la curiosidad me pudo. No era normal que aquel hombre estuviera tan tranquilo, porque tenía que ver lo que yo veía. Era evidente que sabía de qué le estaba hablando.
En el compartimento descansaban en aquel momento un matrimonio con dos niños, una niña y un niño. Me miraron y saludaron con un gesto de cabeza. Los niños se quedaron un poco parados, pero a los pocos segundos continuaron con su juego.
-¿Uno nuevo?-preguntó el padre.
-Así es.-contestó el revisor mientras anotaba algo en un cuadernillo.
Yo estaba de pie, en la entrada al compartimento, entre aquellos extraños y el revisor.
-Por favor, siéntese.-solicitó la señora.-Niños, dejad espacio a este hombre.
Me senté, abrumado, pensando que estaba teniendo el sueño más extraño de mi vida.
-No se preocupe.-me dijo el revisor mientras se marchaba.-disfrute del viaje.
Asomé la cabeza rápidamente para decirle algo, pero del hombre no quedaba ni rastro, ahora era una joven revisora de cabellos rizados y dorados, que pedía el billete a mis fantasmales compañeros.

La noche transcurrió por completo de aquella manera. Casi cada vez que cerraba los ojos un momento, las personas que me acompañaban cambiaban.

Debía de haberme quedado dormido unos instantes cuando los primeros rayos del sol me despertaron. Abrí los ojos y me encontré solo. El revisor entró en esos momentos. Aquel hombre no tenía nada que ver con el que me había encontrado por la noche. Saqué el billete aún en el bolsillo y se lo entregué. Lo miró confuso durante unos segundos y me lo devolvió.
-No recordaba haberlo picado ya.-admitió con dudas.-Llegaremos en treinta minutos.
Tras decir aquello continuó su camino.

"¿Había sido real?" Tenía que serlo, mi billete estaba picado, y estaba seguro de no haber visto a aquel hombre hasta ese mismo momento. "¿Qué había pasado aquella noche?"

La respuesta a aquella pregunta la tuve en mi siguiente viaje nocturno. De nuevo volvieron a visitarme aquellos pasajeros itinerantes de diferentes aspectos. Me atreví a entablar conversación con uno de ellos y me contó muchas cosas, muchas.

Y así, desde entonces, nunca jamás viajo solo en el tren, puesto que todos aquellos pasajeros que hicieron aquel trayecto antes que yo, me acompañan. Sí, tú también puedes verlos, porque están ahí, pero tienes que dejarte llevar por algo más que un simple viaje. Aunque tú no los veas, ahí están, esperando que te dignes a mirarlos para tener un viaje ameno en tu compañía.

Dedicado... Aún me quedan un par de temas ;)

Cuentos 9 (Noche de Difuntos)

2011-11-02T22:15:00.002+01:00

"Una, dos, tres", así hasta doce campanadas sonaron desde la torre de la iglesia, indicando que, la media noche del día de difuntos acababa de comenzar. Algunos pensaréis: "puff, como cualquier otra noche", "una tontada de los vendedores de caramelos", "ni siquiera es nuestra fiesta, sólo la hemos importado" y cosas similares, cargados de desdén; pero no os confundáis, mi historia no va sobre monstruos de máscara de látex, diablesas de diadema con cuernecillos o brujas de botines y medias de rejilla, no...

Ahora, ¡si os creéis capaces, prestad atención!

Esa noche, la de Difuntos, no es la única a lo largo del año, pero es de las más importantes. Cuando el velo de la oscuridad se apodera del día y lo convierte en noche, entonces, la realidad comienza a volverse menos sólida, más permeable y la separación entre los distintos mundos se vuelve casi inexistente. Y es, en la media noche, cuando es más fácil abrir alguna puerta "al otro lado".

Veo en tu cara que piensas que estoy loco... Pero no, mis ojos lo vieron hace mucho tiempo, antes de que se volvieran blancos, el horror plasmado en un rostro después de cruzar puertas que un ser humano jamás debería cruzar. Y más aún: he visto esos otros mundos...

Eran la una de la madrugada cuando recibí la llamada de la policía, habían encontrado un cadáver en un piso y se le tenía que hacer la autopsia ya que su muerte no estaba clara. Noté al agente más alterado de la cuenta y se lo dije a mi mentor, Juan Manuel Jaldó, por aquel entonces yo no era más que un novato. La respuesta de aquel hombre sesentón, de rostro contráido por la edad, pero de gestos siempre relajados, fue que seguramente estarían a tope con las "bromas" de los jóvenes y los no tan jóvenes. Pero aún así, no conseguí calmarme. La voz del policía tenía algo que me erizó los pelillos de la nuca.

Cuando llegaron los de la funeraria con el cuerpo, uno de ellos estaba blanco. El otro no parecía tan afectado. Más tarde me enteré de que sólo uno de ellos había visto el cuerpo antes de meterlo en la bolsa. La cara del conductor hizo que el corazón me diera un vuelco. Ya estaba seguro de que la voz del policía no era por tonterías de chavales. ¡Para nada! Había algo con aquel cadáver. Mi imaginación vagó pensando que tal vez sería alguna macabra mutilación ritual, pero ni siquiera aquello era tan inquietantemente horrible.

Antes de ponernos a trabajar mi mentor leyó el informe:

"Varón, 55 años, encontrado de pie, completamente desnudo y rígido ante un espejo de cuerpo completo".
La letra con la que estaba escrito era casi indescifrable, por eso tardó bastante, parecía que hubiera sido redactado aquel informe por alguien muy alterado o con alguna enfermedad que afectara a su pulso.

Juan Manuel echó sobre una bandeja el reporte y, tras ponerse los guantes de látex e indicarme que hiciera lo mismo, se acomdó la mascarilla y abrió la cremallera de la bolsa. El hombre estaba de lado, por lo que yo estaba a su espalda y no pude ver su cara de primeras, pero mi mentor si lo hizo. Aún recuerdo como su piel palideció y sus ojos se abrieron de par en par al tiempo que dejaba escapar un: "Dios nos guarde". Incluso podría jurar que su cabello se volvió aún más blanco. El cuerpo estaba rígido, casi en posición de firmes salvo por los brazos semiextendidos a la altura del pecho. Pasé al otro lado de la mesa para ver lo mismo que había visto Juan Manuel. Una parte de mi no quería verlo, pero otra se sentía irremediablemente atraído. Aquel hombre no tenía cara, por así decirlo. Su rostro estaba compuesto por una serie de arrugas en una mueca grotesca, con la boca abierta hasta límites insospechados, posiblemente con la mandíbula desencajada, en un claro gesto de dolor. Tenía los párpados abiertos, por lo que se veían claramente sus ojos y, eran lo más terrible de todo. Estaban vidriosos, pero parecían acarrear un peso enorme y tenían una fuerza de atracción terrible. De alguna forma podría decirse que eran dos pequeños agujeros negros. Nos costó un enorme esfuerzo de voluntad dejar de mirar aquellos ojos sobre una mueca de dolor, que parecía haber sido congelada en el punto más alto del sufrimiento.

Ambos estábamos jadeando y un sudor frío nos caía por la frente y la espalda.
-¿Qué le ha pasado a este hombre, Juan?-conseguí articular casi jadeando. Me sentía muy, muy agotado y mi mentor, parecía estar muy nervioso: el pulso le temblaba. Era, la primera vez que veía a aquel hombre alterado. Y aquello me dió aún más miedo.
-No lo sé.- me contestó también entrecortadamente, pero algo me hizo dudar de su respuesta. No podría explicar el porqué, pero sabía que me estaba mintiendo. Juan sabía más sobre la muerte de aquel hombre. Insensato de mi volví a preguntar y ojalá no lo hubiera hecho, ojalá aquel día hubiera seguido siendo un ignorante, pero no, tuve que volver a preguntar.

Recuerdo como Juan me miró mientras se sentaba en su taburete, acercándose a la jarra calentadora de agua y se servía una enorme taza de té a la que echó una ingente cantidad de azúcar. Recuerdo su mirada asustada mientras me preguntaba si estaba seguro de querer saberlo. Y no olvidaré jamás mi asentimiento.

Suspiró lentamente después de darle un sorbo al líquido casi hirviente antes comenzar a hablar.

-"Ha muerto de agotamiento, de pena, de miedo, de terror... Ha muerto, símplemente, de viejo, de cansancio, de sufrimiento...".
-¿Qué estás diciendo?-Le pregunté sin entender.
-¿Qué noche es hoy?-en aquella pregunta retórica había miedo.
-La noche de difuntos.-contesté.-No me vas a decir que ha visto un fantasma.-casi me reí al hacer aquella pregunta, pero la mirada de Juan fulminó por completo cualquier atisbo de sonrisa o risa.
-Uno no, muchos.
-Venga ya, te estás quedando conmigo, ¿verdad?
-En absoluto, ojalá fuera una broma, pero no, ese hombre ha sido víctima de la magia.
-¿Seguro que sólo es té lo que estás tomando?
-La magia existe-continuó diciendo, y sacó un Ankh que llevaba colgado al cuello.-Muchos lo llevan sin saber nada sobre este símbolo, sin atender a lo que representa, pero en ciertos círculos, esto identifica a los magos.
-Ya, claro.
-En el informe no lo podía, pero seguro que había una vela entre el espejo y el hombre. Llama a la policía y que te pasen con los agentes que lo redactaron.
-Está bien.

Y así lo hice. Tras varios minutos conseguí contactar con ellos y, efectivamente, había una vela, pero no lo consideraron importante.

-¿Cómo lo sabías?-pregunté atónito, si aquello era una broma desde luego estaba muy elaborada, pero ojalá hubiera sido eso.
-Porque es necesario para el hechizo.
-¿Qué hechizo?
-No quieres saberlo.
-Venga, si ya me has contado todo esto, ¿qué mas da un poco más?
Aspiró con resignación.
-Ese hombre a intentado cruzar una puerta.-en mi rostro se debió dibujar algo a la incompresión.-Una puerta a otro mundo, a otra dimensión.-no puede evitar una risilla de incredulidad, igual que las vuestras.-Por eso, la pose extraña, la vela, el espejo y el día en el que ha ocurrido todo.
-Entonces, ¿se puede ir a otros mundos? ¿Existen otros mundos?
-¿Por qué preguntas si te lo tomas a broma?
-No, perdona, es que... Es difícil de creer.
-Eso es cierto, lo es. La primera vez que me lo contaron me pasó lo mismo.
-Pero eso no explica qué le ha pasado.
-Le ha ocurrido, lo más terrible que puede pasarle a una persona, la desesperación y el engaño. Cruzar las puertas no es gratis, siempre hay quién te cobra un peaje.
-¿Pero para qué querría cruzar las puertas?
-Eso lo sabrás con el tiempo...

Y de aquella manera mi mentor en la medicina forense se convirtió en algo más. Durante cinco años disfruté de sus enseñanzas en ambos campos hasta que la muerte le sobrevino a los sesenta y ocho años.

Un lustro después de su muerte empleé mis conocimientos para lo mismo que aquel hombre que llegó muerto a nuestro laboratorio, diez años atrás. Tras la muerte de Juan una serie de malas decisiones me llevaron a echar a perder toda mi vida, mi trabajo, mis amigos, mi mujer... Asi que caí presa de aquella desesperación que me había comentado una vez y sobre la que me había advertido, pero la voz del anciano quedó silenciada sin remedio tras un tiempo.

Era la noche precedente a la de difuntos, estaba en mi casa, desnudo, ante un espejo con la vela preparada, y esperaba la media noche. Recuerdo nítidamente las campanadas de la iglesia no demasiado lejos de mi piso. Cuando terminó la última, encendí la vela y la pequeña llama iluminó debilmente todo mi cuerpo desde el suelo. Mi figura quedó envuelta en semisombras danzantes. Estiré los brazos hasta que las palmas de mis manos tocaron la helada superficie del espejo. Mi reflejo me devolvía mi imagen distorsionada por el baile de la llama. Comencé a pronunciar las palabras que debían de abrirme la puerta. Cuando terminé, sentí como mis manos se hundían, lentamente en el espejo. Era como si se hubiera transformado en una especie de gelatina de plata. Tras mis manos siguieron mis brazos y después todo mi cuerpo. Entonces, comencé a caer y caer en una oscuridad que a veces era rota por pequeños fragmentos de luz. De vez en cuando atravesaba alguno de ellos y entonces me era mostrado, en un segundo lo que buscaba con anhelo y desperación.

Allí, al otro lado, en un instante se me mostraba una vida completa. Una vida que podría haber sido mía de haber tomado otras decisiones. Pero aquel conocimiento, lejos de acabar con mi desperación, la hacía crecer, crecer hasta tal punto de que el dolor se hizo físico. Sé que comencé a gritar aunqueno me oía. Noté como mi cara se transformaba en una mueca irreconocible, llena de angustia y pavor.

No sé como, logré reunir fuerzas para tirar de mi mismo, detener el descenso y remontar. En algún momento debí tirar del espejo y arrojarlo al suelo. La luna cayó delante mía, de frente contra el suelo y se quebró ante mi en cientos de pedazos. Caí al suelo exhausto, magullado. Me es imposible saber cuantas horas pasé sobre el suelo helado. Me levanté aterido de frío. Abrí los ojos pero no veía nada, no al principio. Creí que me había quedado ciego, pero no, la realidad era mucho más horrenda que eso. Mi vista seguía allí dentro, en algún lugar al otro lado del espejo. Y hay días que no veo nada, nada en absoluto y los tomo como una bendición, porque cuando veo cosas, el dolor es, insoportable. Sí, aunque no te veo sé que lo tú lo estás pensando, "¿por qué no se quita la vida, si es tan horrible como dice, "? Pues muy sencillo, porque la muerte no me reclamará hasta que esté completo. Y así he pasado los últimos treinta años, intentando alcanzar mi vista perdida entre los mundos más allá, los mundos al otro lado...

Y de nuevo...

2011-11-02T15:16:00.000+01:00

"Aquí estoy, en el mismo punto". Tal vez, únicamente sean palabras al azar o puede que signifiquen algo. Es posible que sólo anticipe algo que no pasará, o puede que, "sin quererlo", acierte de lleno. Como sea, hoy volvemos, durante un instante, al principio de todo. De ahí, el Aurin, "mi nueva imagen en el perfil"... "Nueva, no tanto".

Cuento (8)

2011-10-27T20:26:00.002+02:00

También para oír...

¿Queréis saber sobre la historia de "La Dama del Lago"? Y no me pongáis esa cara de "ya la sé". Seguro que todos pensáis que su origen es el mito de la espada Excalibur y el rey Arturo, señor de Camelot, pero no, ocurrió mucho antes. Aunque, también tenía que ver con caballeros.

Gallard era un joven y apuesto caballero. De cabellos castaños y largos, siempre ondeantes al viento, con sus bucles hermosos. Sus labios eran la imagen de un dulce fruto y, las damas de la corte suspiraban por poder probarlos. Su mandíbula era fuerte, marcada. Y sus ojos de ámbar, penetrantes, habían robado más de un corazón. También era, además de atractivo, un portento en el campo de justas y sorprendía a los eruditos con sus conocimientos. La lista de doncellas de la corte que deseaban sus favores, casi no tenía límite. Pero como suele ocurrir en estos casos, el destino siempre es cruel.

El corazón de Gallard había sucumbido ante la única mujer fuera de su alcance: la princesa Rehba, de los Robleoste. Dulce dama de cabellos morenos, rizados y largos como una mañana de verano. Con una sonrisa como la primavera, unos ojos tan azules como el Lago de Zafiros y unos labios como las primeras fresas. La joven princesa había sido prometida a un rey lejano y, cuando cumplió la edad, fue enviada allende de los mares. Gallard despareció aquel día. Dejó sus tierras, su armadura, su espada, todo.

El joven caballero, con su rostro hermoso transformado en una mueca de dolor y con los ojos anegados de lágrimas, pues ya ni tan siquiera podría atisbar la dulce mirada o, escuchar la clara risa de aquella única mujer, a la que, en secreto, entre suspiros, amaba; abandonó todo lo que conocía, ávido de olvido.

Así llego a Verdesviejos, el bosque al sur del reino donde nadie se aventuraba, no al menos de noche, porque según decían, allí vivían criaturas que estaban antes siquiera de la creación del tiempo. Y en el centro de aquel bosque, de aguas lisas y tranquilas, se encontraba el Lagonoche, porque era tan oscuro e impenetrable como una noche sin luna ni estrellas.

Los pies del caballero le llevaron hasta la orilla del lago y sus lágrimas cayeron sobre la superficie creando suaves ondas. Las rodillas clavadas en el fango y las manos cruzadas en el pecho. Así permaneció desde la mañana hasta la noche. Después, con los ojos rojos por el llanto y el corazón en miles de pedazos, encendió una hoguera y pasó la noche al lado del lago.

A la mañana siguiente, sacó un afilado hacha de sus alforjas y comenzó a construir una cabaña. Su alma le urgía a dejar atrás todo, a intentar alejarse de cualquier cosa que le recordara a la preciosa Rehba. De nuevo las lágrimas hicieron presa en él, porque el simple hecho de intentar olvidar traía, irremediablemente, el recuerdo de la princesa.

Gallard, cada amanecer, iba a la orilla del lago negro y dejaba que sus lágrimas cayesen en aquellas aguas, pues no conseguía olvidar o encontrar calma para su alma. A veces miraba al cielo, casi siempre gris, y gritaba contra el destino cruel que no le dejaba olvidar o morir.

Los años pasaron para Gallard, perdido en aquel bosque en el que nadie se adentraba. Y los años se convirtieron en lustros y, más tarde, en décadas. El tiempo se sucedió hasta que quien fuera un joven y aguerrido caballero, se convirtiera en un anciano consumido, consumido por la edad y la pena.

Era otoño y el sol aún no había comenzado a dejarse ver por las distantes montañas cuando el anciano Gallard salió, una vez más, de su cabaña, se acercó a la orilla y vertió aquellas lágrimas, suplicando, nuevamente, que llegara el olvido.

La noche llegó lentamente y Gallard se arrebujó entre las pieles para protegerse del frío. Pronto se durmió, con aquel sueño sin sueños al que estaba acostumbrado tras tantos años.

Sería más de la media noche cuando una voz le despertó. Se incorporó y prestó oídos, pero fuera nada más se escuchaba el susurro del viento entre los árboles. Volvió a tumbarse, convencido de que se la había imaginado. Pero no, de nuevo la oyó, el corazón se le partió. Era una voz de mujer, una que no había escuchado desde hacía tantos años. La lágrimas recorrieron los surcos de la edad en su rostro.-¡No puede ser!.- Se dijo. Pero aún así, se levantó, arrebujándose bajo la gruesa piel de oso salió de la cabaña, haciendo caso de la voz que le llamaba.

Con pasos torpes por el frío, la edad y la oscuridad, caminó siguiendo a la voz. Venía de algún lado entre las aguas. Gallard se decía una y otra vez que aquello era imposible. Se preguntó varias veces si no se habría vuelto, finalmente, loco. Cuando sus pies entraron en el agua helada, la voz cesó. Durante lo que pareció una eternidad, sólo se escuchó el viento al jugar contra las ramas de los árboles y el susurro de las hojas de otoño flotar hasta llegar al suelo.

El antiguo caballero miró a un lado y a otro, intentando ver de donde provenía la voz. En sus ojos brillaban lágrimas y su corazón latía fuertemente. Justo cuando se iba a girar para volver a su cabaña e intentar conciliar el sueño nuevamente, seguro de su locura, algo agitó las aguas unos metros por delante de él. Se detuvo y fijó la vista. Al principio no distinguió nada, pero algo avanzaba despacio en su dirección y salía, poco a poco, del agua.

A pesar de la oscuridad, veía. Primero apareció el cabello largo y rizado, mojado. Y tras aquella preciosa cabellera, el rostro joven y hermoso de la princesa. Después, el resto de su cuerpo, desnudo. Los pechos, pequeños, preciosos, semiocultos por algunos bucles del cabello, con los con los pezones sobresaliendo, mostrándose tímidamente. La piel, pálida como la luna llena. La mujer del lago se acercó con una sonrisa dulce y la mirada azul de zafiro. Se detuvo a un palmo del anciano caballero, que la miraba atónito. No era capaz de comprenderlo. Ante él estaba Rehba, tal y como la recordaba, tal y como era el día de la partida al otro lado de los mares.
-¿Cómo?-murmuró el anciano incapaz de saber si estaba soñando, si la locura le había reclamado o si, incluso, aquello estaba, en verdad, ocurriendo.
-¡Ven!-pidió la joven del lago con una sonrisa tanto dulce como melancólica. Tomó las manos del anciano entre las suyas, suaves y cálidas, y comenzó a tirar de él hacia el agua. Cada paso que daba Gallard era más fácil que el anterior.

Su cuerpo comenzó a estirarse, la piel se tornaba a cada segundo más tersa, los músculos volvían sobre los huesos y pronto, cuando el agua cubría todo menos su cabeza, volvía a ser aquel joven caballero que huyera del reino intentando escapar de sus propios recuerdos, de su corazón y de su alma.

La joven que parecía ser Rehba, acercó sus labios a los de él y los besó. El calor que provenía de la muchacha eliminó por completo la sensación de las gélidas aguas que los rodeaban. Así, con un beso, comenzaron a acariciarse. Pronto se hundieron, pero no se ahogaban. Allí, con las aguas del lago negro como lecho, se amaron, como jamás lo habían hecho hasta el momento, amantes algunos.

Al alba, el cuerpo de Gallard fue devuelto por las aguas a la orilla. Su viejo y frágil cuerpo estaba desnudo. Sin saber como o qué había pasado, regresó a su cabaña. Cuando llegó la noche, se durmió, con la esperanza de que la joven del lago volviera a llamarlo, pero aquello, nunca ocurrió. Aquella media noche, la dama blanca, la portadora del ocaso, fue a por él. Pero, por vez primera, sonreía entre sueños, por vez primera desde que quisiera olvidar sin conseguirlo, era feliz y no anhelaba el olvido, sino el recuerdo.

La mujer con la forma de Rehba acudió después de la parca y veló al anciano muerto hasta poco antes del alba. Antes de que los primeros rayos de luz despuntaran, lo tomó entre sus brazos y ambos se sumergieron en en las aguas, que ya no eran más oscuras como la noche, sino claras y blancas como la plata pura. Las lágrimas derramadas del caballero sobre el que fuera el Lagonoche, habían obrado el milagro. Conmovidas, las aguas había recogido cada gota salada, cada gota que contenían la imagen de aquella preciosa princesa a la que pertenecía aquel corazón, hasta que por fin tuvo sufientes para ver nacer a aquella mujer que era la Rehba que el caballero quería, amaba y jamás pudo olvidar. Así, la noche antes de que la dama blanca acudiera a por el caballero, el lago intentó aliviar su dolor, permitiéndole, por una vez, al menos, amar a quien quería, por siempre en un instante. Y así fue, como nació la Dama del Lago, de la magia de unas lágrimas de amor.

...

2011-10-26T07:31:00.001+02:00

El silbido suave y sordo-"ssssh, ssssh"- de la piedra de amolar contra el metal sonaba rítmico. Ellegran, un viejo soldado que había visto más batallas y guerras que ningún otro en aquel ejército y, que había sobrevivido a dos reyes, se acercó al joven capitán que cuidaba su arma, manteniéndola afilada.

El pesado guantelete de malla, recubierto de acero, se posó sobre el hombro del capitán; que siguió con su tarea sin apenas inmutarse.

-¿Qué os sucede, joven Loq'uar?

-Echo de menos mi hogar.-contestó melancólico sin detenerse en su tarea. Algo brillaba en sus ojos.

-¡Ah! La melancolía.

-Hablo en serio, "viejo".-aquel apelativo era cariñoso y así se dirigían la mayoría a Ellegran.

-No lo dudo, "capitán"-contestó con una gran sonrisa.-¿Y sabéis por qué casi lloráis por eso?

-Porque estoy lejos.

-No, nada de eso, sino porque todo eso que os importa lo lleváis aquí dentro.-El viejo soldado de golpeó el pecho, a la altura del corazón.

-Y entonces, ¿qué hago para dejar todo eso atrás?

-No lo entendéis, no podéis, simplemente. Es algo que siempre llevaréis ahí, que siempre echaréis de menos, sobre todo cuando estén lejos, así sucede con las cosas que de verdad importan.

Lluvia, tormentas y hojas amarillas que revolotean...

2011-10-25T07:46:00.003+02:00

Este fin de semana ha decidido asomar su cara el invierno, diría que el otoño, pero aquí, en mi ciudad, otoño es sólo un atisbo de estación, una mera ilusión de pocos días, aún así, la encuentro fascinante y siempre ha sido así. No quiero pensar como me gustaría si conociera un otoño de verdad.

Como sea, el sábado decidí hacer una excursión y nos cayeron encima las que han sido las primeras gotas de lluvia en los últimos meses, unos cuatro. Eso hizo que el andurreo se acortara prematuramente, pero aún así lo pasamos bien. La próxima vez, sin duda, me aseguraré de que todos leen y siguen el correo electrónico con las instrucciones: chubasquero, ropa de abrigo, etc. Y fue genial sentir el agua caerme encima, sobre el cuerpo, sobre la cara... en plena naturaleza, entre una garganta de paredes afiladas y peligrosas, mientras avanzábamos por el lecho del río en ella. Y después más allá.

Pero fue al día siguiente, cuando llegó el momento en el que pude cerrar los ojos y, sentir, después de mucho tiempo, como el mundo gira, como todo se desplaza. De vuelta de la natación matutina nos cayó una lluvia brutal en intensidad, durante unos minutos. Un amigo y yo terminamos bajo el alero de un kiosko para resguardarnos un poco de las pesadas y heladas gotas: algunas dejaban trazas de escarcha sobre nuestra ropa. Cuando amainó un poco el agua, los rayos y los truenos, contiuamos el camino, unos pocos metros en verdad, hasta el portal de mi amigo. Allí nos separamos.

El trayecto hasta mi casa se hizo tan largo como corto. Pequeñas gotas continuaban descendiendo, frías. La temperatura en general descendía. Saqué mis cascos y seleccioné algo que escuchar en el MP3, la BSO de Tron Legacy. Sentía mis pies, fríos. Andé, sin preocuparme, escuchando la música, la lluvia. Mis pasos me llevaron a una plazoleta al lado de mi casa y allí me detuve, bajo la lluvia. Dejé que las gotas me cayeran mientras sonaba la música y oía el pequeño chapoteo del agua al caer. Pronto, en un instante, se escucharon varios truenos que parecían un instrumento más de la música. Los ojos cerrados durante ese momento. Un momento en el que todo se volvió infinito, lejano. Por unos segundos "estaba sólo" en el mundo y podía escuchar, más allá de mi música, de la lluvia, de los truenos; su canción.
¡Qué olvidada la tenía!

¿Aquí?

2011-10-21T07:03:00.000+02:00

-Sabía que estarías aquí.
-¿Si?
-Claro, siempre vienes aquí.
-¿Siempre? ¿Cómo es posible? No reconozco el lugar, para mi, es la primera vez que estoy en él.
-Esta vez es la primera.
-¿Esta vez?
-Sí, al final de todo.
-Entonces, ¿cómo podías saberlo?
-Porque sólo existes aquí.
-¿En tu cabeza?
-Así es.
-Estás loco.
-No, si no como iba a saber que estabas aquí.
-Tienes razón, ¿cómo podrías saberlo si no sabía ni yo que vendría?
-Exacto y ahora, es tiempo de morir.
-Sí, eso presentía ¿Volveremos a vernos?
-Claro, la próxima vez que vengas aquí por primera vez.
-Es extraño.
-Sí lo es. Y ya no estás aquí, hasta la próxima vez que tenga que venir a por ti...

Hechizo...

2011-10-17T07:55:00.000+02:00

A media noche, en la noche más larga, escribí, con una rama de madera de tamarindo, tu nombre en la arena de la playa. Tal y como me había dicho la bruja. Al amanecer, el viento lo habría borrado de la arena por completo, y así, podría, al fin olvidarlo y... olvidarte. Pero no funcionó. Aún resuena claro en mi mente, aún te recuerdo en la vigilia y durante el sueño. Oigo incluso reírse a Morfeo, porque sabe que ni siquiera en las brumas de su reino onírico consigo escapar de tu recuerdo, del espejismo de los tal vez, de los quizás y de los debí de... ¡Malditos todos ellos! Y malditos los dioses que me niegan el olvido.

Cuento Narrado

2011-10-16T20:44:00.001+02:00

Esta es la narración del cuento 1 que escribí hace un tiempo ya. Con el paso de los días iré subiendo más narraciones y más cuentos, claro.

http://www.ivoox.com/cuento-1-audios-mp3_rf_844224_1.html

Como conocí...

2011-10-16T00:23:00.001+02:00

Era casi media noche cuando conseguí alcanzar la parada de autobuses. Estaba desierta. Dejé mi maleta y mi bolsa de viaje al lado del pequeño banco, en la marquesina, con mi mirada perdida en otras de las paradas, con algo más de gente y, sobre todo, el escueto cartel con los horarios. Me acerqué mientras ajustaba mis gafas sobre mi nariz y leía la próxima salida. No pude evitar torcer el gesto cuando descubrí que aún tendría que esperar una hora, un mundo, si teníamos en cuenta que ya llevaba encima más de nueve horas de viaje y que el autobús tardaría aún tres horas en llevarme a mi destino.

Cansado me dejé caer sobre el banco, arrastré la maleta a un lado y me apoyé contra el cristal intentando descansar. En ese momento reparé en algo que se movía al otro lado del banco: un pañuelo morado clarito, un lila posiblemente, con detalles en hilo plateado, que ondulaba al viento. Estaba enganchado al banco, en una de sus ranuras y por eso el viento no lograba arrastrarlo. Medio dormido me puse a imaginar a la dueña del pañuelo y que habría estado esperando como yo, algunas horas antes. Por mi cabeza pasaron varias imágenes, pero la mejor fue primera: una chica joven, de veintipocos, con el pelo rubio, liso y algo corto, pero no demasiado. Vestía de negro y gris: una chaquetilla, una falda que le llegaba hasta la mitad de los muslos, unas medias negras lévemente transparentes y unas zapatillas rojas imitación de las típicas converse. Muy desgastadas por cierto. Su maleta era pequeña y de color azul oscuro. Los labios, rojo intenso y pequeños. La piel, muy pálida. Y, sobre todo, lo que más me llamó la atención fue su mirada, distante y melancólica.

Tras imaginar a la dueña del pañuelo, no pude evitar preguntarme cuándo se habría dado cuenta de que su pañuelo no estaba con ella ya y qué habría sentido ¿Qué podía significar ese pañuelo para aquella chica imaginaria? Tal vez fuera el regalo de su último novio, tal vez el de un amigo perdido... O el regalo de una madre que estaba lejos, o su última adquisición en la última ciudad que había visitado...

Durante unos minutos no volví a pensar en el pañuelo, olvidando las fantasías que había despertado, pero una nueva ráfaga de viento hizo que se agitara de nuevo. Volví entonces a mirarlo y pensé sobre qué debía hacer con él. Antes de que me diera cuenta me había levantado, lo estaba enrollando y guardando en un bolsillo de mi bolsa de viaje.

No volví a reparar en el pañuelo hasta que regresé a casa, tres semanas después, y comencé a sacarlo todo de la maleta. Cuando la tela morada clara salió de uno de los bolsillos, aquellas mujeres a las que había imaginado de noche, solas, esperando un autobús en una parada de un país extraño, regresó. Lo cogí con las dos manos y empecé a estirarlo. El tacto era muy gustoso. Lo puse encima de mi cama y le hice una foto que subi rápidamente a mi "Facebook" y a mi Blog, añadiendo la nota de dónde y cuándo lo había encontrado e indicando que si la dueña quería recuperarlo me enviara un correo o un privado. Después de eso lo guardé en una caja de zapatos junto a todas las cosas que había ido recopilando de mis viajes.

Habían pasado cinco años de todo esto cuando me llegó un correo con el asunto: "Quiero recordar mi pañuelo". Ni siquiera lo abrí, lo marqué como leído y lo envié a la papelera. No fue hasta seís días después que recordé la historia del pañuelo. Como un loco corrí hasta casa y me conecté a mi correo, por suerte no borro la papelera porque lo hace a la semana ella sola. Abrí el correo, que por suerte aún estaba allí. Un día más y lo habría perdido. El correo decía, simplemente: "Es mi pañuelo, lo encontré buscando algunas fotos que me llevaron a tu blog. Imagínate mi sorpresa cuando lo ví. Por cierto, me llamo Lehna ;)". Pues anda que mi sorpresa no fue grande también al recibir aquel correo. Me levanté, arrastré la silla hasta ponerla al lado del armario y me aupé para coger una caja de zapatos que descansaba arriba del todo. La tapadera estaba gris del polvo. Despacio, casi como si se tratara de alguna clase de tumba antigua abrí la caja. Y allí estaba el pañuelo. Sonreí.

Casi sin creermelo, pensando que posiblemente fuera una broma de algún colega, respondí: "Aún lo tengo, si me proporcionas una dirección de postal, podría enviártelo. Guille".

La respuesta no se hizo esperar demasiado, apenas una hora.

"Estaría bien, pero ¿de dónde eres?"

"De Granada, en España, ¿tú?". Contesté. Casi parecía más un chat que un correo electrónico.

"Pues puede que no haga falta que me lo envíes, viajo a Sevilla en un mes. Y soy de Viena.

"De Viena? Bonita ciudad. ¿A Sevilla en un mes? ¿Quieres que te lo dé en persona?"

"Sí, ¿por qué no?"

"Sería divertido, de acuerdo".

Después de eso mantuvimos el contacto contándonos cosas sobre nuestros viajes, nuestro trabajo y, en resumen, de todas esas cosas que forman parte de lo cotidiano. Así fue llegando poco a poco el día que habíamos concertado para devolver el pañuelo. Nos veríamos en la estación de trenes. Recuerdo que estaba muy nervioso: las manos me sudaban y sentía la garganta seca. La reconocí en seguida, era como me la había imaginado, salvo porque era castaña y no tenía veintipocos sino que estaba cerca de alcanzar los treinta.

Y sí, aunque no lo creáis, así fue como conocí a Lehna, sí, esa Lehna que tú conoces, pero ¡eh! tú has preguntado cómo la conocí...

Cuentos (7)

2011-10-13T14:19:00.027+02:00

¿Quién se acuerda hoy de los caballeros del Pico del Águila? ¿Quién? ¡Seguro que nadie! Todos soís tan jóvenes. Igual que vuestros padres y, vuestros abuelos y los padres de estos, y más aún. Han pasado más de cuatrocientos años desde que el último caballero cruzara el umbral para reunirse con los dioses...

Pues prestadme atención porque voy a contaros su historia, la última de los caballeros del Pico del Águila. Y no, no esperéis, que lo veo en vuestras caras, una gran historia de guerra, gloria y combates. No, nada de eso. El nombre del último caballero era Goriel y le llamaban "el niño", porque no era más que eso, un crío pequeño; el escudero del gran señor y capitán del norte, Aldos Teriodor.

Aconteció que en la batalla de los Lirios, de la cual tampoco sabréis ya, los caballeros cargaron contra el enemigo, cruzaron el puente de piedra sobre Ríointranquilo, pero sin motivo, se derrumbó tras su paso al galope. Así se encontraron los hombres del Pico del Águila contra el enemigo, solos. Todos y cada uno de los caballeros lucharon valerosamente. Sus armaduras de brillante plata se tornaron poco a poco rojo carmesí, por la sangre de los enemigos que abatían, pero poco a poco iban sucumbiendo. Sin ayuda, se vieron superados inexorablemente.

Los escuderos, al otro lado, incrédulos veían las piedras de puente caer sobre el agua. Después observaban impotentes como sus señores, sus maestros, perdían una batalla y morían. Fueron espectadores de una masacre. Entre ellos se encontraba Goriel, que no pudo resistir lo que ocurría y se arrojó al agua en un intento de llegar a nado hasta su señor y proveerlo de ayuda. Aunque desde luego, aquello fue una locura, ¿qué podrían aportar sus dos flacuchos brazos? ¿qué podría hacer un simple muchacho de no más de catorce años? Pero nada de eso le importaba. El joven escudero tuvo su lucha con las corrientes salvajes del río y, contra todo pronóstico logró alcanzar la otra orilla, pero ya era tarde: sobre el campo de batalla sólo quedaban cuerpos inertes o moribundos.

Empapado, agotado, con el rostro lleno de lágrimas y tiritando de frío, buscó a su señor entre gemidos, manos que buscaban apoyo, miradas vacías en busca de un último consuelo, rostros blancos y el hedor de la muerte. Al fin lo encontró, boca arriba, con la armadura atravesada por una lanza que lo clavaba al suelo, a la altura del hígado. Resbalando el guante metálico sobre el hasta de madera intentaba zafarse, entre jadeos doloroso, de la presa que lo mantenía atrapado. Cuando vió a su escudero tragó saliva. El joven muchacho, sin ocultar sus lágrimas, corrió hacia él tomó la lanza, con un fuerte tirón intentó sacarla del cuerpo de su señor, pero estaba bien anclada al suelo. Aldos Teriodor se mordió el labio para evitar un gemido de dolor. Goriel, con desesperanza, buscó entre el suelo una espada, la vió, la cogió y cortó el hasta casi a la altura del cuerpo de su señor y le ayudó a incorporarse.

Libre, tras una agonía inmensa, de la madera fatal, la herida comenzó a sangrar y sangrar. Nada había que pudieran hacer para detener la hemorragia. El capitán pidió varias veces al muchacho que se detuviera y escuchara sus últimas palabras.
-La espada.-pidió, cada movimiento, cada bocanada de aire para articular un susurro le dolía atrozmente, pero su voluntad aún no se había quebrado y mantenía a la parca a cierta distancia, pero era evidente que la dama blanca aguardaba cerca.
-Pero mi señor...-replicó el muchacho viendo como su señor se moría por momentos.
-Calla y escucha.-se tuvo que detener un momento.-no hay nada que puedas hacer. Así que dame la espada.

Con lentitud el muchacho se la tendió por la empuñadura. La mano de Aldos se aferró aún con fuerza sobre ella.
-Arrodíllate.
La confusión se apoderó del joven Goriel.
-Yo... Aldos Teriodor, señor de los hombres del Pico del Águila, te nombro caballero. Levántate sir Goriel, ya no eres un muchacho, ahora eres un caballero, el último de nuestra orden y como tal, debes cumplir el "último juramento".
-Así se hará.-las piernas le temblaban, aún no sabía exactamente lo que había ocurrido, pero se sentía mucho más mayor, con un peso tremendo sobre los hombros. Tomó la espada que ahora le tendía su señor y la clavó en el suelo. Se sentó a su lado y esperó lo inevitable.

Cuando Aldos Teriodor emitió su último estertor ya no quedaba nadie más vivo allí, salvo el caballero Goriel. Cerró con cariño los ojos de su señor, construyó una balsa de madera, la impregnó de aceite caído de un carro y puso el cuerpo sobre ella. Con el pedernal prendió fuego y la empujó río abajo. No tardó en perderla de vista engullida por las salvajes aguas del río.

Y así empezó la gesta del caballero niño, el último de los del Pico del Águila. Su misión no fue otra más que la de recoger el pergamino sellado de cada caballero con su última voluntad. Cada caballero hacía el juramento solemne de llevar a cabo cuando un hermano muriera, la última voluntad escrita en el pergamino depositado en el muro de hierro, en la fortaleza del Águila. Y así fue como empezó la leyenda del caballero niño... Y otro día ya os contaré más sobre sus hazañas.

La Piedra, por GSN

2011-10-11T15:10:00.000+02:00

Nunca había entendido porqué Francis llevaba siempre aquella piedra consigo. Era una
piedra no más grande que el tapón de una botella de refrescos, redondeada y pulida por el mar y de un color azulado verdoso. Vamos, un tipo de piedra del que te encuentras a cientos en la playa. Siempre la tenía entre las manos y jamás la perdía de vista. Era como un amuleto, por eso creo nunca se me ocurrió preguntar el motivo, la razón. Ni siquiera cuando los años pasaron y se convirtieron en lustros y, estos a su vez en lustros y después décadas. Tal vez es posible que jamás preguntara porque esperaba que la respuesta llegara por sí sola en algún momento. Y así lo hizo.

Era una mañana lluviosa de noviembre, aunque por suerte no demasiado fría, cuando
recibí una llamada que me despertó. Por eso tenía que ser domingo. Era el único día que podía dormir hasta tarde. Al otro lado del teléfono estaba Francis.

Recuerdo montarme en el coche, que me esperaba al otro lado de la calle, completamente empapado. El paraguas había sido por completo ineficaz. En el asiento
del conductor estaba Francis, con sus manos viejas, arrugadas y llenas de pecas, sobre el volante. Le miré con gesto inquisitivo pero como respuesta únicamente obtuve el sonido del motor al volver a ponerse en marcha.

Alcanzamos la salida a la autovía unos pocos cientos de metros después. Allí
recorrimos, en silencio, los setenta kilómetros que nos separaban de nuestro destino. En aquel lugar, un pueblo perdido, el tiempo era bastante peor: lluvia y frío. Nos detuvimos ante la puerta de una iglesia y bajamos.

En vez de entrar en el edificio principal rodeamos un murete y entramos, por una
pequeña puerta de rejas metálicas, a un enorme jardín. Ante nosotros se abría un
cementerio lleno de lápidas de piedra. No hacía demasiado que había tenido que visitar uno de aquellos lugares, aunque ni por asomo tan bonito y bucólico como aquel, para dar sepultura a mi difunta esposa.

Recorrimos varias filas de tumbas, incluso sobrepasamos una pequeña colina. Luego
torcimos por uno de los pasillos a la izquierda y unos metros más adelante, a la derecha.

Allí, en aquella hilera, se detuvo Francis ante una de las tumbas: una de lápida sencilla, de piedra, sin adornos, sólo una inscripción que no alcancé a leer completa. Me detuve en el nombre: Catalina.

Permaneció varios minutos de pie, frente a la fría piedra, con la vista fija en las flores marchitas que se torcían hacia abajo, sumisas, en un pequeño florero de acero. Yo estaba en mitad del camino entre tumbas, parado a unos cinco metros. En silencio, esperando.

Unos minutos después, Francis se agachó y dejó caer aquella piedra redonda, que le
había visto entre las manos tanto tiempo, al lado del florero. Se incorporó despacio y se volvió hacia mi. Tenía lágrimas en los ojos.

-Nunca preguntaste por esa piedra.-dijo con tristeza en la voz. Me encogí de hombros. Ahora sabía la respuesta y no tenía nada que decir.-Y sé que te morías de curiosidad.- Cuando estuvo cerca lo abracé.
-Sí.-le dije mientras golpeaba con afecto su espalda.

Miedo...

2011-10-10T15:55:00.012+02:00

El chaman miró con los ojos desorbitados al hombre que avanzaba hacia él. Aquella era la primera vez que sentía miedo desde que su cara quedara oculta por las pinturas rituales, desde que se convirtiera en un chaman. Presa del pánico volvió a atravesar la figurilla, que se parecía a aquel hombre que iba hacia él, con un alfiler. Justo en el pecho, donde estaba el corazón, pero nada. Nadie debería poder moverse bajo aquel influjo del Vudú, nadie a menos que... a menos que estuviera muerto. El chamán dejó caer la figura cuando los dedos del hombre muerto se aferraron sobre su garganta y apretaron hasta ahogarlo.

De vuelta...

2011-10-10T08:55:00.000+02:00

Todo acaba, y las vacaciones no han sido una excepción. Este año, de los sitios que he visitado, sin tener en cuenta la compañía de algunos destinos, claro está :D me quedo con Köln. Curiosamente tenía más ganas de ver Bremen que Köln, pero no, ha sido mejor esta última. Como ya ando de nuevo por aqui, incorporándome a la "rutina", pronto volveré a escribir historietas por acá.

Un saludo a todos.

Preguntas...

2011-10-10T08:48:00.000+02:00

Me pregunto, me pregunto que haces de nuevo entre mis sueños. Quién te ha dejado entrar de nuevo y porqué. Como siempre, es un reflejo nítido de lo que fue, un sueño que no palia la realidad helada, sino que la trae aún cuando intento alejarme de ella lanzándome de cabeza "al mar de Morfeo".

Son noches en las que caminas, bailas, saltas, sonríes... Pero para mi sólo existe el silencio. En todo eso es tan sólo un pequeño encuentro, un cruce fortuito en el que no existe ni tan siquiera un gélido saludo. Y entonces viene la pregunta, ¿por qué?

Cuentos (6)

2011-09-11T13:13:00.000+02:00

<< ¡Silencio! ¡Silencio...! Eso está mejor. Si alguien me llena la jarra de vino os contaré una historia. Bien, bien, así está bastante llena. Ummm, que rico. Y ahora sí, la historia, pero prestad atención porque sólo os la contaré una vez, no me gusta repetirlas.

Todos conocéis seguro las paredes escarpadas de "Montañahalcón", aunque sea únicamente de ver su imponente silueta recortada contra el cielo. Y sabéis seguro que a ese pico hay quien lo llama el "Pico del Viento", pero estoy seguro de que ninguno sabe porqué allí soplan los vientos tan fuerte. Estaba seguro de que ninguno lo sabía, porque es una historia muy vieja, tan vieja, tan vieja que hasta yo empiezo a olvidarla y mira que soy viejo.

Nadie recordará que esta ciudad fea, vieja, pequeña y sucia en algún momento de su historia fue la capital del reino del "Rey Verde", sí, ese que se volvió loco y obligaba a la gente a pintar las casas de verde. Y por eso tiene nuestro ayuntamiento ese color, al igual que nuestra iglesia, porque son edificios viejos, demasiado viejos.

Pues oíd lo que pasó en aquellos tiempos. Aquel rey loco tenía una hija. Una preciosa hija de largos cabellos negros y sedosos, de dulces ojos verdes como las uvas maduras y unos labios que parecían una manzana de rojos que eran. Y su piel era tan blanca que se confundía con las primeras nieves. Sí, la princesa de cualquier cuento, pero ésta era de verdad y su nombre era Belisandra.

La hija del rey, primero fue, como todos, primero niña y luego mujer. Y fue en ese momento, cuando cumplió la edad por la que pasaba a ser una mujer, que el rey la envió lejos, más allá del mar, para que fuera desposada con el príncipe de un rey rival. Había sido aquel un pacto entre los dos reyes para sellar la paz, tras años de hostilidad. El "Rey Verde" debía entregar a su hija, que viajaría en el último barco que zarparía hacia el otro reino. Por eso después de enviar a Belisandre lejos, se hundieron todos los barcos del reino capaces de atravesar el mar y se prohibió la construcción de ningún barco. Y así, al contaros esto sabéis ahora porqué no se construyen barcos en estas tierras, pero eso no es nuestra historia.

Belisandre, la joven princesa, vendida por su padre obviamente no quería a aquel príncipe, no, su corazón pertenecía a un joven capitán de la guardia real, un hombre apuesto, de cabellos castaños y bien cortados y sobre cuyo rostro aún no empezaba a florecer una barba de verdad, pero que aún así era hermoso. Y también sus ojos del marrón dorado de la miel. El joven capitán intentó en vano lograr pasaje en el barco que zarparía con la princesa, pero fue imposible.

Desesperado vagó por todo el reino e incluso más allá, intentando encontrar un navío que le llevara hasta donde ahora estaba su amada, pero fue inútil. No había barcos en estas tierras y nadie se atrevía a construir ninguno. En un día en el cual su desesperación por la pérdida y la pena eran tan grandes que casi se quitó la vida, se cruzó con una anciana que le dijo que debía implorar el favor de los dioses. Y que para ello debía de alcanzar el cielo.

Para el joven capitán sólo conocía un lugar que pudiera estar tan cerca del cielo como para hablar con los dioses, sí, todos lo estáis pensando, Montañahalcón y su pico, que en aquel entonces no tenía nombre. Aunque era invierno y el hielo y la nieve cubrían toda la montaña, preparó su equipo y ascendió. Fueron siete días en los que estuvo a punto de morir varias veces, pero se negaba a hacerlo, tenía que conseguir hablar con los dioses. Al fin alcanzó la cima del pico. Era de noche, y sólo la luna llena era testigo de su proeza.

El joven capitán, más muerto que vivo, casi congelado, aspiró aquel aire gélido para poder gritar a los dioses.

<< He llegado hasta aquí, casi puedo tocar el cielo. ¡Oh dioses! Permitidme ver una vez más a mi amada. >>

Vociferó lo mismo tantas veces como pudo y al final, cayó rendido al suelo.

Apenas sentía su cuerpo y la nieve se acumulaba sobre él, cuando escuchó una voz que venía de ninguna parte y le decía:
<< Si quieres ver a tu amada Belisandra, salta, arrójate al vacío. >>
Abrió los ojos, inseguro de si había oído o no aquella voz y, con un esfuerzo increíble logró incorporarse. Su mente se llenó de vértigo cuando sus ojos miraron el vacío infinito que se abría bajo sus pies. Saltar era precipitarse a la muerte segura, pero aún así lo hizo.

Al principio cayó y cayó. El tiempo duró parecía que duraría para siempre y que jamás podría alcanzar el final. Cuando ya creía que su único destino sería aplastarse contra un suelo que aún no veía, el viento comenzó a soplar, a soplar y soplar. Tanto que empezó a subir hacia arriba. Impulsado por el viento cada vez subía más y más. Al final subió más que el pico, que primero se convirtió en algo minúsculo y después desapareció. Así, llevado por un vendaval terrible, el capitán alcanzó el otro lado del mar. Y según cuentan, se escapó con la princesa.

Y es por eso que aún hoy día, los vientos soplan allí con tanta fuerza, esperando a otros amantes a los que reunir con su fuerza. Y desde entonces el pico de Montañahalcón se llama "El Pico del Viento". Así que ya sabéis, si vuestro amor está lejos el viento podría llevaros, pero atención, sólo si es puro y verdadero, en otro caso sólo os espera la muerte...
>>

Filosofando...

2011-09-07T15:22:00.002+02:00

Nadie tiene la razón absoluta, ya sea uno o muchos, ya que, si la razón se convierte en absoluta, entonces, deja de ser razón para transformarse en otra cosa.

Fraseando...

2011-09-04T13:44:00.003+02:00

Si hoy la muerte viniera a buscarme y me concediera un último aliento, lo usuaria para decirte...

Cuentos (5)

2011-09-03T00:39:00.001+02:00

¿Habéis oído hablar alguna vez de "Azad Esmail Gulzar"? ¿No? No me extraña, pues su nombre ha permanecido olvidado durante más de dos mil años. Se dice que era un escriba, experto en la avesta, el libro religioso de los persas, así que todos suponen que era persa, pero yo no lo aseguraría. Lo cierto es que era un alquimista

Un rey, deseoso por conocer sus secretos lo persiguió por todos los confines del mundo hasta que por fin lo atrapó, muy lejos de sus tierras, en otro país lejano. Y para sorprenderos aún más el lugar fue aqui mismo. Sí, aqui lo atrapó y lo encerró en la torre de la desesperanza. Aún hoy día se pueden encontrar las ruinas de esta torre oculta en lo alto de las montañas.

En esa torre lo encerró, rodeado de guardias, sin comida, sin agua, para que muriera o le revelara sus secretos. Azad Esmail Gulzar no estaba dispuesto a dejarse doblegar, así que pasaron los días y nada. El rey quería los secretos del alquimista así que permitió que le mojaran la boca con un paño húmedo para que no muriera demasiado deprisa por la sed. Para aquella tarea empeñó a una joven mujer a la que cortó la lengua y perforó los oídos para que no pudiera ni hablar ni oír lo que el alquimista pudiera decirle.

Así mantuvo el rey a Azad Esmail Gulzar vivo durante más de un mes, pero el hombre seguía sin revelar sus secretos. Desesperado y furioso le dio hasta el amanecer del siguiente día o si no moriría y no sólo él, sino también la muchacha tullida que le atendía y a la que había ganado afecto.

Temeroso por su vida Azad Esmail Gulzar aceptó revelarle sus secretos al rey a media noche, pero tendría que perdonarles la vida a ambos. El rey, satisfecho, convocó una gran fiesta en la torre, no se atrevía a mover al alquimista, casi moribundo por las penurias.

Durante la fiesta, cuando se acercaba la hora de revelar el secreto, el alquimista, encadenado de pies y manos, pidió, sediento, una jarra de agua.

Cuando se la trajeron comenzó a beber, ávido. Al terminarla, se irguió, miró al rey y éste se asustó. En los ojos de Azad Esmail Gulzar había algo que le hizo sentir el miedo. Rápidamente mandó a sus guardias que lo mataran. Uno de los hombres del rey lanzó su lanza contra el pecho de Azad Esmail Gulzar, pero ésta lo atravesó, como si hubiera caído al agua. Azad Esmail Gulzar comenzó a reírse y su cuerpo pareció fundirse: se estaba transformando en agua. Pronto quedó libre de los grilletes que cayeron al suelo con un sonido metálico.

La masa líquida en la que se había convertido el alquimista Azad Esmail Gulzar, empezó a crecer. Pronto llegó a superar el volumen de la sala y empezó a salir por puertas y ventanas. La presión del agua, que era Azad Esmail Gulzar y que parecía crecer sin fin, pronto acabó con la torre y se lanzó en una carrera montaña abajo.

El cuerpo de Azad Esmail Gulzar, convertido en agua siguió avanzando, bajando, escapando de su prisión y al fin, llegó al mar.

El rey y todos sus hombres murieron ahogados, pero la muchacha fue salvada. Según dicen Azad Esmail Gulzar, la dejó en un pueblo de pescadores antes de hacerse a la mar para regresar a su tierra natal.

Y así es como nació el Rompepiedras, que pasa por esta misma villa y del que se dice que jamás podrá ser detenido o apresado. Pues todos sabéis que cada vez que se ha intentado embalsar el dique se rompe hecho pedazos. Y hoy, ya sabéis porqué, pues la voluntad Azad Esmail Gulzar de la que nació el río aún está en él...

Metafóricamente pensando...

2011-09-02T17:32:00.002+02:00

Hace ya bastante tiempo que no escribo sobre el cambio o, la inexistencia de él, cosa que en realidad da nombre a este blog, así que hoy, voy a hacerlo.

Aunque podría decir que la reflexión me llegó ayer, sería un poco mentira, ya que más bien digamos, que ayer fue cuando alcancé "el fin del camino", la idea sobre la que llevaba pensando un tiempo.

Si miro atrás he de reconocer que he cambiado, que los que me rodean también lo han hecho y que, estos cambios no son producidos más que por las interacciones entre nuestro yo interior y lo que nos toca de fuera. O sea, que los demás nos cambian y nosotros a ellos.

Pero entonces el cambio sí que existe, pensaréis. Y yo digo que no, pero es un "no, con un sí, igual que ocurre en la espiral". Imaginad lo que he dicho del cambio como si la persona fuera una madera (diría que esta idea ya la he visto, así que no es realmente mía) una madera sin forma, la cual va ganando surcos, rayas, líneas, trozos que se quitan... Combinándose todo esto, para crear una figura, una imagen. Y que esas herramientas que trabajan la madera son las personas. Así, cada nuevo surco será un cambio en la talla, pero aún así, por mucho que cambie, la madera, será eso, madera.

Y todo esto viene a que hay momentos en los que te das cuánto te "ha tallado"una persona. Aunque no es sólo eso, sino que también ves los "surcos" que ha dejado en otras, o que crees que se corresponden con "ese artista"...

Entre las almenas...

2011-09-02T16:19:00.000+02:00

<< Es una pena. >>
Comentó Sir Egan con una jarra de cerveza en la mano, asomándose por entre una de las almenas y mirando al patio abajo.
<< ¿Por qué decís eso? >>
Preguntó extrañado Sir Eiron.
<< Simplemente, porque no reconoce su valía.>>
<< ¡Ah! Os referís al príncipe.>>
<< No, en absoluto, a su hermana.>>
<< Bueno, en ese caso, creo que sería peligroso si lo hiciera.>>
<< ¿Sí?>>
<< Sí, Sir Egan, ¿no lo creéis así?>>
<< Lo cierto es que lo creo, pero aún así es una pena.>>
<< Bueno, tal vez algún día lo haga.>>
Rió a carcajadas Sir Egan y cuando se calmó volvió a hablar. Parte de la cerveza caía hacia el suelo.
<< Y entonces sabremos si es peligroso o símplemente algo útil.>>
<< Os habéis preguntado si no pudiera ser que ya es consciente de ello.>>
<< Lo cierto es que sí, pero creo estar seguro de que no lo ha hecho.>>
<< Ya. Y si lo ha hecho se niega a reconocerlo.>>
<< Sí, lo que le resta potencial. >>
<< Creo que deberíamos ir bajando al patio. Son muchos escalones y nos deben de estar esperando ya.>>
<< ¡Cómo odio estas reuniones!>>
<< No soís el único, eso os lo puedo asegurar.>>

Cuentos (4)

2011-09-01T15:25:00.006+02:00

Dicen que todo tiene su historia, que cada nombre significa algo, aún cuando no lo sabemos. Y algo de verdad debe de haber en todo esto, ¿por qué si no los alquimistas y magos daban tanta importancia al nombre de las cosas? Decían que conocer el nombre de algo te daba poder sobre ello. Como sea, esta historia no irá de magos, no, pero sí de nombres.

He oído esta historia contarse en muchos sitios y todas empezaban así:

"Ocurrió hace mucho tiempo, tanto que recordar el dónde es imposible. Hay quién dice que fue en un pueblecito de la Alemania antes de los romanos, otros que fue en Egipto y algunos que en China antes de que construyeran su Gran Muralla; pero aunque nadie sepa dónde fue realmente todo esto, todos cuentan que empezó una noche de luna llena.

Las estrellas apenas se veían aquella noche por la luz de la pálida luna que observaba, como testigo mudo, el encuentro de dos amantes bajo un frondoso manzano. Él, vestía un traje negro, ella, un vestido largo y blanco como la perla. El joven llevaba en la mano una carta con el sello roto. Entre lágrimas se la entregó a la joven que leyó bajo la pálida luz de luna. Cuando terminó en sus ojos también había llanto. Las lágrimas que caían por sus rostros parecían gotas de plata salada.

Se abrazaron, se besaron y se amaron con pasión, con toda su alma, aquella noche. Y al amanecer se despidieron entre besos y abrazos.
-¡No me olvides!-dijo él mientras montaba su caballo que había estado pastando durante la noche por el prado donde nacía aquel manzano.
-¡Nunca!-contestó ella llevándose la mano al pecho.-Ni tú a mi.
-¡Jamás!-afirmó él llevándo la mano a los labios de ella, acariciándolos.

El caballo se alejó al galope con su jinete, que al igual que la mujer que veía como se alejaban, lloraba. Su rey había llamado a los hombres a la guerra. ¡A la maldita guerra!

Pasaba el tiempo y no había noticias del joven. El tiempo primero fueron, semanas, luego meses y por último años. La que había sido una muchacha que se despidiera de su amor ante un manzano ya era una mujer.Una, que cada mañana se asomaba al cristal de la ventana de su habitación con la esperanza de recibir alguna noticia, pero nada.

Al final la guerra acabó y el joven no regresó y nadie sabía nada de él. Había quien decía que el enemigo lo había capturado, otros que había muerto, algunos que se había fugado con la hija del rey enemigo, pero como fuera, nadie era capaz de decir si estaba vivo o muerto.

Con aquellas noticias el corazón de la mujer se hizo pedazos, añicos, quedó roto sin remedio y cayó enferma. Fue una semana lo que tardó la muerte en reclamarla. Una semana en la que su mirada sólo veía a través de la ventana.

Era invierno cuando la enterraron, entre penas y lágrimas, bajo la nieve.

El frío de la primera estación del año terminó poco a poco. La nieve comenzaba a fundirse hasta desaparecer y poco a poco, la tierra despertaba cubriéndose de verde hierba y adornándose con cientos flores de miles de colores.

Con aquel despertar que traía esperanza el rey que se había llevado a tantos hombres a la guerra durante años, organizó una fiesta para todo el reino, una fiesta por la victoria y por la nueva vida.

Aquella fiesta implicaba que su majestad viajara por todo su reino. Y fue así como la comitiva real, formada por consejeros, duques, barones, los hijos del rey, un príncipe y una princesa tan hermosos como el sol, y muchos otros, llegaron a la villa de los amantes. Aquellos hombres tan ricos paseaban sobre la calle de piedra flanqueados por sus vasallos cuando el príncipe se fijó en las flores que llevaba una mujer en el pelo, unas pequeñas florecillas de tonos violáceos y azules. Se acercó a ella y le preguntó que de dónde había cogido aquellas flores. La mujer, entre lágrimas, le contestó que en la tumba de su hija.

El príncipe, conmovido, hizo que lo llevaran hasta aquella tumba donde nacían aquellas flores.

Cuando llegaron, el príncipe se arrodilló, tocó la tierra y cogió una de las florecillas. La olió y miró a la mujer que estaba tras él.
-¿Cuál es la historia de vuestra hija?-preguntó dulcemente.
La mujer le contestó entre sollozos.
-Su amor fue a la guerra y nunca regresó, por eso murió, de pena.
-¿Y qué fue de aquel a quién amaba?
-Nadie lo sabe, hay quién dice que murió, otros que fue hecho prisionero, y otros, que se fue con otra mujer, olvidándo a mi hija.
-No, eso no, él murió en batalla y no olvidó a su amor, jamás.-afirmó el príncipe casi también con lágrimas en los ojos. La mujer lo miró confuda.
-¿Cómo podéis saber eso si no los conociáis, ni a él, ni a mi hija?
-Es cierto buena mujer, pero sólo he visto estas flores una vez en mi vida y hasta aquel momento, nunca antes las había conocido y sobre plantas y flores os aseguro que conozco todas las de este reino y muchas del resto del mundo. Hoy, las he visto por segunda vez. Esas flores, mujer, nacieron porque dos corazones jamás olvidaron el amor que sentían, ni aún después de la muerte. Esas flores son la promesa de "nomeolvides".

FIN

Dedicado a...

"Ata ante" (Cuentos 3)

2011-08-31T07:50:00.002+02:00

No, no se había llamado así cuando nació. Ni siquiera en los primeros tiempos de su vida. De hecho, hasta ese preciso instante, jamás había tenido un nombre, sólo había sido "una más" de la camada. Y entonces ocurrió que los padres de aquel niño la vieron. Ambos hicieron movimientos bruscos y erráticos, incluso emitieron sonidos por sus bocas, pero claro, no entendía qué decían. No hablaba el humano.

-¡Qué asco!
-Una rata gigante.

El niño de los humanos, una criatura, en una cuna, que apenas se podía poner en pie mas que agarrado a los barrotes, se rió con una risa limpia. Miró a sus padres, la miró a ella y dijo entre risillas.

-"Ata ante". ¡"Ata ante"!-repetía sin cesar mientras se reía.

Descubierta, salió corriendo antes de que la aplastaran. Una vez tras la pared y después de que su corazón volviera a la tranquilad se percató de que había entendido al niño humano.

Pasaron dos días antes de que se atreviera a volver a la habitación del niño. Asomó el hocico por el agujero de la pared, olisqueó y percibió un aroma muy agradable, así que sacó prudente la cabecita y vio, en una de las esquinas un trozo de queso. Su tripa comenzó a retorcerse. Antes de que se diera cuenta ya estaba yendo a por el trozo de queso.

-¡"Ata ante"! ¡"Ata ante"!-comenzó a decir el niño otra vez entre risas encaramado a la cuna. Sus ojillos la miraban directamente. Aunque era extraordinario que entendiera al humano, tenía cosas más importantes que hacer: como coger el trozo de queso.

-¡"Ata ante"! ¡"O"! -su vocecilla ya no reía, sino que tenía algo de miedo.-¡"O"!¡"Ata ante"!

<<¿O? ¿Ata ante?>> Se preguntó un momento, deteniéndose, cuando fue evidente que le hablaba directamente.
-¿Qué pasa?-respondió.

-¡"Ata ante"! ¡"O"!-repitió el niño, pero esta vez miraba fijamente al queso.

No entendía qué decía la pequeña criatura humana, pero prestó más atención al queso, y entonces lo vió. No era un trozo de queso sin más, no, sino que estaba sobre un artilugio. Ya le habían enseñado lo que era, pero a las ratas les costaba mucho superar sus instintos y por ello, la mayoría caían en aquellas trampas. Se dió cuenta de que el niño estaba advirtiéndola. Retrocedió. En ese momento el niño volvió a hablar con risas.

-¡"Ata ante"! ¡"En"! ¡"Ataante"!

Aún sorprendida, se marchó. El niño entendía lo que ella decía y viceversa. Era algo increíble. Tenía que llegar al "Consejo de los Viejos".

[...]

<<¿Cuánto había pasado? ¿Dos años? ¿Seguirá estando el niño ahí? ¡Ah! Desde luego que ya no soy la rata joven e ingenua de aquel momento...>> Eso iba preguntándose mientras recorría los túneles bajo las casas de Hamelin. Se tuvo que detener varias veces haciendo memoria y, al final, llegaron a la pared que debía dar a lo que esperaba, siguiera siendo la habitación del niño. Una pequeña luz se filtraba al final y la acompañaba una dulce melodía de flauta. Sí, el hueco en la pared seguía estando y desde luego, había alguien al otro lado.

Se acercó con cautela y asomó la cabecilla. El niño era el que estaba tocando aquella melodía de flauta. Había crecido mucho en aquel tiempo. Estaba regordete, con los mofletes rojizos por el esfuerzo de bailar mientras tocaba y, de la cabeza le caía una larga cabellera rubia.

La melodía cesó y el niño se quedó mirándola con aquellos ojillos azules. Parpadeó varias veces antes de hablar.
-¡"Ata ante"!, ¿eres tú?

<< "Ata ante", cuánto hacía que no escuchaba eso.>>
-Sí, soy yo.-respondió.

El niño sonrió.

-Ven, voy a tocarte una melodía.-y mientras decía eso le dio unas migajas de pan.

"Ata ante" avanzó hasta las migajas y se quedó mirando al niño, que se llevó la flauta a los labios y comenzó a tocar. "Ataante" abrió los ojos de par en par: era la melodía más hermosa que había escuchado nunca. Incluso unas lagrimillas salieron de sus ojos.

[...]

Y este joven es quien en un futuro se convertiría en el famoso flautista de Hamelin

Este cuentito está inspirado en el cuento de los Hermanos Grimm.

Es curioso...

2011-08-27T10:35:00.003+02:00

Cuando estás aprendiendo un idioma cómo hay palabras que, por una cosa u otra te marcan y no se te olvidan, nunca, y otras sin embargo no hay manera de recordarlas.

Por ejemplo, nítida me aparece: Das Heimweh, que viene a significar nostalgia, pero en cambio Der Löffel, que significa cuchara, no hay forma de que me acuerde de ella. Eso sí, al menos del resto de la cubertería sí que logro acordarme (más o menos) Y como estas dos hay otras muchas, pero la cuestión es que me resulta curioso el pensar en el procedimiento memorístico por el cual mi cerebro opta por recordar una cosa y otra no, ¿por qué he memorizado lo que he memorizado? ¡Ah! Eterna pregunta.

Cuentos (2)

2011-08-27T10:24:00.015+02:00

...Para no dormir.

Hace mucho, mucho tiempo. En un lugar muy lejano del que ya ni siquiera nosotros, los contadores de historias, recordamos el nombre, vivía una mujer gentil, buena y amable, que también era muy rica. Era tan buena que la engañaban con facilidad, así fue como un hombre la sedujo con el único fin de robarle cuanto pudiera de su fortuna. Ambos vivieron un año muy feliz hasta que, una mañana, el hombre desapareció sin dejar rastro habiéndose llevado todas las joyas y una gran cantidad de dinero. La mujero cayó enferma, en una especie de coma. Nadie sabía el mal que la aquejaba, pero su tío, que la quería enormemente sabía lo que le ocurría: tenía el corazón roto. Así fue como emprendió una búsqueda para sanar a su sobrina.

Aquella búsqueda le llevó por tierras muy lejanas y extrañas, dignas de otro relato. Finalmente tras diez años, encontró, para su sorpresa en la ciudad vecina, lo que podía ser un remedio. Había oído hablar de "aguja de oro", un sastre del que se decía podía coser cualquier cosa y dejarla como nueva, pues tenía una aguja mágica.

El tío le ofreció toda su fortuna al sastre si podía remedar el corazón de su sobrina con la aguja mágica. El hombre, presa de la codicia, aceptó. Y sí, consiguió remedar el corazón de la joven, dejarlo como nuevo con aquella aguja mágica. Pero lo que ninguno de ellos sabían es que cuando un corazón roto se cose de nuevo, algo queda fuera y no puede volver jamás a su interior. Si es poco, no pasa nada, pero si es mucho, se crea un ser de desesperación y pena... Y así es como, amigos míos, nacen los fantasmas.

Reflexionando...

2011-08-26T16:10:00.000+02:00

Sobre lo que viene. En las siguientes líneas, que posiblemente sean más de las que la mesura dictan y el estilo de comunicación web requieren, intentaré dar mi visión sobre el "último acontecimiento": "La propuesta de modificación de la Constitución para crear un umbral al déficit que pueden tener las administraciones, o sea, lo que viene a ser el gasto público".

Antes de continuar, decir simplemente que esto son mis palabras, mi opinión y que desde luego nadie debe mostrarse en acuerdo o desacuerdo sólo por lo que yo diga. Leed más fuentes, más noticias, más cosas y reflexionad, pensad (por vosotros mismos, pero obviamente, conscientes de que todo pensamiento no es estrictamente único ni vuestro) Antes de empezar y para que podáis haceros una idea del tema pongo unos cuantos enlaces con noticias sobre esto, opiniones, etc. Son resultados de una búsqueda no demasiado profunda en google.es con la siguiente cadena: modificacion constitucion limite deficit. Son un elenco de diferentes formas de hablar sobre lo mismo y que en ningún caso he seleccionado por un tono u otro, son aquellos enlaces en los que he pinchado para hacerme una idea de las cosas, nada más.

En La Vanguardia
En El Mundo.
La Vozdegalicia.
En OndaCero
En Democraciaparticipativa.
En lopezbulla.blogspot.com

Actuable (Este no ha salido en la búsqueda pero también lo pongo)

Y allá vamos.

Nos movemos en un terreno cuanto menos, escabroso, de ideas dispares en las que todas podrían tener su razón y su cabida. En todo este asunto yo veo o, percibo, dos grandes temas de controversia, con todo lo que tienen tras de sí, que puede ser mucho... Todo esto se me asemeja a los faros de un vehículo que viene, de noche, en dirección contraria a nosotros. Son dos luces que traen algo más detrás, pero que no podemos ver aún por la oscuridad y la distancia. Puede que el vehículo sea un mini, un todoterreno o un trailer enorme, a mi se me asemeja esa sensación de que las dos cosas traen algo más, a este último. Entonces, ¿cuáles son estas dos cosas a las que me refiero? La modificación de la Constitución y el "referendun".

En este punto podemos formularnos varias preguntas como: ¿Es necesaria esa modificación? ¿Debe de ir ahí, en la Constitución? ¿Se precisa el referendun? ¿Está bien que se haga esto de prisa y corriendo? ¿Es de verdad una medida clara y responsable? ¿O atiende a otros intereses? Y podría seguir lanzando preguntas... Una vez planteados estos temas aparecen otras cuestiones que nos hacen pensar en: ¿Estoy en contra? ¿O a favor? ¿En qué me afecta a mi? Y como antes, algunas más que se quedan en la cabeza de cada uno.

Vamos a empezar porque la tan vociferada reforma, parece que es propuesta para que las administraciones públicas tales como ayuntamientos, comunidades autónomas, no puedan endeudarse hasta las cejas. Así leído parece hasta algo razonable, sensato y, lamentablemente: necesario. De hecho, si nos creemos a pies juntillas que es así y nada más entonces lo primero que piensa uno es "adelante", o eso me parece a mi.
Si lo miramos con detenimiento nos parecerá sensato a más no poder el poner un umbral a lo que se puede gastar. ¿No lo es? ¿Acaso cualquiera no limita sus gastos en casa? ¡Claro!, diréis. Pues perfecto. Hagámoslo.

Y aquí viene, una vez que estamos decididos en poner límites porque es razonable, pensemos en el cómo, el cuándo y el dónde. Esto se traduce ahora mismo en: "¿Cómo? de bulla, corriendo y sin que nadie pueda decir nada al respecto", "¿cuándo? Cuando menos gente mire, o sea, ya", "¿dónde? En la propia Constitución".

<<"¡Eh!¡NO! ¡Alto!" Que estamos ante una cuestión muy importante y que afectará, irremediablemente al futuro de los españoles. >> << Pero es que hay que hacerlo >>

Muy bien, hay que hacerlo, pero ¿de verdad hay qué hacerlo tan rápido? ¿Es necesario excluir al pueblo de esa decisión tan "vital"? ¿Es el lugar adecuado la Constitución? A la primera contesto con un rotundísimo NO lo segundo, es más discutible y después especificaré porqué, y lo tercero, a mi no me parece el sitio correcto, no al menos así.

Desde muchísimas páginas, desde muchos correos (yo mismo lo he hecho enviando correos, poniendo enlaces en Facebook, e incluso escribiendo esto) nos están bombardeando que la modificación de la Constitución para añadir este "umbral" es algo cuanto menos discutible, pero si nos fijamos, el principal "grito en el cielo" no se ha puesto por la modificación en sí, sino porque se vaya a llevar a cabo sin un referendun.

Entonces, si esto es así, ¿debe de haber referendun? (Y entramos de alguna manera en la 2ª cuestión que aparecía) Esta pregunta es complicada (como las otras) porque puede presentar múltiples respuestas y además, lleva a otras preguntas. No obstante, sin desviarnos mucho del tema, yo opino que sí debería de haber un referendun para modificar la constitución a cualquier nivel y que jamás debería de poder hacerse "deprisa y corriendo". Ahora bien, no veo el referendun como solución para todo, más que nada porque "a las masas nos controlan a base de bien", como es evidente de todo lo que viene pasando en los últimos años, entonces tenemos que volver al sistema de la élite para la toma de decisiones, en este caso la "política". Pero el problema es que no estamos seguros de que sea esta clase política la que controla las cosas y decide, sino otras "clases" y, además, también pasa que dado el pasado reciente de "malas decisiones" de nuestros políticos de cartón, no "nos fiamos".

Para concretar un poco mi postura y compartirla con vosotros sin entrar en más asuntos de los que quisiera, derivados de todo esto, resumo un poquito.

Creo que el establecer topes para lo que se puede gastar es algo que es "DE PEROGRULLO". Vamos, es que no deja de sonarme como un trueno en los oídos: ¿No se supone que hay unos presupuestos y que se aprueban? ¿Y no se supone que estos presupuestos se aprobarán en base al dinero que hay disponible? Porque si esto no era así ya, ¿qué demonios han estado haciendo? Es que me parece increíble. Es más, por lo que tengo entendido cada año se aprueban los presupuestos del estado. No deberían estos presupuestos ser el tope. Con toda esta reflexión me consta que lo de los topes, existir existe, o existía y que sea como sea se lo han pasado por el forro. Lo cual podría ser ¿una estafa? Y como tal, ¿delito? Y si es que se aprobaron presupuestos en base a dinero que no se tenía estamos ante: un caso de estupidez suprema o icompetencia. Y reconozco que las cosas posiblemente sean "un pelín más complejas".

Así que partiendo de la lógica de que, es que ya debería existir un tope, no veo lo de incluirlo en la Constitución. Y si no existía, sigo sin verlo en ese documento. ¿Además, en la constitución qué van a poner? Que el gobierno debe regular y establecer unos topes para el gasto público (¿no existen ya esos presupuestos? ¿qué ha pasado con ellos?) Y esos medios que deberá poner el gobierno será mediante alguna Ley, supongo, por eso es que no veo (como persona no jurista que soy) que tenga que poners en la Constitución.

Desde mi punto de vista esta modificación, o propuesta, para modificar la Constitución, la veo, tras todo lo expuesto como algo más allá de esa lógica. Estoy convencido de que esa modificación responde a algo más, algo en la línea que llevan desde hace mucho: más para los que ya tienen más y menos para los que tienen menos. No confio en esos señores que proponen ese cambio, no han hecho nada para ganarse mi confianza. Y, por lo tanto, si van a seguir para alante pase lo que pase, como mínimo quiero que me dejen intentar decidir, aunque sea mediante algo "manipulable" como el referendun".

Y, sinceramente, si esos tipos que deciden tuvieran responsabiliad legal sobre lo que hacen, es decir: hundo (o vendo) un país, que no es mio, pago por ello, no me voy a mis negocios o al puesto que me he preparado (más que bien pagado, por supuesto) Me daría igual lo que hicieran, dentro de ciertos límites. Que quieren decidir ellos solos, pues "avanti". E igual para cuando proponen un programa y luego se lo pasan por donde "nunca da el sol".

Creo que la mayoría de la gente no está en contra de esos umbrales, de ese control del gasto, sino de como se va hacer.

Supongo que como siempre me habré dejado miles de cosas en el tintero, porque de un tema como este siempre salen otros tantos. Son, desgraciadamente, una enorme madeja de lana. Una que daría para muchas líneas o muchas horas de conversación, horas que desgraciadamente no nos llevarían a ninguna parte.

Como sea, seguiré intentado informarme más sobre el tema para reforzar mi postura o cambiarla si los argumentos superan a los que ya tengo. Querría conocer el texto que se incluiría en la Constitución, que es lo que debería votarse en referendun si acaso, no si se puede incluir esa nota al umbral de gastos o no, evidentemente. Y espero que las cosas cambien, a mejor.

Cuentos (1)

2011-08-26T15:31:00.038+02:00

... Para no dormir.

No recuerdo dónde escuché esta historia, pero sí que fue una noche fría, oscura y lluviosa en una pequeña fonda de algún pueblo remoto. La única luz que nos iluminaba venía de una enorme chimenea en el centro de la sala y algunas velas en las paredes. Y, de vez en cuando, el destello de algún relámpago.

Como muchos cuentos empezaba así:

"En una noche tormentosa como la de hoy, dos niños traviesos, cansados de que sus padres les regañaran e impusieran castigos por sus travesuras, se escaparon de casa. No llevaban consigo más que un atillo con un poco de queso y pan y, también, una gruesa manta.

Salieron del pueblo, de noche. Y pronto terminaron empapados y perdidos. Vagaron por el bosque cercano, intentando regresar sin conseguirlo, durante lo que parecieron horas. Al final, llorosos y arrepentidos se acurrucaron en el hueco de un árbol e intentaron entrar en calor bajo la manta, que no tardó en empaparse también.

Se estaban quedando dormidos cuando uno de ellos vio lo que parecía un brillo amarillo, alguna clase de luz, a lo lejos. Pensando que podía ser el fuego de alguna casa del pueblo corrieron hacia allí. No tardaron en darse cuenta de que iban hacia una casona solitaria. Allí les habían dicho más de mil veces a todos los niños que jamás se acercaran: "porque el viejo que vivía allí se comía a los niños", pero tenían frío y la luz que habían visto eran las llamas de un fuego que se veía a través de la ventana.

Tocaron a la puerta, tiritando y a los pocos segundos apareció un hombre alargado, en los huesos y de piel arrugada.

-¿Qué "quedeif"?-preguntó con una pronunciación rara, porque no tenía dientes.
-Tenemos frío.-dijo uno de los niños.
-Nos hemos perdido.-dijo el otro.
Ambos entre sollozos.
-Pazaf-y el hombre movió la mano acompañando sus palabras mientras se apartaba.

Aquel viejo larguirucho les trajo a los niños unos pijamas de gruesa franela, que curiosamente eran de su talla. Y también les trajo galletas con pasas y leche caliente con miel.

Por la mañana, unos golpes en la puerta despertaron al anciando, que se había dormido en el sillón ante el fuego. Restregó sus ojos y miró a su alrededor, de los niños no había ni rastro, de no ser por las ropas húmedas en el suelo.

Al abrir la puerta se encontró con un grupo de personas enfurecidas. El hombre que había estado aporreando la puerta, lo empujó y entró dentro sin esperar que le invitaran. Varios más le siguieron. Algunos llevaban palos en las manos.
-¡Han estado aquí!-bramó uno de ellos al ver las ropas tiradas en el suelo.
-¿Dónde están?-preguntó otro un tanto amenazante.
-Nof lof fe-respondió el anciando que no dejaba de mirar los palos asustado.
-¡Se los ha comido!-gritó una mujer histérica a la que se sumaron varias voces más.

Sin que el anciano tuviera tiempo de decir nada más comenzaron a golpearle. Le dieron tal paliza aquellos supersticiosos que lo mataron.

Por la noche aparecieron los dos niños. Aquellos que habían matado al anciano palidecieron, pero guardaron silencio. Nunca nadie dijo nada sobre lo ocurrido.

Un año después de aquello fue cuando empezaron, cada noche, a las doce, uno de aquellos pueblerinos asesinos, moría de una forma atroz y extraña. Sin saber porqué, se oía un grito terrible a media noche y cuando llegaban al lugar sólo había un cuerpo mirando al cielo, helado. Y así fue como comenzó a circular la leyenda de que en aquella villa vagaba un espíritu vengativo. Y aún hoy día, nadie se atreve a acercarse a la casa del viejo por temor a despertar su ira.

Y yo me pregunto...

2011-08-24T15:23:00.003+02:00

¿Por qué a veces es tan difícil hacernos caso a nosotros mismos? Y es que es complicado. Es curioso como has respondido preguntas, dado respuestas buenas, pero has sido incapaz de trabajar correctamente con esa información. Y entonces, llega un momento en el que te das cuenta de que has errado, pero ya es tarde. Ahí es cuando aparece tal vez la pregunta más importante: ¿Y ahora qué? El problema es que esa es la más difícil de contestar y mientras eres capaz, o no, de resolver la pregunta, el tiempo pasa, impasible: aplastándote aún con más fuerza sobre el suelo al que has llegado porque fallaste.

Corazón Cantante

2011-08-23T15:06:00.002+02:00

Hubo días en los que cegado pensé que jamás volvería mi corazón a latir de aquella manera, pero el paso del tiempo me demostró mi error. El destino, cruel, se encargó de cruzar en mi camino alguien que volviera a insuflar vida a las llamas. Pero era evidente que el juego seguiría siendo el mismo aún cuando las reglas cambiaran.
No obstante, aunque todo fue igual, algo sí cambió.
No he vuelto a pensar que mi corazón jamás latiría de nuevo a pesar de los vacíos, que curiosamente también están ellenos, sino que estoy convencido de que lo hará, alguna vez, pero para ello necesitará tiempo, mucho tiempo. Tal vez incluso, más del que me quede. Y lo mejor de todo es que cuando vuelva a hacerlo, será para cantar una canción diferente ya que la última fue, la primera canción que tocó y que de verdad fue: ¡Única!

Caballero Olvidado

2011-08-22T15:39:00.000+02:00

<<El caballero Hikens era alguien para quien la época de glorias estaba más que pasada. No era más que un pobre hombre ya olvidado. El paso del tiempo se había encargado de borrar sus azañas y ya apenas nadie las recordaba. Su cuerpo, menguado por la edad, quedaba ridículo en el interior de su antaño ferrea y brillante armadura, ahora nada más que unos trozos de metal deslustrado. Y qué decir de su espada, la antaño temida "doblefilo", estaba irreconocible. La hoja mostraba numerosas mellas y estaba falta de filo. Y lo peor era su empuñadura: antes dorada, ahora se veía marrón, y donde en un pasado brillaran granates, rubís y esmeraldas, sólo quedaban huecos, como los de la mandíbula de un anciano desdentado. Sin duda las penurias y la falta económica habían ido pasando factura a la pobre espada del caballero Hikens. Y es por eso que supongo, que nadie se molestó en saquear su cuerpo cuando lo encontraron muerto a los pies de un árbol del bosque Siniestro. Y fue una suerte que nadie lo hiciera porque habría pagado con su vida. Pero eso ya es otra historia y si deseáis conocerla os costará otra moneda.>>

¿Por qué...

2011-08-21T22:40:00.000+02:00

Escribir historias? Símplemente para que algún día los personajes cobren aliento, vida y vivan, aunque sea un segundo, un minuto, meses o años... Para saber qué pasó, para saber qué pasaría, para saber, qué hubiera pasado, si en vez de aquella elección se hubiera tomado aquella otra. Escribir historias, para que otros puedan soñar con otras historias. Para, en definitiva, crear un portal mágico que del ahora nos lleve al ayer, al hoy o al mañana... E incluso, mucho, mucho más lejos.

Perros de Presa... Y los ANIMALES: AL ZOO.

2011-08-19T23:29:00.002+02:00

A la sazón de las imágenes que se ven (por Internet, porque dudo que en los medios normales como puede ser la prensa "normal" o la televisión, obviamente, salgan. Yo de hecho ya apenas les presto atención... Me cuesta más tiempo enterarme de las cosas pero al menos me entero y creo que con visiones menos manipuladas. De todas formas, siempre después de leer algunas cosas busco la información en los medios normales, como pueda ser el país, el mundo, etc. por comparar y no quedarme con una versión de la historia... Para "Pensar", para que no me mienta: nadie) cada vez más da la impresión de que en vez de policía lo que hay es una cuadrilla de perros de presa a los que han tenido sin comer semanas.

La sensación que se me queda en el cuerpo es la de: "¿Eres una persona violenta? ¿Quieres pegar a la gente sin consecuencias? Entonces: Hazte Policía".

He visto en los últimos meses videos de gente que andaba por allí, que en muchos casos han calificado de trucados o sesgados, en los que la policía se pasa tres pueblos. Pero bueno, siempre había sido con "cierto follón de por medio" con cierta aglomeración "intimidante" de personas. Vamos, un número de manifestantes más alto que de policías en el que podríamos intentar justificar (y digo intentar porque lo que he visto no es justificable) las acciones violenta; pero en el que he visto hoy no. Sinceramente me he quedado patidifuso. Ya no sólo tienes que temer que alguien por la calle: un chorizo te pegue una puñalá, sino que ahora a los polis también hay que temerlos.

El vídeo, que podéis ver aquí y leer más sobre lo ocurrido, es "brutal". http://periodismohumano.com/sociedad/libertad-y-justicia/policia-apalea-a-fotoperiodista-testigo-de-la-agresion-por-sorpresa-a-una-joven.html

No obstante lo engancho:

Si lo habéis visto, con sonido, os habréis dado cuenta de que primero van no sé, 10 polis por la calle como si aquello fuera su cortijo. Y vale, la chica los increpa, creo, por lo que he leído en otros lados, que venían de desalojar con un pelín de mano dura. La cuestión es que uno de los animales, porque no puedo pensar que sean personas, apoyado por la manada azul, se lanza contra la chica y le mete una hostia que "pa qué" y casi sin venir a cuento. Y siguen pegando a diestro y siniestro: al novio o amigo que intenta alejarla, porque la chica se intenta defender, obviamente (y un tanto insensata visto lo visto) Y no sólo eso, sino que a uno que está sacando fotos, también le dan bien de palos ¿por? Por haberlos pillado. No voy a decir más, simplemente el vídeo habla por sí solo.

Mi pregunta es si luego se juntan unos cuantos amigos de la chavala y le meten una paliza a los animales esos uno por uno, ¿de quién es la culpa? Y sí, estoy siendo muy bruto pero es que... Joder, calientan los ánimos. Y es que parecen que lo que estén buscando es que nos liemos a tortas. ¿Nos dirigimos a un nuevo 36? Es para pensárselo. Da miedo.

Imagino que el animal ese que le mete esa clase de "guantá" a la chica, hará lo mismo con su mujer... O a lo mejor es lo que le gustaría, pero se desahoga siendo "poli".

Yo tenía entendido que a los polis les hacían test psicológicos para el apto o no apto, me parece que o bien están mal hechos o precisamente lo que evaluan estos test es lo contrario a lo que suponemos la mayoría del pueblo ingenuo. Vamos, que no miden tu capacidad para mantener el control, no, al contrario... En fin, ojalá esos animales vayan a la puta calle o al zoo que es donde deberían estar.

Relacionados:
http://actuable.es/peticiones/exigimos-visibilidad-la-identificacion-tip-policias-y

...

2011-08-17T19:32:00.001+02:00

Hoy, día 18 de diciembre, si la máquina funciona cuando la active, sólo un destino sería posible. De alguna forma sería envíar todo este experimento al traste, sería abandonar todo el trabajo de años. Incluso sería abandonar una parte de mi mismo, pero lo haría con gusto. Me ha llevado mucho tiempo darme cuenta del, llamémoslo error, que cometí y sólo hay una manera de subsanarlo. Aún cuando, si lo pienso fríamente, carece de solución.

Sí, he de reconocer que no la tiene. Y que yo diga eso es algo terrible, pues es la primera vez en mi vida que siento, que estoy convencido, de que algo es irresoluble. Lo es tanto que en verdad aún cuando todo este experimento tuviera éxito, tirara de esa palanca, lo dejara todo atrás y fuera "allí"; me seguiría. Yo jamás podría dejarlo atrás, pero podría conseguir que "otro" no errara como yo. Qué irónico suena esto.

Bueno, como sea, allá vamos. No recordaba que la palanca estuviera tan dura. Si esto falla y sigo aquí cuando todo termine, tengo que acordarme de engrasarla.

¿Me pregunto si ya habré tenido esta idea y es que el experimento está funcionando a medias? ¿Será posible...?

Mentalidades confusas, pezones...

2011-08-15T13:14:00.000+02:00

O sería más correcto decir "las mentalidades cambian", porque los tiempos son eso, tiempos y sin una mentalidad que coaccione a la historia que se escribe sobre ellos y al recuerdo que se establece de los mismos, permanecerían inmutables.

La cuestión es que, por unas cosas u otras, estoy volviendo a ver películas de James Bond que vi cuando era un niño pequeño. La última, ha sido: "Nunca digas nunca jamás". Título que por cierto tiene su cosilla dentro de la saga de James Bond, pero no voy a entrar en esos detalles. Quien sienta curiosidad, que busque por la red. Esta peli, para quien no lo sepa es del 84, si nos fiamos de IMDB.

No he podido evitar que me llame la atención el aire ochentero en algunos momentos, ya que salía gente vestida en una fiesta al más puro estilo "Locomía", pero al margen del más que evidente horterísmo de dicha década (el cual recuerdo con mucho cariño y que desde luego para nada me irrita o molesta. Es más, me gusta) me ha impactado el cambio tan radical de mentalidad que hemos sufrido o que, desde algún lugar nos están imponiendo.

Es cierto que no recuerdo la década de los 80 y el principio de los 90 con mucha exactitud y desde luego que lo hago desde mi memoria de niño, pero creo que no me equivoco al percibir que era más sana o, al menos más abierta. Menos forzada.

Han habido algunos detalles en la película, bastante mala por otro lado, que me han hecho reflexionar. Estos detalles de los que hablo se centran en las "mujeres bond", por ir concretando.

El principal contraste es la naturalidad que destilan algunas escenas (que no todas) en las que aparece "la mujer bond", ya sea "mala o buena", siempre "perfecta", "provocativa", "atractiva", "sensual". Increíblemente frescas. Se hacía uso del cuerpo sí, pero con cierta naturalidad, con comprensión de que era eso, un cuerpo y que todos, incluidos los espectadores, tenían uno. No se ve en la película de Bond un conflicto, que hoy sí se aprecia y que es, desde luego, por el que he hecho las afirmaciones anteriores sobre frescura, naturalidad, y unos tiempos más sanos y libres.

Hoy día se utiliza igual que en aquel entonces (y mucho más en realidad) el cuerpo, se exhibe: descaradamente, forzado en muchos casos y, al mismo tiempo que se busca eso, parece que es "malo", que hay que ocultarlo. Se nota una ambigüedad que confunde las mentes y que desde luego no es natural, ni obviamente, sana. En el momento actual en el que nos encontramos, tan pronto enseñan CACHO (muchas veces sin venir a cuento) que hacen todo lo posible (con millones de aspavientos) por que no se vea nada de nada.

La escena que principalmente me ha llamado la atención es una en la que aparece la "chica bond buena", en este caso interpretada por Kim Basinger, con un traje de baile al más puro estilo "Fama", es decir: maillot, medias y calentadores, como manda la moda ochentera. Creo que le faltaba la cinta en el pelo. La cuestión es que la bella Kim, siempre me gustó, creo que me "enamoré de ella" en "Mi novia es una extraterrestre", no lleva sujetador e, irremediablemente, se ven claramente a través de la ropa los pezones. Si te paras a pensarlo no debería ser algo, que unos pezones se "semitransparenten", como para que me llamara la atención. ¿Entonces por qué lo hace?

Al ver eso no he podido evitar acordarme de lo que ocurrió en USA hace un par de años con los luchadores de la WWF, los de la lucha libre como en mi pequeñez podían ser: El último guerrero, Hulk Hogan, El Enterrador (este aún sigue)... A los que les borraron los pezones de los carteles propocionales porque era algo "escandaloso". Incluso sé que venden una especie de tiritas, especialmente enfocadas a las mujeres, para que tapen sus pezones. Sinceramente que ante toda esta soplapollez me quedo más que impactado. De verdad que a mi lo que me traumatiza es toda esta pamplina, no verle el pezón a un tío (de por sí bastante feillo) en un cartel o apreciar que a la actriz de turno se le marcan en la camiseta. De hecho, posiblemente, si nadie se hubiera molestado en indicarme que estaban ahí al querer taparlos, ni me habría dado cuenta. De hecho, siguiendo con el hacer idioteces, hoy día, ¿cuántas películas no vemos en las que sale una chica despampanante con un minibikini o, una camiseta superajustada o, un sujetador megaapretado, y no aparece ningún pezón marcado cuando por naturaleza esto sería imposible en "todos los casos"? Pues me temo que la respuesta es "un montón". Y ojo que no digo que sea así en todos los casos o películas, ¿eh? Pero que más de una hay.

Como esta cuestión del pezón, en la que me he centrado para poner el ejemplo ya que acababa de ver la peli, hay millones y es que, este tema, es el de "siempre" y que "cada vez más se acentúa". O es que no recordamos ya la polémica sobre el horario infantil en el que supuestamente no se pueden emitir ciertos anuncios en los que por ejemplo salgan mujeres con bikinis escasos y ajustados: "vayamos a que los niños se traumaticen", pero sí que en el telediario del medio día, cuando la gente además suele estar comiendo, se pueden echar imágenes atroces aderezadas de "salsa rosa o ya puestos, magenta".

Pues no sé como lo verán ustedes, pero para rematar les voy a poner un ejemplo bastante gráfico, luego haré unas preguntas y que cada uno se responda, luego analice lo que se ha dicho a sí mismo mentalmente y tras eso, piense si se tiene que hacer mirar la cabeza o no.

Imaginemos que estamos en una playa, en una normal, ni a una nudista ni seminudista me voy a ir, aunque podría estar bien. Pues eso, estamos en la playa, con nuestra sombrilla, nuestra nevera, nuestra toalla, nuestras chanclas, los aperitivos, la cremita y las cien mil cosas más que se llevan, aparte de los niños, la suegra, el abuelo... Estamos tan ricamente sentados en la arena, mirando al horizonte donde las olas vienen y van. A nuestra izquierda están Jorgito y Laurita, unos peques adorables de ocho y siete años, jugando con la arena a hacer castillitos cuando de pronto, la chica tumbada en la toalla de al lado de los críos, una joven un poco rellenita pero con un buen tipito, ataviada con un bikini de un llamativo color naranja se desprende de la parte de arriba y deja en libertad sus pechos, por cierto, bastante generosos, para hacer "Top Less". En ese preciso instante saltamos de nuestra toalla e intentamos taparles los ojos a los niños, o les decimos que se cambien de sitio o, simplemente, con perceptible alteración en la voz les ordenamos que no le miren las tetas a la chica. Ahora bien, imaginemos que no hacemos nada aparte de seguir disfrutando de la playa (incluso sí que hacemos algo y es mirar de reojillo las tetas a la chica del topless porque "es inevitable") en ese caso puede que Jorgito y Laurita miren un momento a la chica porque les llaman la atención sus pechos, posiblemente porque Jorgito esté comparando con los de su madre, con los de una prima o con los de su hermana mayor y Laurita porque empiece a adquirir consciencia de que ella es una niña y que en un futuro podría tener unas iguales, después de eso seguramente continuarían sin darle la mayor importancia, ni tan siquiera sin recordar el hecho de que la chica se destapó, con su juego y, lo más probable es que simplemente hubieran seguido jugando sin inmutarse. Ahora bien, una vez presentada la escena y mostradas las posibles reacciones y sus más que seguras consecuencias, viene la pregunta: ¿creen que el "topless" puede traumatizar a los niños? ¿De verdad? ¿Dónde está la falta de naturalidad aquí? ¿En el topless o en una reacción desproporcionada ante el mismo? Y una vez contestadas las preguntas anteriores, ¿qué causará más trauma a Jorgito y Laurita, las tetas al aire o los aspavientos de sus padres por evitar que las vean?

Confesiones a la Muerte (2a Parte)

2011-08-15T00:35:00.000+02:00

Esta historia comienza aquí

Había hecho una pregunta, pero no recibió respuesta, aunque eso ya sabía que pasaría. Aquella sombra encapuchada, que muchos llamaban la muerte, estaba justo a su lado, en la cabecera de la cama. Después de unos segundos de espera, miró al hueco oscuro bajo la capucha y sostuvo sus ojos en el vacío.
-Y bueno, ¿al menos me dirás cómo funciona esto?
Tampoco obtuvo respuesta, pero sintió, de pronto, una calidez extraña y percibió, aunque no alcanzó a verlo, como la sombra andrajosa se acercaba a él y se inclinaba sobre su cara. Notó algo tibio, cálido, en sus labios: un beso. Bajo la capucha olía a jazmín.

Su cuerpo comenzó a no pesar nada y le pareció que comenzaba a flotar. Luego le pareció como si se doblara y se transformara en una gota de agua o, tal vez, en una lágrima. Los labios invisibles de la muerte se separaron de su boca y entonces giró sobre sí mismo para ver como su cuerpo, pálido y frío estaba muy por debajo. Notó unos dedos frágiles y delgados que se cerraban sobre él y lo arrastraban. Comenzaba a notar como cada vez más, dejaba una estela de recuerdos. Poco a poco su memoria y, por lo tanto, todo lo que le definía, se perdía irremediablemente.

No veía donde estaba ni sabía cuanto tiempo había pasado, pero a pesar de la hemorragía de sí mismo, aún mantenía su consciencia, su yo: estaba seguro. La muerte de nuevo estaba a su lado, flotando. Parpadeó varias veces y comenzó a reconocer el lugar. Estaba en un dormitorio y bajo ellos, una cama con dos personas. La muerte bajó hasta una de ellas y puso un dedo sobre su frente. En ese momento quiso gritar un sonoro <<¡No!>> Pero no podía, no tenía ninguna boca con la que hacerlo. Algo cosquilleó entre sus conciencia y los dedos de la otra mano de la parca pellizcaron su esencia. <<¿Así que aquello era morirse? ¿Simplemente perderse? ¿Desvanecerse hasta el olvido? Bueno, tampoco tenía la mayor importancia si era así, pronto no existiría y nada de lo que había sentido, logrado o perdido a lo largo de toda su vida tendría la mayor o, la menor, de las importancias.>> Se preguntó y se dijo a sí mismo.

Al cosquilleo que sintió repentinamente, le siguió el desvanecimiento de aquellas paredes, de aquella cama e, incluso, de la muerte. Todo quedó sustituido por una calle, unas mesas en una terraza de un café sobre la acera y allí sentados, él y ella, su amor verdadero. Sintió algo parecido al corazón al acelerarse y la boca al quedarse completamente seca.

Sus ojos se cruzaron. ¿Acaso volvía a estar entero? ¿A tener un cuerpo? ¿Entonces por qué no notaba que lo tuviera? Levantó una mano para salir de dudas y sus dedos aparecieron en su campo de visión. <<¿Qué era aquello?>> Se preguntó y, casi en el mismo instante que se formulaba aquella pregunta, lo entendió.
-¿Lo sabías?-Preguntó casi sin voz.
Ella sonrió con aquella sonrisa que lo enamoraba más y más, siempre. Y, sin decir ninguna palabra se acercó y situó sus labios sobre los suyos, en un beso que respondía a aquella pregunta en silencio. El tiempo se detuvo, la sensación de estar perdiéndose despareció, nada tenía importancia, ni siquiera respirar, nada excepto aquel beso. Nada podía tener importancia porque aquel instante de amor lo hacía todo: eterno.

La sombra de la muerte, oculta discretamente al otro lado, observando tras una esquina, comenzó a desvanecerse y, bajo la capucha donde ocultaba su rostro se dibujó una sonrisa de una dulzura infinita, en sus labios invisibles.

Dedicado el relato a quien pidió "salvación" en el anterior. Espero que esto se aproxime.

Ese "músculo" curioso...

2011-08-08T13:34:00.002+02:00

¿Podrías volver a enamorarte de la misma persona? De una de la que ya estuviste enamorado. ¿Sí? Yo creía que sí, pero ahora mismo creo que no. Es curioso porque, siempre que he estado enamorado todo a terminado conmigo guardando ese amor en una habitación a la que, paulatinamente, le he ido quitando puertas y ventanas.

Así que, ahora me encuentro que, en cierto modo estoy enamorado de alguien, pero no puedo enamorarme de ese alguien. Supongo que simplemente porque amo a aquella idea, a aquella persona que metí en esa habitación y no a la persona del ahora. Aún cuando, irónicamente son la misma. ¿Entonces qué? Soy yo el que ha cambiado.

Supongo que lo de quitar las pueras y ventanas fue un error ya que ahora no las puedo volver a poner y, por lo tanto, no puedo dejar salir algo para dejar entrar "lo mismo".

¿Por qué entendemos las cosas, a veces, tan tarde?

Y bueno, ¿tú qué crees? ¿Podrías volver a enamorarte de la misma persona otra vez, o no?

Confesiones a la Muerte

2011-08-07T00:10:00.005+02:00

¿Si estuve enamorado me preguntas? Sí, la respuesta sería esa y sí, estuve. Y claro, también te preguntarás que tipo de amor era. Pues... El primero fue el clásico primer amor, ese en el que sientes esa cosa que combina alegría descontrolada, euforia inexplicable, con una melancolía seguida de una pena casi insondable. Una mezcla de sensaciones que ni siquiera conocía y que desde luego, al principio, me dejó más asustado que otra cosa. Y, por supuesto, como ocurre con el amor y, casi siempre en el primero, era uno idealizado.

Luego vinieron los amores de espejo. ¿Por qué los llamo así? No es demasiado difícil imaginárselo, pero te lo explicaré. Son esos amores en los que sientes "amor", aunque posiblemente sería necesario decir que "atracción" podría ser una palabra más correcta. En resumen, te enamoras de algo que idealizas antes de conocer realmente y, una vez que eso pasa, nunca llegas realmente a conocer a esa persona. Siempre estarás viendo la imagen en el espejo. Y claro, si el espejo se rompe, el "amor" termina. De esos he sentido unos pocos en algún momento.

Y después de todos esos, me llegó el amor verdadero. Éste fue un amor diferente y más inesperado que los anteriores. Uno que conocí poco a poco, y que desde luego no reconocí hasta mucho después. En verdad que ha sido mi amor más idealizado de todos ellos, pero con la diferencia de que conocí el objeto que imitaba el espejo mucho antes de ver siquiera su reflejo. Y, por supuesto, es un amor, que nunca jamás he dejado de sentir. Puede que su intensidad haya variado con el discurrir del tiempo, unas veces más, otras menos, pero, siempre está ahí. ¿Y cómo lo sé? ¿Cómo sé que éste es mi amor verdadero? Muy fácil, porque hasta hoy, no he encontrado otro igual. Y ya sé que no voy a encontrarlo. No donde estoy ni en el tiempo que me queda. Porque aunque ocultes tu cara bajo esa capucha negra sé quien eres. La pregunta entonces es, ¿ya? No sé ni para qué la hago, sé que la respuesta es sí. Lo único que me hace sentir el que vengas a buscarme es, que no sabré si ella lo sabía. ¿No lo sabrás tú, verdad?

CicloNegro 4

2011-08-06T17:28:00.001+02:00

La mandíbula me duele horrores. El puñetazo había sido contundente, o, ¿acaso me habían golpeado con otra cosa? Sí, tenía que ser así. Una mano no podría haberme aturdido tanto, pero ¿qué más da eso ahora? Bueno, excepto que me duele. Creo que incluso se me ha caído una muela, debe de estar por el suelo. Es igual, a donde voy no la echaré en falta.

El muy mal nacido me tiene de rodillas con las manos atadas, si las tuviera libres no seguiría hablando. ¿Por qué no te callas de una vez y aprietas el gatillo?

La boca de la pistola estaba fría, pero ya ni la noto. Supongo que aún me encañona porque el muy cabrón no se ha movido de ahí mientras me está contando su puta vida. Dispara ya, cobarde de mierda. Ahora me dice que "lo malo de matar a un hombre no es arrebatarle su vida, sino que te guste". Será cerdo. ¿Cómo he dejado que este mierda me pille? ¿Cómo? ¡Ah, ya me acuerdo! Le ha ayudado el piojoso del Cencerros. ¡Qué se pudran! ¡Qué se pudran los dos!

No he oído el disparo, pero sé que la bala me ha atravesado la cabeza, así que estoy muerto. ¡Os espero en el infierno, cabrones! ¡Os espero!

CicloNegro 3

2011-08-05T17:18:00.001+02:00

Piensan que yo lo hice. O les han hecho pensarlo. Pero están muy equivocados y, desde luego, pagarán su error. El malnacido del detective Ernesto sobre todo. Le haré pagar cada golpe que me ha dado, cada vejación para intentar sacarme la confesión falsa. Es estúpido, no lo ve en mi mirada, pero ya está muerto. Aún respira, aún late su corazón, pero aquí, en mi cabeza, ya está muerto.

[...]

Ha sido decepccionante. Esperaba algo más. Demasiado fácil. Te lo diría a la cara si me oyeras Ernesto, aunque claro, estás muerto. Pensaba atarte a la silla, rajarte las tripas y, sentarme en frente para ver como te desangrabas, pero has sido tan cobarde como para morirte del golpe que te di en la cabeza para dejarte inconsciente. Patético. Tu muerte ha sido tan patética como tu vida. Al menos has sido limpio muriéndote.

<<Y ahora te digo aunque no puedas oírme, que esos malnacidos que te pagaron para que me torturaras y hacerme confesar, van a ser los siguientes. Y no, no, a ellos no les voy a permitir que se vayan tan facilmente. No te diré lo que les voy a hacer porque entonces encontrarás que el infierno donde ardes sería el cielo comparando. Me pedirán que los mate, más de una vez. La pena es que luego Belcebú no tendrá trabajo con ellos, pero lo voy a disfrutar. ¡Cómo lo voy a disfrutar!>>

CicloNegro 2

2011-08-04T19:10:00.000+02:00

Llovía. Llevaba haciéndolo desde un mes. Un mes sin ver la luz del sol. Era algo que estaba afectando a la gente. La ciudad estaba loca, aunque desde luego, no era por la lluvia, ni por la sombra permanente de las nubes, no. Pero sí era cierto que cuanto mayores eran las sombras entre los edificios, en las calles, cuanto más oscuras, más se dejaba ver la negrura del ser humano. Si no, no podía explicarse como ocurrían cosas como el asesinato de aquella joven: Mary Ann.

La descubrieron en la azotea de un edificio sin terminar, desnuda, con la cara destrozada a golpes. Estaba semitapada con unos sacos de papel del cemento, vacíos. La cara de los obreros debió de ser digna de ver. Aunque ahora, lo que importaba era encontrar a los bestias que habían hecho aquello. Ojalá dejara de llover un momento, así al menos podría fumarme un cigarro en la calle. Odio la lluvia y los días grises, son lo peor de este mundo.

Engañifas y demás tonterías...

2011-08-03T19:30:00.001+02:00

Hoy, tras pensar otra entrada y escribirla, he continuado rumiando. Se ve que las tardes de agosto están siendo nefastas con el calor. A mi cerebro no le sienta demasiado bien.

Es flagrante como nos manipulan mediante el "engaño". Las estadísticas son una de las mayores herramientas de trabajo de "los profesionales de la mentira, del timo".

¿Cuántas veces hemos oído en un teldiario que los españoles, de media, tienen dos coches? (O leído en un periódico o revista) ¿O qué de media el sueldo de un español es "tanto"? Buscando por internet dicen que el sueldo medio español ronda los 21500€ ¿Pero esto qué quiere decir realmente? ¿Qué la mayoría de los españoles cobran eso? ¡NO! ¡Para nada! Pero es sin duda lo que la gran mayoría entiende de esos datos.

Entonces es que, ¿aquellos que hacen las estadísticas no saben que la gente no entiende? Pues es posible que los profesionales que hacen los estudios y sacan los datos no lo sepan (a mi como Ingeniero Informático que soy y profesional de ello por lo que parece, muchas veces se me olvida que la gente no sabe lo que yo y obvio cosas o las doy por sabidas) Ahora bien, la gente que usa esos datos como herramienta, por ejemplo los políticos y, aquellos que las publican en diarios y noticias, seguro que sí lo saben. Y es más, hacen porque parezca que la "media" es una cosa que no es. Esos individuos son los que alientan, silenciosamente, esa idea sobre la media, la idea de que si, como leí el otro día, "tu vecino tiene dos coches y tú ninguno, cada uno tiene un coche, de media, claro".

Para hacernos una idea de lo que el español medio y, por lo tanto, la mayoría de los españoles gana y por lo tanto ver el verdadero poder adquisitivo de la población, no habría que mirar la media (estadística) sino lo que se llama "moda estadística", que se corresponde mucho más con lo que la gente entiende cuando lee eso de "que de media se ganan tantos euros".

La pregunta que puede surgir es, ¿cómo funciona esto? No lo voy a explicar con palabras, para eso se puede consultar la wikipedia, entre otras, lo voy a hacer con un ejemplo.

Imaginemos que la población total española (que cobra y tributa) está compuesta por 8 individuos. Imaginemos ahora que el sueldo, al mes, es de 6 de ellas es de 1000€, el de otra de 1500€ y la que falta de 5000€.

Vamos a hacer la media con lo que nos saldrá que un español cobra de media 1562'5€ , es decir 500€, aproximadamente, más al mes de lo que realmente cobra la mayoría. Si lo vemos así, si lo lees lo que parece es que, los españoles "cobren poco", pero evidentemente es "mentira". Es, simplemente un "truco de salón". ¿Cómo se calcula esto? Muy sencillo: se suman todos los valores de la muestra (en este caso el sueldo de las 8 personas) y se divide entre el número de muestras que se usaron, 8. Así tenemos: (6*1000)+1500+5000=12500€ 12500€/8=1562'5 Realmente curiosa la MAGIA DE LA ESTADÍSTICA,¿no creen?

Sin embargo, si hacemos la moda, entonces nos saldrá el escalofriante (y cierto) dato de que la mayoría de los españoles cobra 1000€, como vemos la magia se ha desvanecido. ¿Cómo se hace la moda? Sencillo, contamos cuál es el valor más repetido de entre los de la muestra, en nuestro caso:
6 personas cobran 1000
1 persona cobra 1500
1 persona cobra 5000
Moda=1000€

Y así, queridos lectores es como en los periódicos, telediarios, y en general en los "mass media", los magos (póngale la etiqueta a cualquiera interesado en hacer "magia") muestran sus trucos. En este caso el de "la multiplicación de los panes y los peces".

CicloNegro 1

2011-08-03T18:06:00.002+02:00

Simplemente, sin pestañear, si cambiar el gesto de la cara, sin tensar su cuerpo, como si aquello lo hiciera todos los días, le metió la punta de su revólver en la boca y disparó.

Observación

2011-08-03T17:02:00.001+02:00

Esta mañana he entrado un momento a mirar una palabra en alemán en un diccionaro online. Entre la múltiple publicidad de la página había un anuncio de un Nissan, el Juke en el que ponía el precio a partir de 15690€ Se me ha ocurrido mirar el precio en España y el precio es a partir de 16250. Esto mirándolo en la propia página de Nissan, ojo.

Uno pensaría que el precio, dado que "somos Europa" sería, el mismo o, que dado que España maneja menos pasta, más barato. Pero no, es al revés. La diferencia no es mucha, pero habría que ver cuanto cobran en Alemania de "moda", que no de "media", porque eso de las "medias" es de lo más engañoso. Además, siempre se dice que "~~Españistán~~ España" es más barata.

Muchos dirán que vale, pero que "es que la vida aquí es mucho más barata". Creo que no tengo datos para rebatir eso, pero también creo que muchos de los que afirman eso tampoco tienen datos como para argumentar su aseveración. Y, desde mi total apreciación subjetiva e intuida más que otra cosa, creo que si empezamos a mirar la vida en algunas ciudades españolas, en vez de en pueblos o ciudades como Graná, y comparamos, no está ya tan claro eso de "mucho más barata".

Estoy seguro de que si nos pusiéramos a analizar con detenimiento es más que probable que nos lleváramos una sorpresa.

2011-08-03T16:53:00.001+02:00

"Alguien le dijo que durante un viaje nocturno por carretera había visto una serpiente de luces que se comió algunos coches. Por eso, aunque él decía que no, siempre viajaba de noche. Era evidente que aún tenía una pequeña esperanza de encontrarse con aquella serpiente de luz devora coches; y así se lo dije, pero él me respondió:

Sin esperanzas no podemos vivir, pero para poder vivir tenemos que abandonar las esperanzas, ¿cómo se hace eso?

Desde luego, no supe que responderle. De hecho, hace tiempo que dejé de buscar una respuesta y que cada noche viajco con él, esperando que encuentre su serpiente mientras mi vida se consume esperando una pequeña esperanza".

Green Lantern

2011-08-02T15:15:00.009+02:00

Empecemos porque no conozco el personaje de Green Lantern como para decirte qué tal está desde el punto de vista de la adaptación, pero desde el de "ir a entretenerse un rato", la encontré insuficiente.

Tiene bastantes fallos de montaje: hay muchos momentos en los que se notan un montón las imágenes superpuestas, personajes a diferente nivel por no haber montado bien las escenas "con pantalla verde", y así algunas cosas más. En cuanto al argumento: es simplón a más no poder y repite el patrón preestablecido hasta agotarlo.

El ritmo también es deficitario, mucha rapidez en algunas cosas y en otras demasiada lentitud. Y esto produce que haya resoluciones que no resultan creíbles.

El uso de efectos también es abusivo y erróneo, intentan impactar tanto que hacen que el espectador pierda de vista "lo importante".

Y luego tiene algunos absurdos que ni aunque sea una película de superheroes. Demasiado ajustado y preparado todo para que el "héroe" se luzca. Tanto que "no te engañan".

Los actores tampoco lo hacen como para tirar cohetes. Hay secuencias que pretenden lograr emotividad o tensión, pero fracasan porque los gestos y la voz (posiblemente por el doblaje) resultan "muy planos".

Desde mi punto de vista, de las peores películas de superheroes que he visto en los últimos tiempos y en general, de las peores que he visto.

En mi opinión, Green Lantern ha fracasado y es una pena, porque creo que había mucha ilusión por parte de los fans y no tan fans. Posiblemente, haya ocurrido esto porque mucha gente no creyó en el proyecto y no haya andado tan bien de fondos como otras pelis del mismo tipo, pero eso ya serían otras cuestiones a analizar, por ahora me remito a lo que sé y es lo que he visto en el Cine.

Sabiendo esto, lo que yo haría es: ir a ver otra cosa o buscarme otra alternativa a ir al cine, como puede ser un paseo, leer, videojuegos, sesión de juegos de mesa...

Y, cuando...

2011-08-02T14:45:00.000+02:00

Ya no quede nada, ¿qué?

Leía esta mañana una noticia sobre tiburones: animales que hasta hoy únicamente he visto en un zoo, pero que aún así me dan pánico. Incluso en una piscina a muchos kilómetros de cualquier mar, y sin conexión a ellos, cuando mi imaginación se dispara. Supongo que he visto demasiadas películas.

Desde luego que no es la primera noticia que leo de este tipo y no ya sólo tratando de escualos, no, sino también de otros muchos "bichejos": tigres, ballenas, corales, insectos... Incluso plantas. Ni tampoco será la última.

¿Cuántas películas de futuros apocalípticos hemos visto? Diría que la respuesta es montones. Lo que pasa que las causas de esa devastación que nos muestran suele haber sido alguna clase de catástrofe repentina, brusca, que cambió todo y acabó con casi todo. Pero parémonos a pensar un segundo o dos. Ese apocalípsis, ese erial marchito y desesperanzador, de "las pelis" (o novelas, o comics o...) empezó hace tiempo, lo único que no está claro es cuando llegará a su clímax.

Si no estoy yo he equivocado, se sabe que a lo largo de la historia del planeta que llamamos tierra ha habido periodos en los que muchas especies se han extinguido y "todo ha empezado de nuevo". Las causas de esto en muchos casos no están claras. La cuestión es que en el caso de la humanidad, me da que la causa será la humanidad. Al ritmo que llevamos es evidente que de aquí a unos años (siglos como mucho) quedaremos: humanos, insectos, "cuatro animales" de ganado, "cuatro plantas" de cultivo, bacterias y virus. En ese momento evidentemente, esto se irá absolutamente al retrete, porque no me creo que una especie pueda subsistir sin otras. No creo en la predominancia absoluta. Y bueno, ahí aparecen grupos ecologistas, que defienden la biodiversidad, intentando proteger especies de la "catástrofe" humana. La cuestión es, que dado el ritmo de crecimiento de la población humana, la población de otro tipo de criaturas debe reducirse para poder sostener a la creciente.

Puede que diga una barbaridad, pero veo difícil mantener la existencia de muchas especies si no se limita el crecimiento de otra, en este caso de humanos. De hecho, en más de una ocasión, cuando la población de una especie bajaba porque había muchos depredadores de la misma, el ser humano ha intervenido limitando a esos depredadores, y etc. Y, a día de hoy, el ser humano es el único e indiscutible predador o, más bien, destructor.

Ya volveré sobre el tema en los próximos días y perfilaré muchas de las ideas que he dejado caer por aqui, ya que ahora mismo esto está un poco incompleto e inconexo, aunque deja muchas cosas enterradas para que salgan a la luz ideas.

Muertos Matados 13 (Final)

2011-07-31T00:14:00.016+02:00

He decidido que en vez de 15 relatos, se quede en 13. Más que nada por ser un número supersticioso, cosa que creo que le pega a la temática... Y allá va.

<< Ya está, ya casi está.>>

El gorgoteo de líquido al hervir y el silbido de vapor al escapar eran las únicas melodías que se escuchaban en aquel espacio oscuro y lúgubre, un sótano mal iluminado.

Se escuchó el repiquetear de unas campanillas de latón.

<< Ya llega >>.

La puerta de metal se abrió con un chirrido, como el mauillido melancólico y dolorido de un gato callejero.

<< Pasa, pasa >>.

La persona al otro lado atravesó el umbral y miró con desconcierto a su alrededor y, aunque la imagen ante sus ojos era un poco extraña, no se puso alerta. El golpe vino desde atrás. El cuerpo cayó pesádamente al suelo.

<< Cinco horas, cinco horas y estará >>.

La puerta de metal saltó por los aires y entraron varios hombres de azul con cascos y una especie de corazas. El hombrecillo de dentro se avalanzó contra ellos con un cuchillo y lo abatieron de un disparo.

<< Ya ha llegado, yo también me voy >>. Dijo antes de expirar con una bocanada sanguinolenta.

Uno de los hombres de azul destapó la enorme olla donde el agua hervía, mientras otro descorría una gruesa cortina de plástico negro que tapaba una pared. Ambos vomitaron, dentro de sus cascos, ante lo que veían: cinco esqueletos pegados a la pared y los pedazos de un hombre hirviéndose.

Allí la muerte se había dado un festín.

Pensamientos enfrentados

2011-07-29T17:51:00.002+02:00

Aspiró y notó el olor a verano. En aquel momento, mientras sus pulmones se llenaban y aquella comparación se formaba en su mente, se preguntó porqué se decía tanto. Había oído más de una vez:

Huele a verano, huele como la lluvia en verano, huele a otoño, o cosas por el estilo, pero ¿cómo podía aquella descripción en verdad ser exacta? El verano no podía oler igual en todas partes, porque ni tan siquiera hacía el mismo calor. Una parte de él se reveló pensando que "¡Vaya estupidez de expresión!", pero otra se mostraba encandilada con ella, era tan dulce...

Argumento y Razón.

2011-07-29T15:35:00.000+02:00

Imaginemos las siguientes frases en una discusión provocada por alguna cosa, que ahora mismo carece de importancia:

[...]
-Si le hubieras dado valor a lo nuestro no habrías hecho lo que has hecho.
-Lo mismo te digo yo, si tú lo valoraras como dices, entonces no le darías importancia a eso.
[...]

Ambos interlocutores esgrimen un argumento, el mismo, lo que de alguna manera invalida por completo cualquier opción de argumentación. ¿Qué quiero decir con esto? Que tener argumentos, ni siquiera cuando son buenos, no nos garantiza tener razón. Y que desde luego, si se esgrimen similares argumentos para posiciones contrapuestas, entonces éstos se invalidan y pierden su utilidad (O, desde luego, uno de ellos es erróneo)

Además, parece claro que la posesión de un argumento, no garantiza la posesión de la razón, sólo que tenemos una herramienta para convencer.

Supongo que la razón se tiene por otras circunstancias diferentes a los argumentos y, sobre todo, es algo cuanto menos, arbtriario y subjetivo.

Estan locos estos Humanos...

2011-07-28T17:55:00.002+02:00

Barbaridades ocurren todos los días y más a menudo, por desgracia, de lo que nos enteramos. Puede ser que cosas como las que he leído estos días atrás en las noticias, pasen en verdad siempre, pero no deja de sorprenderme el "bum" de los últimos días. Caben dos posibilidades, o ahora le estén dedicando más tiempo en las noticias, más líneas, o que hayan coincidido en el tiempo. Si es lo primero "me preocupa menos" si es lo segundo y lo que me temo, deberíamos reflexionar de a dónde vamos y, sobre todo los porqués.

El TIROTEO en Oslo y también tiroteos (de muchísima menor envergadura o daño, por supuesto) en Madrid, Almería...

http://es.noticias.yahoo.com/fallece-sargento-guardia-civil-supuesto-autor-tiroteo-ocurrido-081935541.html

http://es.noticias.yahoo.com/detenido-presunto-autor-muerte-personas-palomares-almer%C3%ADa-221340254.html

Y bueno, esas entre otras noticias, porque hay otras muchas más terribles todavía. Lo malo de esto es que da la impresión de que hace tiempo ya empezamos a ir cuesta abajo y en patines y ahora ya, hemos de añadir eso de "y sin frenos". Y al final sólo nos espera una dura y fría pared de HORMIGÓN.

Ideas solapadas

2011-07-28T09:08:00.000+02:00

..."No se puede escribir si uno es feliz"... Más de una vez he leído o, escuchado, esta expresión o, similares, y, desde luego le falta un buen trozo de contexto; pero aún así no anda lejos de la certeza, de la verdad. Lo creo porque la he experimentado en mis carnes. En momentos de bonanza sentimental, espiritual o lo que sea, no sentía la llamada de escribir, ni para bien ni para mal (al menos de una forma particular, ya que a mi, las letras me susurran siempre al oído y me obligan a trazarlas) En palabras de otra persona: "para ser capaz de transmitir algo por escrito, se precisa como poco cierta nostalgia, una pizca de melancolía". No recuerdo exactamente a quién se la leí, pero diría que es un hecho. Así que, en verdad cuando no tengáis ganas de escrbir, cuando no "os sintáis" o, no tengáis nada que decir, parece ser que no es para preocuparse sino más bien, para alegrarse.

Lectura...

2011-07-27T23:22:00.000+02:00

Se puede decir que "estoy con dos libros a la vez" cosa poco usual en mi. La cuestión es que, tras un montón de tiempo sin leer con "demasiada asiduidad", me he reenganchado al goce de la lectura.

Uno de los libros que estoy "leyendo" es "Die Unendlische Geschichte", o lo que viene a conocerse en español por "La historia Interminable". En su día ya me la leí pero no en su versión original, así que casi que es un libro nuevo (y me está costando horrores. Hay 20000 millones de palabras que desconozco y expresiones bien raras. Este Michael Ende, pero bueno, al menos aprendo algo) Y el otro es uno de una saga de libros basada en un regimiento de la Guardia Imperial, del universo del Warhammer 40000, un juego de mesa con miniaturas. Es desde luego una lectura ligera.

La cuestión es que, pensándolo detenidamente, cuando un libro te engancha es terrible. Parece como si te hubieran puesto unos grilletes y no pudieras moverte. Cada pasar de página es una acción tensa y anhelada. Puedo, y lo he hecho, pegarme atracones de series, de películas... pero ninguno de estos se asemeja a la sensación de un atracón de lectura. Y es que leer "cansa" y "agota". Leer es más que estar sentado, requiere un esfuerzo consciente e inconsciente básicamente constructivo. Cada palabra que leemos es una llave que abre una puerta tras la que se esconde una imagen, una pieza de un puzzle que debemos montar. Mientras leemos, pensamos, imaginamos, soñamos y, por qué no, "vivimos lo que viven los personajes".

Siempre he sentido que al leer uno "forma parte de la historia", pero no así viendo una película o una serie. Tal vez sea así porque es "como me han querido vender los libros", "como me han motivado para leer", pero sea como sea, para mi es un hecho que esto sucede y, por eso, un libro que me guste, que me apetezca, siempre será más magnético que cualquier otra cosa.

Siguiendo al hilo de la historia interminable... Viendo una película o una serie, nunca se me ha pasado el tiempo fugaz o, se ha detenido o, se me ha pasado, por ejemplo, la hora de comer, de cenar e incluso de dormir... Siempre de forma involuntaria, siempre abstraído. Y si esto es así es porque, definitivamente, cuando caemos en las garras de un libro, viajamos a algún lugar del que hemos de volver en algún momento.

1806

2011-07-27T19:49:00.030+02:00

Era difícil, no, imposible, separar la cara de aquellas líneas. Ni siquiera había luz, pero podía leer cada una de las palabras allí escritas. En alguna parte muy remota de su cabeza, o puede que de su alma, susurraba una voz, casi inaudible, una advertencia.

Había llegado a aquella biblioteca no sabía muy bien como, pero lo había agradecido, sobre todo cuando entró y pudo resguardarse dentro de la lluvía que caía con una fuerza increíble. Además, hacía bastante frío. El edificio olía a papel y a tinta, pero aquella fragancia se había acentuado cuando entró en una sección donde había grandes tomos de aspecto antiguo: con las cubiertas de piel, hojas gruesas y un tanto amarillentas. Se había acercado al primer estante y aspirado con fuerza el aroma; luego paseó un dedo, como una caricia sobre el lomo de algunos de los libros.

Entre sus manos tenía un pequeño libro con las cubiertas de piel negra y detalles en pan de oro. Era evidente que en sus orígenes todo había brillado, nuevo, pero ahora presentaba un aspecto más bien deslustrado y melancólico. Al tocarlo con cierta fascinación fanática había notado una especie de chispa eléctrica, un hormigueo similar al que se produce cuando acercas una mano a una bolsa de plástico llena de estática y que se te pega. Notó todo aquel magnetismo y, con lentitud y reverencia lo separó de los otros. Pasó los dedos por el título o, por donde debía de haber estado en la portada, pero ya no había nada. Sólo se podía distinguir a contraluz la marca dejada por las letras al ser plasmadas sobre la piel. Ignorando el título, como si no importara lo abrió. En la primera hoja sólo había, a mitad de página y a la derecha, un número: 1806, obviamente era una fecha. El simple atisbo de que pudiera tener entre sus manos un libro de más de 200 años hizo que el corazón se le acelerara, pero rápidamente se dijo que no era posible que en un lugar como aquel hubiera libros tan antiguos tan a mano, pasó la siguiente hoja, que estaba en blanco. Durante unos segundos se quedó mirándola, como si tuviera que haber un texto allí y, cuando iba a pasar a la siguiente, aparecieron las letras. Parpadeó varias veces y se frotó los ojos. Comenzó a leer.

<< Esto no tiene ningún sentido.>> Vociferó Meric al vacío ya que no había nadie con él. Cogió los papeles en los que se podían atisbar una serie de datos numéricos acompañados de algunas gráficas y los tiró con cierto enfado a la papelera. Tomó el ratón del ordenador en su mesa y lo movió para desactivar el salvapantallas. Con varios clics de ratón desplegó la aplicación donde se mostraban los resultados que le habían enviado impresos. Gruñó y volvió a vociferar: << No es posible. ¿Quién demonios cogería los huesos de un cadáver de hace 200 años, lo vestiría con ropa de hoy día y lo dejaría en un soportal para que alguien lo encontrara?>> Escribió algo en el programa: "Nuevo estudio de las pruebas".

Sacó la caja de plástico en la que habían metido las cosas encontradas: ropa, objetos personales, etc. Los desplegó en la mesa y se puso a mirarlos con rostro serio y concentrado. Sus ojos se pararon sobre un pequeño libro de aspecto antiguo y tapas de color negro. Lo cogió y comenzó a ojearlo. Unos segundos después estaba leyendo...

Siguen...

2011-07-27T16:03:00.002+02:00

Las manifestaciones de indignados, pero "ni nos enteramos". No lo olvidéis, aún se sigue pataleando.

Uno por ahí...

2011-07-26T18:06:00.002+02:00

Se detuvo en observar la imagen deformada que le devolvía su propio reflejo sobre aquella cromada, fría y metálica superficie. Se veía su cabello oscuro, algo escaso aunque aún no se apreciaba que estuviese calvo, su cara con sus ojos, sus labios, su nariz, pero eran rasgos desdibujados, como los de una foto borrosa. Luego resaltaba el blanco de la bata que llevaba puesta y los pantalones oscuros, azul marino, aunque parecían negros. Estaba sentado en una banqueta giratoria y ante él tenía el monitor de un ordenador en el que hasta hacía unos instantes estaba trabajando mediante unos cuantos clics de ratón. Estiró el brazo derecho y lo giró varias veces, flexionando la mano varias veces. Ahora estaba ausente de mancha alguna, pero de vez en cuando se encontraba llena de manchas de sangre. En esos instantes, sus ojos la veían llena de la primera sangre y entonces recordó aquella vez priemera:

Habia sido algo fortuito, para nada premeditado y, si le hubieran preguntado justo antes de hacer aquello, hubiera dicho que no. Cualquiera de los que le conocían estarían convencidos de que él no podía hacer nada como aquello. Aún lo estaban, pero él ya no más. Sabía de lo que era capaz y, lo cierto es que no le asustaba ni preocupaba, muy al contrario, se descubrió gustándole, deseándolo. Necesitaba hacer aquello una y otra vez.

La imagen había llegado a sus ojos horas antes impactándole de forma inesperada. Luego, en algún momento, se había quedado con el objeto de aquella imagen a solas y... Justo después del primer beso, su mano había ido a la garganta, lo que había comenzado como una caricia, había terminado en convertirse en una presa mortal. Los labios se separaron cuando empezó la presión más de la cuenta en su garganta, los ojos miraron mientras los labios intentaban pronnunciar alguna palabra. Dos manos intentaron separar la suya de la garganta mientras gritaba con los ojos, con miedo y desconcierto. Era obvio que no se lo esperaba y ni siquiera llegaba a ser consciente de los porqués, él, desde luego, tampoco. Poco a poco pudo ver como la energía iba desvaneciéndose del objeto de su admiración y de su presa mortal.

Fragmento...

2011-07-25T15:49:00.002+02:00

Hacía horas que vagaba por aquellos túneles aparentemente interminables y que se separó del consejero Hilach y Nifrael, el antes escudero de su señor, el mariscal Tenaar, y ahora joven caballero. Letos miró por encima de su hombro, se detuvo y durante unos segundos permaneció escrutando la oscuridad que acababa de dejar tras él. Se concentró especialmente en los sonidos que llegaban a sus oídos. Sólo pudo escuchar su respiración y su corazón acelerados y el agua correr por aquel canal del sistema de alcantarillado. Continuó su camino fatigado, sin perder de vista las distintas vías que aparecían en su camino, atento siempre a cualquier variación en las sombras y las bifurcaciones.

Media hora después de su ultima parada Letos estaba casi convencido que se había perdido aunque le resultaba difícil de creer. Aquellos canales eran un auténtico laberinto. Por ello había sido una buena idea adentrarse en ellos para dar esquinazo a los sicarios que les perseguían, no obstante, ahora comenzaba a preguntarse si realmente había sido buena. Algo había cambiado en los canales, algo sutil que le había hecho perderse, aquello no podía ser bueno Al fin divisó la salida, o lo que él creía que era una. Con cautela salió de las aguas fangosas y putrefactas y, comenzó a ascender por la escalera. Fue entonces cuando escuchó un leve chapoteo amortiguado. Se concentró y dedujo que eran dos pares de piernas lo que implicaba que eran sólo dos hombres. Prestó más atención mientras desplazaba su mano hacia la empuñadura de su daga y se acoplaba en el pequeño hueco de la escalera, ocultándose. Difícilmente podrían verle desde allí.

Los pasos se acercaban lenta pero inexorablemente. Tomó aire. Una bocanada larga y profunda y espiró lenta y suavemente. Repitió el proceso varias veces. Notaba como la tensión aumentaba en su cuerpo y mente. Cómo la adrenalina se volcaba en su torrente sanguíneo y todo él se preparaba para el combate. Tenía que acabar con los dos hombres en el mismo asalto y ninguno debía proferir el más mínimo grito.

Los pasos cada vez se oían más cerca, sentía como la presencia de los dos hombres se aproximaba. Iban exactamente en su dirección pero despacio, parecía que uno de ellos caminaba con dificultad. Eso facilitaba las cosas. Unos metros más y estarían justo debajo de él, fue entonces cuando los escuchó hablar.

- Está ahí. Lo encontramos.
- Menos… - Una pausa corta - Mal.

La segunda voz hablaba con esfuerzo. Ambas le eran conocidas. Saltó de donde se encontraba y cayó al suelo lentamente, controlando cada ápice de su cuerpo en la caída, casi sin hacer ruido a pesar de golpear contra la sucia agua.
- ¿Cómo me habéis visto?
- Las explicaciones luego capitán, ahora ayúdeme con el consejero.
Letos ayudó a Nifrael con Hilach y se acercó nuevamente a las escaleras que llevaban hasta la salida.
- Por ahí no.- La voz, un susurro apenas, era la del anciano.- Por allí.

Señaló con su huesuda mano una bifurcación del túnel más allá. Letos observó que ahora había un poco más de claridad en el túnel, distinguía, aunque aún de forma vaga algunos contornos y podía ver a sus compañeros con bastante precisión; la suficiente como para apreciar el temblor en la mano del consejero y una palidez marmórea, así como gotas de sudor en su rostro. Por unos instantes estuvo tentado de llevarle la contraria, sus dos argumentos: que ya conocía aquellos túneles y que el estado del hombre no aseguraba que estuviera lúcido, pero empezaba a entender lo que pasaba. Sin pensarlo más siguió la indicación y caminó tras Nifrael.

No tardaron mucho en alcanzar una salida del alcantarillado que daba a una calle solitaria, pequeña y carente de iluminación. Ideal para aparecer sin llamar la atención. Con precaución Letos asomó la cabeza por la esquina y observó la calle a la que podrían salir. Allí, frente a ellos estaba “La Cerda-Loba”, la posada donde había quedado con algunos de sus antiguos camaradas.

Este texto que os presento es un fragmento de algo que escribí hace mucho tiempo y representa un poco el cambio sufrido en el concepto cuando empecé a escribir la historia a la que pertenece este fragmento y el ahora. En realidad este texto "ya no existe" ni existirá, casi con toda seguridad, en el conjunto del todo en el que se ha convertido dicha historia.

"Sobreposición"

2011-07-25T15:32:00.038+02:00

No dejé de quedarme un poco perplejo al ver durante todo el fin de semana que muchos de mis contactos del Facebook hacían eco en sus muros de la noticia de la muerte de Amy Winehouse, por lo menos han sido diez, pero nadie ponía en su muro nada sobre lo ocurrido en Oslo (Noruega) cosa que yo, personalmente, encuentro mucho más impactante y necesario de prestar atención. Y no sólo el Facebook, sino que también he oído a la gente de pasada, en la calle, en el trabajo... Comentar lo de Amy y no lo de Oslo.

Este hecho en el que parece que impacta o, tiene más importancia, la muerte de un individuo que la de "ochenta", me parece que hay que mirarlo con detenimiento. Y ojo, he puesto el "ochenta" entre comillas ya que las cifras aún son un tanto volátiles, pero sí se sabe seguro que han sido algunas. En resumen, encuentro preocupante, esa atención a Amy por encima de lo de Oslo.

Y sí, seguro que por el resto del mundo hay catástrofes similares a las ocurridas en Noruega. Algunos incluso me dirán que Amy era única (lo cierto es que no he escuchado nunca, al menos conscientemente, nada suyo) pero yo digo: todos somos únicos.

Desde mi punto de vista, esa importancia que parece tener la muerte de Amy sobreponiéndose a lo ocurrido en Oslo en la mente del colectivo (al menos esa es la impresión que puedo sacar de observar mi entorno y "mi colectivo de muestra") es tan preocupante como lo ocurrido. Me lleva a preguntarme seriamente: ¿qué tenemos en el cerebro? ¿qué nos hacen en él? ¿alguna clase de parálisis? ¿O es qué simplemente vamos a lo fácil y por eso la gente se centra en lo de Amy? Como una forma de no pensar en lo de Oslo, una manera de liberarse. Porque sí, es algo que hacemos, dar más importancia a cosas que tienen poca, para atenuar la importancia de otras... Sea como sea, creo que deberíamos reflexionar sobre esto y, desde luego, sobre otras muchas cosas.

Llamadme raro, pero se me ocurre que la muerte de Amy no tienen ningún tipo de relevancia para mi existencia, mientras que lo de Oslo sí. Por ejemplo, lo sucedido puede ser un atisbo de la crisis mental y moral que atravesamos, aunque desde luego, también puede no tener que ver nada con esto y ser, simplemente y por desgracia, la acción de una mente perturbada sin más... Pero si no fuera así, si hubiera algo más, entonces ¿qué? Y, por ejemplo, si me había planteado Oslo como destino vacacional, ahora tal vez me lo replantee.

En fin, todo esto son atisbos de prioridades que cada uno tiene, y cada uno es libre de tener las que quiera, pero a mi me da que hay unas prioridades genéricas adecuadas y necesarias para todos...

Fantasie (5)

2011-07-24T00:47:00.002+02:00

Hacía mucho tiempo que no dormía al raso, tal vez demasiado. Sería un fin de semana a mediados de mayo. Lo cierto es que cada vez más esos recuerdos se disipan y se convierten en una foto borrosa, pero las sensaciones se mantienen intactas.

Me desperté en mitad de la noche como si algo me hubiera tocado el hombro. Miré a un lado y a otro, pero nada, todos mis compañeros dormían. Entonces atisbé de refilón un brillo dorado y pálido que se movía entre la hojarasca. Me levanté y me acerqué. La luz se alejó despacio, como si me incitara a seguirla y así lo hice. Caminé, posiblemente durante diez minutos, en la oscuridad de la noche sin tropezar ni chocar con nada. Era como si las piedras, los árboles y arbustos me dejaran paso.

Y así llegué hasta la laguna. La luz se mostraba al otro lado de un grupo de juncos, justo a la orilla. Despacio, intentando caminar en silencio me acerqué y, desde el otro lado de los juncos observé apartando algunos. Mis labios se secaron, mi respiración se entrecortó, mi corazón latió con más rapidez y comencé a sudar. Era una mujer joven, menuda, de piel pálida y cabellos largos, dorados y ondulados que le caían por la espalda desnuda hasta llegar al final. Y al lado de la prodigiosa melena, naciendo de los omóplatos, unas suaves alas casi transparentes, parecidas a las de una libélula.

Empezó a entrar en el agua sin hacer ningún ruído, era como si el agua la cogiera en un abrazo. Cuando le cubría hasta la cintura se giró y miró directamente hacia donde estaba. Sus ojos eran como rubíes, sus labios pequeños y rosados y, sus senos pequeños y redondeados. Ví como sus labios se movían y decían << Ven >>. Salí de donde estaba y entré en el agua, con un estruendo. Abrió sus brazos y nos fundimos en un beso mientras percibía el calor de su cuerpo y su dulce fragancia a moras. Después de eso sólo recuerdo un pesado despertar entre unos árboles, lejos de mis amigos.

Muchas veces me han dicho que aquello fue un sueño, pero yo sé que no lo fue aún cuando el recuerdo se vuelve gaseoso como una niebla que se disipa. ¿Y por qué? Pues aparte de porque aquel beso y aquel abrazo, el tacto de esa piel, no podían ser fruto más que de la realidad. Cuando desperté tenía entre los dedos esto. Sí, son algunos de sus cabellos y hasta hoy no se los había enseñado a nadie. Y por eso es porque quiero volver a aquel lugar una vez más antes de morir.

Muertos Matados 12

2011-07-23T06:58:00.003+02:00

Masticaba, no sabía muy bien porqué, antes de tragar. Le resultaba irónico que aún seguía manteniendo las rutinas, como por ejemplo la de comer, aún cuando daba igual. Para él, los sabores eran cosas distintas sólo porque lo recordaba, ya que en aquel momento podía meter en su boca el bocado más exquisito y tierno de carne asada, con pimienta, sal, orégano y cualquier otra especia o, el pastel más dulce y relleno de chocolate; que notaba el mismo sabor: sabor a ceniza. Torció el gesto resignado, aquello no era lo que esperaba cuando se convirtió en un fantasma. Tal vez debería haber seguido el camino, pero ya era tarde para aquello.

Leía yo esta mañana...

2011-07-22T15:35:00.014+02:00

Hace tan sólo unos minutos, una chorrada de noticia que me enviaron en el currele. Como podréis ver es una chorrada. La cuestión es que he bajado un poco buscando algo más y sólo he visto los comentarios, de los cuales me he leído los tres o cuatro primeros. Y uno de ellos me ha hecho "gracia". En él, el usuario pedía que no se votara ni al PSOE ni al PP y el eslogan que esgrimía era: "Generación NiNi, ni PSOE ni PP". Sin pretender hacer eco de la propuesta o del eslogan, no puedo dejar de sonreirme y pensar en que tendría "su gracia" que ocurriera esto en las próximas elecciones generales. Desde luego que sería un verdadero golpe de efecto y, posiblemente, la única forma de no terminar a tortas en unos años o, simplemente, bien hundidos en la miseria. Aunque desde luego y lamentablemente, es una utopía pensar en ese NiNi.

No obstante, ¿decidme que no sería "divertido" que se quedaran fuera del cotarro las dos principales fuerzas políticas y, por lo tanto, principales responsables del desastre? Y, sinceramente, si "se lograra eso del NiNi", posiblemente se enviaría también un mensaje de verdad que dijera: "si lo haces mal, estás fuera" y así tal vez, los políticos en España comenzaran a trabajar para España y sus habitantes (Y después vendrían los Unicornios rosas, los hobbits, los elfos, los pegasos y demás criaturas fantásticas, claro...)

Creo que es la primera vez que consigo abordar "política" sin que me den ganas de morderle a alguien.

Sonido...

2011-07-22T07:49:00.001+02:00

Sonido suave, sordo, dulce y melódico. Así me llegaba la voz que arrancaba del metal. Aún hoy, miro la ventana de enfrente y lo veo allí de pie, tocando. Tocando con aquel gesto tranquilo, laxo y con aquella mirada perdida, a mitad de camino entre una simple melancolía y la tristeza. Recuerdo como me asomaba y apoyaba los codos sobre el alféizar, para escucharlo mejor. Siempre envuelta en la oscuridad para no ser descubierta. Y hoy, tras tantos años mirando esa ventana vacía, sigo pensando que noto tu ausencia, que echo de menos ese sonido perdido entre amor y desamor, ese canto solitario.

Onda

2011-07-22T07:18:00.002+02:00

Auténtico ejemplo de "Causa y Efecto".

Fantasie (4)

2011-07-22T00:17:00.002+02:00

Recuerdo que de pequeño me encantaban las historias de piratas ¿Cuántas veces habré leído "La Isla del Tesoro"? Creo que tantas que no me acuerdo. Y lo "peor", es que me lo volvería a leer. También me encantaban las pelis de piratería. Incluso hoy, he disfrutado con las últimas que hizo Disney, eso sí, salvando la 4ª que ya me parecía estirar demasiado la franquicia... La cuestión es que asociadas a los piratas siempre han estado las sirenas. Seres producto de las fantasías de marinos. O eso es lo que muchos creen, porque no hace mucho yo me encontré una, porque esa voz hipnótica no podía ser más que de una de estas sirenas. Es la única explicación. Pues ahora me hallo recorriendo la ciudad día y noche en busca de esa voz, en busca de "mi sirena".

Muertos Matados 11

2011-07-21T15:29:00.002+02:00

Aún no lo entiendo. Fue algo inexplicable. Una locura. Sí, estábamos todos en el cementerio, en una pequeña misa que se hizo durante el velatorio y, en la que desde luego teníamos al muerto en su ataud. Sí sé que es una tontería, pero sienta bien eso de dar el último adios. La cuestión es que de pronto, Lorena se levantó y fue directamente contra el ataud, o abrió, sacó un cuchillo de su bolso y se lo clavó en el pecho al cadáver antes de que ninguno pudiéramos reaccionar. Decía que tenía que asegurarse de que estaba muerto no lo fueran a enterrar vivo. Una locura, pero ya se sabe que el dolor por la pérdida a veces hace que perdamos la cabeza...

Refranero

2011-07-20T07:45:00.002+02:00

Dice el refranero popular: "tanto va el cantaro a la fuente que al final se rompe". Y lo más curioso es que es algo que sucede, pero sin que sepamos el cuándo, ni el cómo, ni el porqué. Porque las cosas hay que dejarlas descansar o, si no, se gastan.

Frases

2011-07-20T07:41:00.000+02:00

Una vida que carece de nuevas experiencias corre el peligro de tornar en algo vacío y sin sentido. ¡Ojo!

Latencia

2011-07-20T07:35:00.006+02:00

Hay veces que: "las cosas no tenían importancia", pero se suceden una serie de eventos que desencadenan una negación sobre la primera frase entre comillas y, entonces, pasan "a tener importancia". Aunque imagino que sería más exacto que cambian la naturaleza del elemento. Para ejemplificar (que no ejemplarizar) imaginemos un pedazo de carbón y un diamante: el primero se transforma en lo segundo si es sometido a una serie de eventos, en este caso alta presión y tiempo.

Pero...

2011-07-20T07:28:00.001+02:00

¿Y si es que simplemente no quiero? ¿Entonces qué? Si es que como empecemos a hacer algunas cosas en plan P.C. mal vamos. Aunque me parece que hay algunos que no se dan cuenta de ello. Y no sólo eso, sino que como haya que empezar a explicar los porqués, los cuándos y los cómos, también, mal vamos. Porque hay veces que no hacen falta explicaciones (O no debería) No sé, a lo mejor soy un raro.

Pues...

2011-07-20T06:26:00.000+02:00

Es inevitable darte cuenta de que lo que antes fue convergente, en algún momento se torna divergente. Y ya solo la naturaleza de la divergencia permitirá en un futuro, más o menos lejano, una nueva convergencia.

Simplemente, asumir, que la tangencia sólo se produce en un momento dado, no a lo largo de toda la circunferencia.

Si es que...

2011-07-20T06:21:00.001+02:00

Hasta con un caramelo te puedes ahogar. "Sabiduría Popular".

Fantasie (3)

2011-07-20T00:53:00.002+02:00

Jugueteó con la gema esmeralda que tenía en las manos. Se pasó la piedra preciosa entre los dedos y luego la acarició. Detuvo su movimiento y clavó sus ojos en la piedra. El reflejo pareció devolverle la mirada. Sonrió con amargura y tomó un trago del vino que tenía en la mesa a su izquierda.
<< ¡Maldita sea!>> Pensó. << Tanto para conseguir esta maldita piedra, este cristal de los duendes, el cristal que condede los deseos, para nada. Y para nada porque no soy más que un idiota incapaz de alzar la mano para lograr lo que quiere. Sólo porque simplemente no es ésta la forma correcta. Y entonces, ¿para qué todo este esfuerzo? ¿Para qué?>>
Lanzó la gema hacia arriba y la volvió a coger.
<< Supongo que al menos me he demostrado lo que de verdad me importa...>>
Cerró el puño sobre la esmeralda, se levantó y armó el brazo. El lanzamiento que siguió fue certero y preciso. La piedra de cristal verde recorrió un arco perfecto y se hundió con un sonoro "plop" en mitad del río.
<< Y allá van mis sueños, una vez más inalcanzables... Aunque, bien mirado, ahora tengo una buena historia para contar. Una, por la que más de un juglar mataría por haber vivido. Así que eso haré, compondré una canción y narraré mis aventuras y desventuras. Y, tal vez, algún día el sueño venga a mi sin tener que ser un deseo...>>

Saga, fin

2011-07-19T19:22:00.005+02:00

El viernes pasado acudí al cine (sí, pagando el robo a mano armada que cuesta una entrada: 6€ y eso que mi ciudad es de las baratas) a ver "Harry Potter y las Reliquias de la Muerte, 2ªparte".

Lo cierto es que he disfrutado enormemente de esta saga, que si bien no creo que pase (o más bien, deba pasar) a la historia, cinematrograficamente hablando. Incluso me da un poco de penita que haya terminado, pero bueno, todo llega a su fin.

En lo que al cine se refiere la saga de Harry Potter ha tenido sus altos y sus bajos, eso nadie lo duda, pero ha sido bonito ver la evolución de todos los actores. Hablamos de unos 10 años entre la primera y la última, que se dice pronto.

Si tomamos las dos películas que adaptan el último libro, creo que me quedo con la segunda, pero es que en el libro también hay claramente dos partes. Latentes y diferenciadas, más que nada, por un cambio de ritmo.

Ésta última entrega tiene un derroche de efectos especiales y, "más o menos", respeta el libro, lo cual es de agradecer (aunque eso no quiere decir que para que sean buenas tengan que ser al 100% fidedignas. Y en esto algunos pensarán que mi opinión ha cambiado radicalmente, pero no es así, digamos que se ha perfilado o ha madurado)

En resumen y para terminar, porque no tengo ganas de ponerme a analizar todos y cada uno de los aspectos de la película: Si habéis seguido toda la saga, tanto en el cine como en el libro, id a vedla, os gustará. Es una buena peli para echar el rato en el cine con los amigotes. A los que no hayan seguido la historia les diría que no vayan, no al menos antes de leerse o ver lo anterior, ya que si no, no se van a enterar de nada.

No podía...

2011-07-19T17:08:00.002+02:00

Haberlo sabido. No, de ninguna manera. En aquel momento, cuando comenzó todo, se preparó para pagar hasta dos, pero que subiera otro tanto, que el coste fueran tres en vez de dos, no habría podido imaginarlo. Y ya era tarde. Ya no podía volver atrás porque las cartas estaban sobre la mesa y ya les habían dado la vuelta. La jugada, como había sabido desde un principio, no resultó, "iba a perder hiciera lo que hiciera" y lo cierto es que "ya había perdido".

Muertos Matados 10

2011-07-19T15:25:00.009+02:00

El olor a cerrado y humedad era poco menos que insoportable. Las paredes de piedra de la cripta, allí donde las antorchas lograban disipar las sombras, se mostraban negras de moho. En el centro se levantaba un enorme ataud de piedra.

Con esfuerzo movieron la losa de la tapa. Dentro se encontraba algo, que una vez fue un hombre. Karls entregó su antorcha a Stephan y descolgó una enorme estaca de madera que llevaba colgada en una bandolera de cuero negro. De su cinturon cogió una enorme maza y, situando la punta de la estaca en el pecho del ser en el ataud, los dos comenzaron a entonar una oración.

La estaca se hundió profundo en el primer golpe. El ser abrió los ojos y abrió la boca llena de colmillos. Su rostro inhumano era una mezcla de confusión, rabia, odio, tristeza y alivio. El cuerpo antinatural comenzó a arder sin calor y se convirtió en cenizas.

-Tal vez ahora pueda descansar en paz.-dijo Karls con cierta tristeza. Stephan asintió.

Fantasie (2)

2011-07-18T00:06:00.000+02:00

Recuerdo su llamada de teléfono como si la hubiera recibido ayer. Sus palabras fueron simplemente:

"Ya sé porqué no vemos hadas, unicornios, dragones, duendes... Lo sé, ya lo sé. Es, es símplemente fantástico. Tienes que venir enseguida, corre".

Lo soltó todo de sopetón, no me dió tiempo ha decir nada. Descolgué, habló y me colgó. Noté que era presa de una gran agitación y, también, felicidad. Así que no me preocupé, pero sí que fui a su casa. Cuando llegué no había nadie. Y de eso hace ya más de diez años. Nunca más volví a saber de él. Ni yo, ni ninguno de los demás.

Aún hoy me pregunto donde estará...

Muertos Matados 9

2011-07-17T00:01:00.046+02:00

La antorcha en su mano resplandecía. La luz del fuego iluminaba unos metros a su alrededor y, más allá del círculo de luz, las sombras eran traviesas y esquivas, para tornarse un momento después, una oscuridad total.

Allí estaba el sarcófago de la cripta. Su corazón palpitó con fuerza. Allí habían enterrado a Johana, junto a sus difuntos familiares. Viktor espiró un suspiro melancólico y de sus ojos brotaron unas cuantas lágrimas al recordar la muerte de la joven de cabellos rubios, ondulados y largos. Había sido hacía dos días, durante una salida al campo a caballo. Una serpiente se cruzó y el animal sobre el que Johana iba montada se asustó y encabritó. La jinete salió despedida, cayó al suelo y se quedó tendida. Cuando la vió caer su corazón se había comprimido hasta casi dejar de existir.

Aunque la llevaron a toda prisa a la mansión, el médico no pudo hacer nada por ella. Poco a poco dejó de respirar y el calor abandonó su cuerpo. En ese momento Viktor salió de la habitación con un portazo y no había regresado hasta ahora.

Primero fue al árbol donde le declaró su amor a Johana hacía tan sólo una semana. Se tendió sobre el tronco, en un hueco entre las nudosas raíces y lloró. Allí, bajo las ramas y hojas de aquel centenario roble, habían dormido por primera vez en el cuerpo de otra persona. Dieron rienda suelta a su amor hasta que la luz del alba los sorprendió. Viktor no estaba dispuesto a renunciar a su amor. Se levantó y montó en su caballo para ir a buscar al Brujo. Aquel ser místico debía conocer una solución.

El brujo era un hombre arrugado, consumido por el tiempo, parecía tener cientos de años. Su boca no tenía dientes y sus ojos estaban velados, blancos, ciegos, pero aún así miraba directamente a las cosas, como si supiera que estaban allí. Daba auténtico miedo. Pero el oro parecía ser la llave para todo. Al final Víktor logró lo que quería.

Con esfuerzo logró encajar la palanca y mover la losa de piedra, que golpeó en el suelo con fuerza, partiéndose. A pesar del olor nauseabundo, su cuerpo aún tenía la belleza, aún no había empezado a descomponerse seriamente, el frío y la humedad de la cripta del mausoleo, habían ayudado a que se concervara. Johana fue enterrada con un vestido de seda color blanco perla. Una joya para pasar a la otra vida. Sobre su pecho tenía las manos cruzadas y, bajo ellas un broche de verde esmeralda con montura de plata y oro. Su pelo estaba recogido con unas orquillas en forma de mariposas. Ni siquiera la quietud y la palidez de la muerte mermaban su belleza.

Las lágrimas volvieron a sus ojos. Entre sollozos sacó la pequeña redoma y se la llevó a los labios tras descorcharla. Bebió con ansiedad el líquido, mientras, recordó las palabras del Brujo: "Todo tiene su coste y no siempre se consigue lo que cree pagado y, aún así, no se puede volver atrás." Una advertencia siniestra, pero -¿qué importaba? Nada importaba excepto Johana.-Tragó el líquido amargo, ácido. Tuvo que hacer un esfuerzo por no vomitar.

Cuando la última gota entró en su garganta, se agachó, cogió el cadáver entre sus brazos y acercó su cara a la de la joven yaciente. Puso sus labios sobre los suyos, fríos, helados, rígidos y la besó. Notó como el calor empezaba a abandonar su cuerpo. Luego, poco a poco, sus cabellos se erizaron, como si estuviera atravesando una corriente eléctrica. Cada vez pesaba más el cuerpo. Notaba los brazos flácidos, débiles, apenas podía sostener a Johana, pero no podía dejar de besarla. La luz de la antorcha que había dejado en un enganche en la pared se volvió menos clara, más borrosa. El frío de la cripta penetró por entre sus ropas y notó el sudor helado que le caía por el cuerpo. Se esforzó más en el beso, ya no sentía el contacto frío. En Johana empezaba a haber calor y sus mejillas perdían parte de la palidez cadavérica.

Viktor se derrumbó y Joahana cayó de nuevo dentro del sarcófago. El joven estaba tendido de bruces contra el suelo, justo al lado del enorme ataud de piedra en el que descansaba Johana. No tenía fuerzas para nada, apenas podía respirar. Usó toda su voluntad para ladear la cabeza y buscar con los ojos el borde del sarcófago. Notaba que una bruma negra intentaba apoderarse de su cabeza, se sentía desfallecer. Vió unos dedos agarrarse a la piedra y un atisbo de una cabeza que se alzaba, justo antes de que la oscuridad gélida se apoderara de él. Ahora entendía el precio. Una vida debía ser entregada a cambio de otra... Johana estaba viva, eso era lo que importaba, aún cuando sus sueños de una vida juntos morían con él igual que con ella. Derramó una lágrima justo antes de expirar.

La joven "despertó" confusa. No sabía dónde estaba. Se incorporó y lo primero que vio fue a su amor tendido en el suelo, inerte. Gritó. Gritó y lloró de pena y desesperación...

Con un atisbo a la obra de un gran autor. Y no creo que haga falta mencionar ni lo uno ni lo otro.

En la noche...

2011-07-16T11:40:00.000+02:00

Asaltan pensamientos que dicen cosas como: "... Pudiera, pudiera ser, que se ha llegado a un punto que sea el comienzo del fin. Sería una pena, pero atisbo que estamos llegando. La cuestión aún por desvelar es, si se sobrepasó el punto de no retorno. Como sea, el cambio se huele en el aire, porque es evidente que hay cosas que no serán igual... ¿Una pena? No sé, sólo el tiempo lo dirá cuando decida mostrar sus cartas y se desvele pues la verdadera forma y naturaleza del cambio".

Fantasie 1

2011-07-16T10:26:00.000+02:00

He pensado que después de la temática de "Muertos Matados", había que continuar con otra. Así que ahora me adentro en escribir unos textos más bucólicos, más bellos, más tranquilos, más... De cuentos de hadas, de mil y una noches.

Se llamaba Everwood y era el mejor cazador de criaturas en aquel lado del mar. Sólo su socio Timberwhale podría hacerle un poco de sombra. Los dos llevaban en aquella parte del bosque de Hojasnegras más de una semana. Siempre en silencio, observando, esperando. Atentos al más leve sonido. Y hasta el momento no habían encontrado nada, pero aquella noche de luna llena, por fin escucharon un relincho en la distancia. Después de unos momentos sin sonidos regresó aquel piafar acompañado del suave ritmo de unos cascos contra la tierra. Sonrieron.

Estaban subidos a la copa de un árbol, uno de los inmensos árbole del Hojasnegras: tan altos que no se podía ver donde terminaban y tan frondosos que se podía dormir entre sus ramas casi sin peligro. Desde allí veían con facilidad entre otros árboles y, sobre todo, el claro frente a ellos. Un espacio casi circular en el que sólo había hierba verde y rocas, ningún árbol. En aquel preciso instante la luz de la luna comenzaba a pintar aquel espacio verde de color blanco, como si de un foco se tratara. Y en ese momento, como si siguiera la luz de luna, apareció una preciosa yegua de plata. Pero no era un caballo, sobre su frente, entre los ojos, crecía un enorme cuerno en espiral. Era casi tan largo como el brazo de un hombre.

El animal aminoró la marcha y, lentamente, con suavidad, tanta que parecía que no pisaba la hierba, llegó al centro del claro y se detuvo. Comenzó a pastar tranquilamente mientras la luz de la luna bañaba su cuerpo.

Everwood apuntó lentamente para no hacer ningún ruido. A su lado Timberwhale hizo lo mismo. Ambos ni respiraban. Everwood consiguió tener un tiro limpio antes que Timberwhale. La criatura, la yegua unicornio alzó la cabeza y le miró. Lo hizo como si supiera que estaba allí. Sus vistas se cruzaron y sus ojos le hablaron. El dedo en el gatillo se aflojó. No podía disparar. Él había cazado toda clase de seres: dragones, grifos, basiliscos, gorgonas... pero ninguno tan hermoso, tan sublime como aquel.

El golpe en la cabeza a Timberwhale sonó apenas. Everwood tenía envuelta en tela la culata que amortiguó el sonido pero bastó para dejar al otro inconsciente. Con rapidez pero suavidad descendió del árbol. El ser magnífico observaba sus movimientos sin asustarse.

Despacio, sintiendo ansiedad y su corazón bombearle como jamás había hecho, se acercó al unicornio. Llevaba las manos abiertas y extendidas, en son de paz. Sus ojos seguían intercambiando miradas. Era, era como si ya se hubieran visto, como si se conocieran desde siempre. Cuando estuvo tan cerca como para poder hablarle en un susurro, lo hizo.
-¿Podrás perdonarme?-preguntó con un hilo de voz, presa del pánico, del temor a que el ser se marchara al galope.
El unicornio acercó su cabeza y la ladeo para evitar darle con el cuerno. Restregó con suavidad el hocico sobre el pecho del hombre. En ese momento, Everwood sintió una calidez y una paz como jamás había sentido. Las lágrimas brotaron de sus ojos y abrazó el cuello del animal con fuerza. Y entonces, la hembra de unicornio habló mientras un brillo templado y dulce la envolvía.
-A partir de hoy, sólo a la luz de la luna, seré de nuevo un unicornio.
Y ante Everwood, entre sus brazos, ya no tenía un unicornio, sino una joven preciosa de cabellos blancos como la plata. Sintió la calidez de su cuerpo, el latir de su corazón. La mujer le miró con unos ojos negros, profundos y maravillos. Se besaron: Everwood sintió entre sus labios un beso único, indescriptible. Acababa de encontrar algo que nunca pensó que encontraría: el amor.

<<Y así termina la leyenda del "cazador y el unicornio". Aunque no es verdad, porque habría que decir también que después de aquel día, nunca más nadie vió a Everwood o a un unicornio...>>

Muertos Matados 8

2011-07-15T00:01:00.010+02:00

Edgar recibió una visita inesperada. Stephan estaba allí, de pie, acercándose lentamente hacia su cama. Edgar sintió como su corazón golpeaba con fuerza en el pecho.

Tenía que ser una pesadilla, tenía que serlo.

Se dijo mientras se restregaba los ojos.

Cuando Stephan estuvo más cerca y el claro de luz, de una farola, que entraba por la ventana le dio de lleno, Edgar pudo ver su cabello sucio y revuelto, sus ojos vueltos y sin vida, su piel blanca y rota por algunas partes, dejando entrever la carne y el músculo. Las ropas estaban hechas jirones.
-¡Estás muerto!- Le gritó.-¡Muerto!
Pero el otro no le escuchaba. Siguió avanzando.
Edgar rodó por la cama y se levantó. Abrió con brusquedad el cajón de la mesita y sacó un revólver de gran calibre, con tambor especial, de siete balas. Disparó. El sonido fue atronador, pero Stephan continuó avanzando, como si nada.

Notó como comenzaba a sudar. Sentía las manos resbaladizas. Edgar bajó el arma y apuntó a las piernas. Volvió a apretar el gatillo y la bala atravesó la rodilla, pero continuó avanzando. Otro disparo y nada.
-No puede ser.
Vació todo el tambor, las cuatro balas que le quedaban en el cuerpo y la cabeza de Stephan. Con la última, cayó al suelo y se quedó inerte. Edgard se acercó y pateó aquel cuerpo.
-Estás muerto, te lo dije.
En ese momento las manos del "muerto" se cerraron sobre su pierna y lo tiraron al suelo. Con el golpe sintió que el aire se le escapaba de los pulmones. Intentó girarse, pero aquellas manos frías, con el tacto de pez muerto, se aferraban a su garganta. Golpeó cuanto pudo y pataleó hasta que se quedó sin aire y todo se volvió oscuro.

La policía llegó, alquien había oído un disparo y la había llamado. En la habitación, en la cama, había un hombre con un revólver en la mano. Se había volado los sesos. Todo apuntaba a un suicidio.

Muertos Matados 7

2011-07-13T00:01:00.002+02:00

(Ver "Muertos Matados 5")
<< ¿Qué es lo que está pasando? >>
Preguntó gritando el jefe de la sección: un hombre cerca de los sesenta años, corpulento, algo gordo, calvo por completo y, con un cuidado, recortado y espeso bigote gris.
<< Los prototipos >> Contestó un hombre de mediana edad con unas gafas protésicas de lentes amarillas.
<< Ya veo que son los prototipos >> Tronó el del bigote.
<< Alguien los está controlando >>
<< ¡Desconectadlos! >>
<< No se puede, tenemos que evacuar y bloquear las instalaciones. >>

Los gritos se oían por todas partes sumados a los estruendos de los disparos. Los guardias de seguridad estaban desbordados. Los prototipos, cuerpos humanos manejados por un cerebro electrónico, eran terribles. No se detenían hasta que el daño era demasiado grande y, por algún motivo, los dispositivos tenían más tolerancia a las porras eléctricas de lo previsto. En un escenario similar a aquel habían previsto que una descarga sobre el cuerpo desconectaría el controlador artificial de los nervios orgánicos, pero no había sido así.

Los reanimados avanzaban por la instalación, exterminando a todos y cada uno de los que se encontraban a su paso.

La comunicación con las instalaciones de investigación se perdió por completo, únicamente una hora después de la primera comunicación de ataque. Cuando llegaron los equipos de asalto no había ni rastro de los prototipos ni los científicos. Sólo el calor, el humo, las manchas de sangre y los agujeros de balas indicaban que allí había habido actividad no hacía mucho.

Muertos Matados 6

2011-07-11T00:02:00.003+02:00

<< Sólo, sólo era un montón de huesos. Sólo huesos... >>

Jhon Eric Flynn, JEF, mascullaba aquella frase una y otra vez. Su tez estaba pálida. Sudaba profusamente. Y sus ojos estaban desencajados y no paraba de moverlos de un lado a otro. También se balanceaba en la silla todo lo que los grilletes le permitían. Los dedos los cruzaba y descruzaba, nervioso. Lo único que el agente Mel pudo sacar de aquel despojo humano fue que algo le asustaba. Algo le producía un miedo paralizante. Salió de la sala con aquellas palabras metidas en la cabeza: << Sólo era un montón de huesos. Sólo huesos... >> Las palabras se repetían una y otra vez en su mente. << ¿Qué podría asustar de aquella manera a un asesino sin conciencia? >>

Eran las cinco de la mañana cuando recibió una llamada. Mel abrió un ojo y rebuscó a tientas el teléfono sobre su mesita. Cuando recogió y escuchó las primeras palabras se incorporó, completamente despejado. Cincuenta y tres minutos después estaba de nuevo ante la entrada de la carcel. Hacía sólo dos días que había hablado con JEF.

El cuerpo estaba encogido, sentado en la litera de abajo, contra la esquina. No parecía que le hubieran forzado o atacado. Nada allí explicaba su muerte.
<< ¿Qué ocurrió? >> Preguntó Mel a uno de los guardias.
<< No lo sabemos, pero otro de los presos dice que vió qué lo mató. >> Entonces sabemos quién lo ha hecho, quiero hablar con ese preso.
<< Ha dicho que, no quién.>> Se escuchó una voz rasposa, ronca y rota tras ellos. No le hacía falta girarse para saber que tras él estaba el doctor Smith, un experto médico forense.
<< ¿De qué ha muerto? >> Preguntó sin moverse.
<< De miedo >> Fue la escueta respuesta del forense una vez que se puso a la misma altura que el agente Mel.

El preso que decía haberlo visto todo tenía un aspecto similar al de JEF cuando fue a visitarlo antes de su muerte: Desprendía miedo.
<< ¿Qué pasó? >> Interrogó Mel con su voz dura, intentando sacar a aquel hombrecillo del estupor en el que se encontraba.
<< Los huesos, los huesos se lo llevaron. >>
<< ¿Qué huesos? >>
<< El hombre de huesos >>
<< ¿El hombre de huesos? Bien, ¿era blanco? ¿negro? >>
El preso clavó su mirada en los ojos del agente, un hilillo de baba se le escapó entre la comisura de los labios.
<< No tenía piel, sólo era huesos. >>
<< ¿Me estás diciendo que a JEF lo mató un esqueleto? >>
Recibió un asentimiento como respuesta.

<< ¡Está loco! >> Vociferó Mel en la sala de vigilancia a Smith.
<< Puede que no >> La voz no le llegaba al cuerpo al agente.
<< ¿Qué infiernos es eso? >>

En la pantalla de uno de los monitores se veía un esqueleto andante, justo ante la celda de JEF.

Muertos Matados 5

2011-07-09T00:01:00.030+02:00

<< ¿Está vivo? >>
Preguntó Caroline con la voz entrecortada por la inminente angustia que sentía de golpe. Efrank giró la cabeza y la miró con aquellas gafas, aparatosas y de lentes amarillas, que sustituían a sus ojos.
<< Obviamente, no. >>
Respondió con aquel timbre sordo y metálico de su implante faringelingual. Aquella pieza de tecnología provocaba que su voz no tuviera nunca tono, por lo que era imposible saber si decía las cosas con: pena, sarcasmo, indiferencia...
<< Pero se está moviendo. Respira. Nos mira. ¿Ves? >>
Las lágrimas acudían a los ojos de Caroline.
<<Se mueve porque su sistema nervioso está siendo controlado por una máquina. >> Hizo una pausa en la que tomó aire.<< Todo su cerebro ha sido sustituido por un H-Bot3C. Y éste ha sido conectado a sus nervios. No es más que...>>
<< ¿No es más que una marioneta? ¿Eso es lo que ibas a decir?>>
Rompió a llorar.
<< Te dije que no debías verlo así. >>
Efrank acompañó sus palabras con un gesto: extender sus brazos sobre los hombros de ella y abrazarla.

Cambios

2011-07-07T19:23:00.015+02:00

Es curioso como en algunas cosas sabes que se han producido cambios, pero intentas que todo se mantenga igual por "no sé que estúpida idea o incomprensible inercia". E igual de curioso es, como a pesar de que sabes que ese cambio existe, necesitas una prueba de su existencia. Imagino que tan sólo para poder disipar esa "inercia" de intentar "ignorar" "el cambio". Lo malo de este tipo de cambios es, que yo no los suelo ver como "mejores". Porque sí, a veces se cambia para bien, otras para mal y, la mayoría: "para nada".

Muertos Matados 4

2011-07-07T00:01:00.002+02:00

Los barrotes de la reja, que una vez fueron de un brillante color negro, ahora tenían un color entre naranja y verde por el óxido. El metal que una vez fuera fuerte ahora se desmoronaba si se cerraba el puño sobre él y se convertía en polvo. Aquella reja, en otro tiempo, había evitado que el pueblo llano, la plebe, el vulgo, pudiera acceder a los hermosos jardines del palacio. Jardines de los que no quedaban más que hojarasca negra, pútrida, junto a árboles esqueléticos y raquíticos. Y dentro de aquella reja, de aquel cercado, nada se movía, ni el viento. Todo allí había sido consumido por algo más que el tiempo. Y aún así, a pesar de que la reja no podía cumplir más con su función nadie se había atrevido a entrar en el recinto que una vez llamara el Palacio Esmeralda, por su magnífico jardín, ahora se conocía com el Palacio Putrefacto. En todo el reino, los villanos decían que estaba maldito.

Abel Kurman era un Alto Caballero, por lo que también era un hombre poderoso, un hombre culto y, un hombre muy alejado de las supersticiones y la cultura de la gente llana, de los aldeanos y pueblerinos. Por eso, cuando llegó a la villa de Merlis, cercana al antaño glorioso y magnífico Palacio Esmeralda, no se dignó a detenerse en la casa del regente, sino que hizo llamar algunos soldados, al propio regente y algunos lugareños, y los sumó su séquito: unos treinta soldados bien armados y entrenados, y, al menos quince criados. Con toda aquella gente bajo su mando, el Alto Caballero se detuvo ante la entrada al palacio. La mayoría miraban con preocupación y nerviosismo de un lado a otro. Muchos sudaban y sus rostros palidecían. Abel miró hacia atrás con desprecio y desden desde su caballo. Meneó la cabeza con desaprobación y espoleó su montura, que tardó unos segundos en ponerse en marcha, reticente el animal a entrar allí.

Abel quería reclamar aquel palacio para sí, para su casa, para los Kurman, así que entraría el primero y así demostraría a aquellos paletos ignorantes que allí no había ninguna maldición.

El caballo piafaba nervioso y su cuello sudaba. Abel encogió la nariz ante el hedor que le llegó en cuanto el animal puso el primer casco más allá de la entrada. Cuando atravesó por completo el umbral de la entrada giró la cabeza, sonriente, para ver a los supersticiosos. Las caras de estos estaban aún más llenas que antes de terror. Tiró de las riendas de su montura con brusquedad para obligarla a girarse y poder tener de frente a todos aquellos ignorantes. Mientras rotaba sintió un picor extraño en su cuerpo. La motura dobló la rodilla y se desplomó, cayendo ambos. El peso del animal le partió la pierna. Gritó pidiendo ayuda, pero nadie se movió. El dolor de la pierna era insoportable, y pronto se le sumó otro más agudo, constante... El picor extraño ahora dolía, dolía como el infierno. Tiró para liberarse y apreció como la piel del animal que piafaba de dolor, se cuarteaba, como se pegaba a los huesos y entonces se miró las manos. Sus manos estaban arrugándose y consumiéndose por momentos, aquellas no eran las fuertes manos de un joven de veintipocos años, sino las de un anciano. Logró sacar la pierna y se arrastró intentando llegar a la salida. La vida le abandonaba. Su piel estaba toda arrugada y por momentos se sentía con menos fuerzas. Logró avanzar un metro. Casi estaba, apenas a un impulso más del umbral. Estiró el brazo para tirar de si mismo una vez más. La mano, una mano consumida y arrugada, de un anciando muy viejo, traspasó la entrada y cayó sobre el camino fuera de aquel lugar maldito. Fue lo único que quedó del Alto Caballero Abel Kurman, todo más allá de la mitad del antebrazo, todo lo que estaba dentro del Palacio Putrefacto, se convirtió en polvo y después desapareció sin dejar rastro, consumido por el suelo de tierra negra y podrida.

Comercio Online...

2011-07-05T07:39:00.000+02:00

El comercio online está cada vez más en auge. Cada vez más hacemos uso de las compras por Internet y lo cierto es que se podría escribir una entrada sobre este tema bastante buena, pero hoy no es el objetivo. Simplemente hoy tengo ganas de "quejarme".

Mi experiencia personal con las compras Online (hasta hoy, y toco madera) ha sido buena, pero en la mayoría de los casos he comprado en páginas extranjeras, vamos, de fuera de España. Y lo cierto es que el servicio ha sido impecable, sobre todo en cuanto a tiempo de llegada de los productos, especialmente en lo que se refiere a la estimación, ahora bien, la experiencia con páginas Españolas no es tan buena.

Voy a poneros un ejemplo: En diciembre perdí el cargador de la batería de mi camarilla de fotos, con lo que tuve que buscar uno, después de diezmil millones de vueltas por tiendas en mi ciudad y no encontrar nada, recurrí a Internet. Aquí me decanté por pedirlo a "una tienda Ebay" en Inglaterra, porque la diferencia de precio con la más barata de las Españolas era significativa, más de cinco euros (Sí, por el mismo cargador) Total, que el pedido se hizo el Jueves 23 de Diciembre de 2010 y el pedido me llegó el 28 de Diciembre de 2010. O sea: Jueves, Viernes, Sábado, Domingo, Lunes, Martes... Y ojo, que Navidad estaba por medio. El tiempo que indicaba la página era entrega en menos de una semana, si mal no recuerdo.

Y el otro día, miércoles 29 de Junio, pedí algo a una página Española, donde indicaban que el transporte era de 2-3 días (o de 10-12 si se pedía por Correos) Total, que como no tenía ganas de esperar 10 días, pues decidí pagar el extra que era el de 2-3 días y listo (además, no era demasiado) Así que ayer debería haber llegado, aunque como era evidente no lo ha hecho. Pero es que no deja de sorprenderme que haga un pedido a una página Inglesa y me llegue en 3 días (quitando el fin de semana) y en España no llegue en ese tiempo y encima ya vayan con retraso.

Y obviamente el problema no debe de ser del sistema de entregas (correos, mensajería...) cuando las páginas de otros países cumplen. Imagino que la diferencia fue que en la inglesa el jueves mismo enviaron el pedido a Londres y de allí salió el mismo viernes para Madrid, donde el lunes por la mañana lo enviaron para Granada y el Martes me llegó a mi (bueno, en realidad a un amigo que lo pidió por mi, pero "pal caso, lo mismo es") En la tienda Española, de Madrid, entiendo que... ni tramitaron el envío el mismo miércoles (Ok, hice el pedido por la tarde) ni el jueves, ni el viernes... ¿Tal vez ayer? Ahora consultaré en la web el estado del envío, que seguirá "en tramitación" (lo que quiera que signifique esto) les pondré un mail y si no me han contestado para medio día, les llamaré. Al menos al hacer los pedidos en territorio nacional puedo llamar para reclamar sin tener que romperme la cabeza XD En otro idioma sería mucho más difícil, aparte de caro, claro.

Luego hay quejas de que se pide al extranjero y no se compra en el país... Normal, si es que encima de que los precios suelen ser mayores, el servicio es peor. Y ojo que yo suelo intentar pedir las cosas aqui antes, y antes que Online, prefiero ir a la tienda aún cuando me cueste un eurillo, o dos, más (eso sí, si ya la diferencia de precio es muy grande, obviamente no...) pero obviamente, si el servicio es peor y el precio más caro pues se me quitan las ganas.

Muertos Matados 3

2011-07-05T00:01:00.002+02:00

La villa "Pontdor", como la llamaba todo el mundo o, de "Pont du Or", estaba silenciosa. No se percibía ningún sonido: ni grillos, ni pájaros, nada que no fuera el susurro ronco, prolongado, y suave de las hojas balanceadas por el viento.

Los soldados entraron en Pontdor por el camino del sur y fueron revisando casa por casa hasta llegar a la fortaleza del señor de la villa, sobre la colina. Pero en ninguna parte había alguna persona o algún indicio de lo que allí había sucedido. Muchos de los soldados comenzaron a santiguarse y a mirar con desconfianza las sombras.

Gerard un ojo, después de revisar el castillo, reunió a sus tropas en el patio principal de la fortaleza. Allí les ordenó, que desmontaran y preparan un par de barracones para pasar la noche. Al atardecer cien hombres del castillo de su majestad, cien de los mejores guerreros del reino, se agrupaban en torno a varias fogatas en el patio.

El olor a putrefacción empezó en cuanto el sol se puso. Al principio venía de vez en cuando, según hacia donde soplara el viento, pero después de una hora, comenzó a ser constante y, poco a poco, insoportable. La muete cabalgaba en aquel perfume nauseabundo. Cuando el primer centinela atisbó lo que parecía ser un pueblerino entre las sombras, ya era tarde. De ninguna parte surgieron imnumerables criaturas que antes fueron los habitantes de la villa y el castillo de "Pontdor". Los soldados del rey comenzaron a verse superados contra un enemigo que parecía no poder morir, ya que cada vez que atravesaban a uno de aquellos seres putrefactos era comoatravesar un muñeco de paja.

"Un Ojo" vio a alguien, diferente a aquella masa balbuceante, entre las almenas, alguien con una capa gris a jirones: parecía dar órdenes de alguna manera. "Un Ojo" supo que tenía que acabar con él. Rodeado de seres tomó su arco, lo tensó y apuntó. La flecha surcó el aire de la noche y atravesó al hombre de la capa, pero siguió su vuelo, fue como si pasara a través de un humo denso.

De Pontdor no se supo nada más. Ni al día siguiente, ni al mes próximo, y así hasta mucho tiempo después. Tantos años que quedó en el olvido del reino y el camino que llevaba a la villa se fue borrando, consumido por los bosques. Tal vez aquellas criaturas sigan allí esperando a la noche, esperando a algún grupo de viajeros incautos, esperando a alguna patrulla de su majestad...

Muertos Matados 2

2011-07-03T00:01:00.003+02:00

Siron sacó de su carcaj la flecha, la puso en el arco y tensó la cuerda. Sus músculos se pusieron rígidos y empezaron a dolerle, pero tenía que esperar cuanto pudiera para tener el mejor disparo. Aquella era la última.

La punta de plata atrevesó limpiamente la cabeza de la criatura y se clavó en un tranco tras ella. Mientras el metal brillante y blanco estuvo en contacto con aquel ser, siseó como consumida por algún ácido. El cuerpo bamboloeante que unas horas atrás había sido el de un humilde granjero de Terrajas, la ciudad al sur de la fortaleza, se desplomó lentamente, hasta que por fin quedó inmóvil.

El arquero volvió a ocultarse tras las almenas, se acuclilló y apoyó la espalda cual largo era, sobre la piedra. Escupió sobre el suelo de madera y se mordió el labio. Descolgó de un cinturón una botella de vino, le dio un largo trago y se la tendió a un muchacho a su lado.
-Bueno, hemos hecho todo lo que hemos podido.
-¿Vamos a morir?
-Me temo que sí.
Contestó con resignación Sirón mientras se levantaba un poco y miraba al exterior entre los huecos. Cientos de criaturas que en algún momento fueron hombres, mujeres y niños, se apilaban ya en la base de la torre. Algunos empezaban a trepar. Otros golpeaban las puertas que pronto cederían al simple peso de la masa.

El chico encendió la antorcha y se la tendió a Sirón mientras decía con resignación.
-Jamás besé a una chica.
-Una pena, sí, a mi también me gustaría tener una moza, pero no para besarla precisamente.-se rió con una carcajada forzada.

El crujido de la puerta de mader al romperse ascendió por la torre hasta la base de las almenas donde estaban, en lo más alto.
-Bueno, ya están cerca.
El chaval se asomó a fuera.
-No veo bien, la luz de los fuegos no alcanzan más allá de la base de la torre, pero creo que ninguno de los que intenta trepar lo están consiguiendo.
-No te preocupes, antes llegarán por ahí.-Señaló con la antorcha la escalera que ascendía pegada a la pared, en una espiral casi pefecta.

Cuando la primera de las criaturas alcanzó renqueante las almenas, Sirón acercó la antorcha a un barril justo a su lado y lo empujó contra las escaleras. El barril se prendió terriblemente y se convirtió en una bola de fuego rodante. Alcanzó al primer ser que comenzó a arder, alcanzó al segundo y le pasó lo mismo. Pasó cerca del tercero y del cuarto, pero lo dejaba todo con un reguero de fuego. Al llegar al quinto lo arrolló y ambos cayeron inflamados al fondo de la torre.

El barril crujió y la brea en su interior salpicó las paredes cercanas que empezaron a arder. Las llamas de un intenso naranja no tardaron en ascender. La torre se abrasaba. Los dos tiradores habían embreado todo de arriba a abajo.

Sirón corrió hasta el borde de la torre y vio como el fuego ascendía como si se tratara del infierno intentando alcanzar la tierra. Miró atrás y dijo.
-Creo que prefiero morir de una caída que quemado.

Y saltó.

Transformer 3

2011-07-01T00:42:00.000+02:00

Acabo de verla y como estoy cansado y mañana tengo que trabajar, por lo que debería estar en la cama ya, no me extenderé y lo voy a resumir en muy, pero que muy pocas palabras:

"En una película de acción, algo falla si se hace larga".

Además, 6.35€, me parece una pasada de precio de entrada.